Memorias Turbias

41) EL PORRO MALO

2010-05-25T02:15:00.002-05:00

Desde hace unos días en Lima hace un frío demencial de noche, así que saliendo de trabajar decidí prender el porrito que tenía en mi billetera desde hace un par de semanas. Lo que demuestra que no soy un adicto, porque si lo fuese, ese porro maldito que me hizo alucinar mucho en esa ocasión no hubieses durado catorce días en mi poder. Me lo hubiese fumado desde que llegó a mis manos.

En esta aventura, me acompañó un amigo del trabajo que no dudó probar de mi porro en cuanto lo vio y así anduvimos, quemando cerebro, a pie, por el malecón de San Miguel. Consecuencias del porro fue el hambre titánico que produjo en mí y en el chino. Nos dirigimos a la Av. La Marina y pedimos unas hamburguesas gigantescas, las más caras del lugar, le dijimos a la mesera que sea tan grande que no entre en nuestras bocas, que le dábamos el doble de propina si nos la servía de tres o cuatro pisos con todas las cremas, con mucha papa frita y sin ensalada porque nos estriñe.

Para mi mala suerte me dio un ataque de risa, nunca antes había experimentado eso, no recuerdo que me causó tanta simpatía o si me carcajeaba de la nada, no lo recuerdo pero lo que sí recuerdo bien es la molesta del chino para conmigo, le disgustaba que me ría tan exageradamente y que de mi boca escapara restos de hamburguesa y ensucie la mesa y su casaca nueva. Me decía el chino que sería la última vez que fumaba conmigo, que lo avergonzaba que el resto de comensales volteasen a mirarnos y atinasen que ambos estábamos chinazos a consecuencia de la ecología, me amenazaba con lanzarme un zarpazo si no dejaba de reírme y ensuciarlo.

Luego del incidente en el Miguelón, de pelearme con el chino y mandarnos al carajo, llegué a mi casa encabronado, molesto, iracundo y enfadado. Prendí mi nueva laptop y le escribí una carta a mi mamá diciéndole que me voy de la casa porque no soporto que me levante temprano para ir a estudiar, ni mucho menos me desconecte el rourter para que me duerma antes de las doce, ni que me pida balances de lo que percibo mensualmente, tampoco que me alimente con: menestras, verduras y pescados de mi desagrado. Que a pesar de estar en una de las mejores universidades limeñas ya no deseaba ir a estudiar algo que no me nacía ni apetecía, que si mi familia en general deseaba que fuese un magnífico administrador de hoteles y restaurantes pues que se jodan porque lo mío es la literatura y el periodismo sin cartón.

Mi familia entera pensó que si me iba de la casa era porque quizá deje embarazada a la niña de diecisiete con la que ando saliendo, pero ya les expliqué que soy estéril y que lamentablemente no tendré descendencia sino me atrevo a adoptar como Ricky Martin.

En conclusión el porro malo me vislumbró la mente y me aclaró el panorama: ya no quiero ir más a la UPC donde los niños pitucos creen estar en Disney pero fuman peor que Micky, que estudiaba lo equivocado porque no me gusta ir de viaje ni atender mucha gente de por vida y si me iba de mi casa es porque no encontraba la manera de decírselos y de rebelarme tardíamente a los veintiún años con tres cambios de universidades encima. Aunque es un dilema que un futuro o proyecto de comunicador no sepa cómo decir lo que siente y piensa, que le vamos hacer, los porros me ponen así.

Hospedado en la casa de mi gran amigo Hans Mendoza, un hogar modestamente cómodo pero que me brindo las necesidades básicas como: una cama con un buen colchón y una conexión a internet con velocidad promedio, pasé cinco días cojonudamente divertidos, durmiendo lo suficiente como para no tener sueño de madrugada, escribiendo como descocido, almorzando en el patio de comidas de Wong y cenando en el KFC.

También fume no sólo uno, sino muchos porros bien armados por Hans, y además descubrí que la hierba me aligeraba la mente para escribir, desenfrenaba mi ira y la mala leche de la que soy víctima desde hace unos meses y por eso sólo escribo cuando estoy encabronado, rabioso, irritado por las cosas que me pasan y de los mamones que me cruzo en la vida por eso les dedico largas historias que Trikool las llama: tiraderas, y le pregunto por qué razón les dice así si yo no me los he tirado ni tampoco deseo hacerlo porque en su mayoría son unos enanos y obesos que pagaría para que no me tocasen.

En los cinco días de exilio, no todo fue porros y mucha comida, la editorial a la que le envíe el manuscrito de mi primer libro: El garabato imborrable, me envío un mail para coordinar una reunión conmigo, me contaban que les había gustado la novela y estaban interesados en publicarla. Es la misma editorial que sacó hace unos meses un libro muy polémica por haber sido escrita por la amante juvenil de un presentador y escritor de televisión. Hasta en eso estoy vinculado a él, diantres.

Y precisamente en la carta que le escribí a mi madre, entre otras cosas le comentaba que temo que una novela que se encuentra bajo siete llaves escondida entre libros viejos y revistas antiguas de la biblioteca, nos separe definitivamente, porque el leerla tendrá asco de mí y de lo que fui en la universidad, con mis amistades, en los trabajos que me despidieron y sobre todo las verdades ocultas y lo que me rebeló Hugo Garabito por lo que sospecho que ese maldito libro dará que hablar por un tiempo.

Volví a casa, no con el rabo entre las piernas, sino con un pliego de reclamos que se están cumpliendo al pie de la letra:

No despertarme antes del medio día.

No desconectarme el rourter por ningún motivo.

No servirme en el almuerzo pescados, menestras ni mucho menos verduras.

Me cambiaré de universidad, y en esto si seré muy cuidadoso, por más que me ofrezcan la UPC en la carrera de periodismo, no aceptaré porque no me siento bien rodeado de gente que cree ser superior por tener más en el bolsillo o porque tener muchas tarjetas de crédito. Para mí que se vayan al mismo fango toda la UPC junta, chicos superficiales, de plástico.

Y no volveré a fumar al salir del trabajo porque me darán ganas de irme de casa nuevamente.

Lo siento mamá, no salí como tú esperabas ni seré lo que tú anhelas, seré hasta donde los cojones me alcancen. Si me tratas mejor que antes, sé que lo haces de puro compromiso por temor que me vuelva ir.

40) UN SERIO DILEMA

2010-05-25T02:04:00.002-05:00

En el día de la madre, en la hora del almuerzo no me senté en una mesa a comer sino me amarraron a un paredón de responsabilidades, me fusilaron con roles inimaginables y me remataron con cifras.

Cargaron sobre mis hombros pesos exorbitantes para mi pecho. Aún tengo veintidós años me parece, por qué no se esperan un tantito mas para poder matarme. Acaso no se dieron cuenta mis familiares que en mi rostro dibujaba cierto fastidio e incomodo ante sus preguntas y juicios premeditados. No son lo suficientemente perspicaces para denotar tales sensaciones.

Además de eso, debo reconocer que no tuve la suficiente hombría, la que siempre me ha faltado, y los cojones más grandes para no explotar como se me antoja hace un buen tiempo y decirle que me chupa un huevo lo que ellos quieren que yo sea o haga.

No soy un títere de nadie para mandonearme a su gusto y placer. Si ellos quieren yo estudie eso, pues que no jodan y vayan a clase por mí. Porque si es una justificación que la familia quiere lo mejor para uno, también debería tomarse en cuenta la satisfacción de la otra parte. Si uno está contento con lo que hace y en donde labora.

Estudio en una universidad que a la gran mayoría de los conozco le gustaría estar y sentar sus grasosos traseros. Pero no me siento feliz estudiando en lo que me matricularon ni mucho menos empezar como chibolo recién salido de la secundaria y encima tolerarlos y aguantar sus niñerías y chiboladas.

El gusto por sacar un título y estudiar una carrera se me fue el primer día que me retire de la universidad de mierda en que estaba y decidí ganas dinero y hacer lo que más me gusta: escribir como descocido, como un vicioso descomunal o un pérfido que lo único que hace es apachurrar su teclado.

Pero como era el día de las madres no puede ejercer mi vocación de aguafiestas profesional y aguanté lo cabrón que puedo llegar hacer y me cocí el hocico viperino que lo heredé de mi abuela paterna y respondí a todo con una sonrisa baylista.

No me imagino la cara de espanto que llegasen a poner cuando lean esta carta y se enteren que desde hace quince días no voy a estudiar y que desde muy tempranito me voy a la casa de un amigo, buenísima gente, que me presta su cama para seguir durmiendo hasta pasado el mediodía.

No soporto andar muriéndome de sueño en clase y que esos imberbes me miren riéndose de mis ansias por juntar los ojos y dormir mientras el profesor está explicando. Que soy un adicto al sueño y a las siestas después de almuerzo. Que para mí vivir feliz es dormir más ocho horas, lo reglamentario.

Tampoco creo que sea correcto lo que estudio porque seguir esa profesión implicaría viajar mucho y yo le encuentro mucha pesadez eso de salir de casa mucho tiempo y andar de un lugar a otro, soy adicto a mi cama y a mi laptop y separarme de ellas a la vez sería un suplicio para mí y un maltrato a mi bienestar.

Gano lo suficiente como para mantenerme pero no a parte de mi familia, no sé que es ahorrar para un título porque no lo hago ni para pagar mis cuentas. No sé qué significa subvencionar al otro ni tampoco cumplir reglas y normas.

Sólo quiero respirar un poco y qué se den cuenta que hago lo que me gusta y por ahora quiero dejar las aulas por un buen tiempo, así me prometan matricularme en el extranjero. El periodismo es mi pasión que nunca cambiaría por nada ni por muchos viajes y hoteles que me puedan ofrecer a administrar.

Mi otra pasión es la escritura, que si hay algo que me impida o me tome tiempo como para no poder escribir entonces lo dejo y listo. Descubrí esta incomprendida vocación hace tres años desde que publico en un puto blog. No paro hasta el día de hoy escribiendo a tal punto que me está saliendo una novela cabrona, triste de los cojones donde me desahogo más que en esta carta y maldigo el día en que se fue de este mundo mi amigo Hugo Garavito, sino otra sería mi historia carajo.

Cabrón también es un espíritu o alma o lo que chucha sea que no me deja dormir y me levanta cogiéndome de la solapa y diciéndome: Deja de aprovecharte y abusar de mí. Un amigo evangélico me dijo que ese no es el espíritu del profe sino de un demonio que me está atormentando. Maldito demonio cabrón, si yo soy de los tuyos porque me jodes la vida.

Ese libro probablemente me aleje de mi familia y me quede solo.

Es por eso y muchas cosas más, que necesito pensar lo suficientemente bastante para decidir qué voy a ser de este cuerpo que me dieron a administrar y tomaré decretos acertados. Y para pensar o meditar lo suficientemente bien, he decido ausentarme unos días de mi casa, para razonar a solas o acompañado. Nunca está demás escuchar a otros.

Jamás me he ido de mi casa ni lo había pensado pero estando en este clima de hostilidades y ahogos, donde siento que no respiro sino me atrofio, donde no me alimento sino me maltrato, donde no vivo sino subsisto, necesito salir de casa. Me da un poco de verguenza ajena recién escaparme a los veintiun años, ¿un poco tarde no?

Me llevo lo necesario para sobrevivir, mi laptop, mi ropa más común y mis artículos de aseo, Detesto oler mal.

Por favor madre no me busques en el trabajo porque al verte quizá haga mal las cosas y me despidan. Yo te llamaré para saber de ti y que tu sepas de mí. No soy tan desconsiderado como te imaginas.

Saludos a mis hijas y trata que mi menor hermana no se vaya a poner mal. La quiero mucho y volveré quizá distinto y renovado. Espero no llegar peor de lo que salí. Mil disculpas a los familiares que desilusionaré y consideraron que yo sería distinto al resto.

Pero no, tengo estilo propio para hacer las cosas, de repente no he madurado lo suficiente para darme cuenta de mis nuevas oportunidades. Déjame respirar un rato en mi soledad y meditar mis obligaciones.

Te amo mucho mami, y sorry sino te lo dije en el día de las madres.

39) EL VIAJE ROTO

2010-05-25T01:57:00.002-05:00

Salvador está por acabar el colegio, un par de meses más y termina la secundaria. Se va de viaje de promoción a Buenos Aires. Para su felicidad no irá todos los de su salón, sino unos cuantos. Él no se lleva bien con todos, su temperamento provocador y polémico lo han alejado de la mayoría y sus amigos son contados con los dedos.

- Ojala que en este viaje, me saque el clavo de los cinco años que llevo en el Claretiano y me cache a alguna de mis compañeritas que no están tan buenas como la Playboy de Ilsa Loza, ella si tiene un culazo y su coñito debe ser rosadito, pero al menos con las de mi aula remojaré el payasito además que de una buena vez debuto y dejo de ser un pajero demencial –pensaba Salvador empacando sus cosas.

Durante el viaje todos hicieron chacota pero Salvador se entretenía leyendo la nueva novela de Juan Balby pero por ratos se unía a la jocosidad del grupo y dejaba el libro a un lado. Su compañero de al lado era un chileno, el que la mayoría agarraba de lorna y de punto. Este chileno sólo observaba el jolgorio de los demás pero no se metía por miedo a ser apanado.

De noche en el avión, la aeromoza reparte los antifaces para que duerman. Todos los escolares a una sola voz pedían que apagaran la luz para poder dormir pero la chica de culo paradito no accedía y sólo los contento apagando los focos de los laterales mas no del corredor central.

- ¿Tú por qué no duermes? –preguntó Salvador.
- Porque no tengo ganas, me da miedo dormir en los aviones, de repente no despierte nunca más –se excuso el chileno.
- No seas gil, este avión no se va a caer, además dentro de unas horas llegamos a la Argentina, ni piña que seamos que faltando poco se caiga esta cosa –respondió Salvador.
- No estés tan seguro, duerme tú no más, yo cualquier cosa te aviso poh –dijo el chileno.
- Ok, cuida mis sueños entonces –terminó Salvador- chileno culo roto, por eso te agarran de lorna por ser tan desconfiado –pensó.

A Salvador le han dado ganas de correrse la paja. Una rutina diaria es masturbarse antes de acostarse, así piensa que dormirá mejor. Se le ha parado la pinga y cree que es más excitante y emocionante hacerlo en pleno vuelo, la presencia del chileno le incomoda un poco, lo mira por ratos a ver si se duerme pero no, sigue mirando las musarañas.

- Puta madre, este huevas no se duerme, mi pichula la tengo al palo, no podré dormir sino me la corro. Esta calientita, creo que cada día me esta creciendo. Ojala se la entierre a alguita flaquita en el hotel, ya no aguanto estar pito a los dieciocho años –pensaba Salvador.

Para su mala suerte, su mejor amigo, Joaquín, no había ido al viaje por problemas económicos.

- Si estuviera aquí Joaquín me la corro sin paltas, con él no hay problemas porque nos pajeamos juntos en su cuarto mientras miramos porno, sin cubrirnos ni nada, ese man la tiene más grande que yo por ser moreno y alto pero yo sé que la muevo mejor que él –pensaba mientras se agitaba lentamente la pinga.

No aguantó más y se corría la paja aumentando la velocidad y de reojo miraba al chileno si se daba cuenta.

- Que rico carajo, cada vez disfruto más un pajazo porque sé que serán los últimos. Al pincho con este roto de mi costado igual me la corro, que me vea por sapo en tal caso –pensó él.

Enrique, el chileno, escuchó un par de quejidos de Salvador, luego notó el bulto de la mano agitando frenéticamente el sexo. Atinó a cerrar los ojos y dirigirse al cielo:

- Querido padre, perdona lo que mi compañerito Salvador está haciendo, es un pecado mortal pero creo que es consecuencia de la altura que el diablo se ha apoderado de su cuerpo y lo conduce hacer esas cosas malas. Perdónalo te lo ruego y has que se venga a los caminos del bien, junto a nosotros tus siervos y aleja esos malos espíritus de mí Señor Jesús –dijo Enrique.

Al acabar de masturbarse, Salvador no sabía donde colocar y limpiarse la mano de semen. No quería limpiarse en su frazada por temor a que el profesor Ramón la encontrara manchada. Al ver que el chileno al fin se durmió, salpicó el líquido fértil en la colcha de su amigo y la poca que le quedó se la pasó en la boca. Lo extraño de todo es que el chileno no estaba dormido y luego se relamió los labios.

Estando en el hotel, coincidentemente a Salador y Enrique le tocaron el mismo cuarto, y curiosamente el chileno se había vuelto más amigo y apegado a Salvador después de probar su leche. Lo seguía a todos lados, en el hotel, en el restaurante, mientras recorrían los museos e iglesias y es en este último lugar donde el chileno probador de semen tenía unos conflictos internos y cerraba los ojos sin alejarse mucho de Salvador y se remordía por lo que estaba empezando a sentir, ese miedo y repulsión que no era capaz de declarar ni enfrentar.

- Este roto está extraño conmigo, de la noche a la mañana se ha vuelto mi pataza, me pregunta cosas de mí y me trata con una amabilidad inexplicable. ¿Será que mi semen le habrá gustado? Este huevón no parece cabro, pero en esas cosas uno nunca sabe –pensaba Salvador.

Ya en el cuarto de hotel, Salvador sentía cierta confianza hacía Enrique y se alistó para darse una ducha. El chileno disimulaba verle el sexo pero era inevitable, lo miraba por ratos y se le venía a la mente cosas que en la iglesia le prohibieron y le dijeron que si lo hacía se iría derechito a la condenación eterna. Entre sus piernas comenzó a crecerle el bultito malo, ese que si lo frota el Señor lo castigará con pelos en la mano.

- Que tanto me ves cabrón –le dijo Salvador mientras hacía abdominales antes de ir a la ducha.
- No nada, solo noto que te preocupas mucho en tu físico –le respondió Enrique.
- Si mucho, no hay nada que me haga sentir mejor que hacer ejercicios además de una paja nocturna –dijo riéndose Salvador.

Enrique no contesto lo dicho por Salvador, volteó la mirada y se negó a agregar algo dando a notar lo avergonzado que estaba.

- ¿Tú no te frotas la pinga? –preguntó Salvador.
- No yo no hago esas cosas, mi mamá me tiene prohibido, además no me gusta –dijo Enrique.
- Cómo sabes si no te gustan si nunca lo has hecho, además que eso no tiene nada de malo, es auto complacerse no más – se defendió Salvador.
- No sé. Nunca lo he intentado –decía eso mientras se le paraba más la pinga al chileno.

De pronto Salvador detiene sus ejercicios y se para delante de Enrique y le dice:

- Mira yo te voy a enseñar: Coges tu pinguita, que por ser chileno la debes tener chiquita, y le comienzas hacer cariño, la frotas con dulzura hasta que se va poniendo dura. Luego poco a poco aceleras la velocidad de tu mano hasta que se te pone caliente. La misma pinga te pedirá cuanta velocidad necesitas, no hay que apurarse. Vez como lo hago, ya la tengo durita y con la cabeza rosadita, subiendo y bajando el pellejito. Intenta y verás lo rico que se siente.

Enrique metió su mano debajo del pantalón, comenzó a sobársela y por vergüenza cerraba los ojos.

- Hay diosito perdón por lo que estoy haciendo, pero no aguantaba más. No me envíes al infierno por favor que después te rezo diez padres nuestros seguidos –pensaba Enrique mientras se masturbaba.

- Este chileno si que es huevón de campeonato, no se la corría porque dice que es pecado, que mierda. Entonces Joaquín y yo seríamos unos demonios porque nos la corrermos desde hace años, casi cuando empezamos la secundaria. Lo que Joaquín no sabe es que a veces me pajeo pensando un su hermana melliza que esta riquísima, lástima que sea la hermana de mi mejor amigo sino le daría vuelta hace tiempo –pensaba Salvador mientras se jabonaba.

En el campamento, en Baradero, la promoción del quinto ‘’A’ del colegio sanmiguelino Claretiano se prepara para zambullirse en el río del mismo nombre del lugar. Las chicas deciden no ponerse ropa de baño ni bikini por temor a que se les meta algún bicho a la chuchita o enfermedad a la piel, así que se bañarán con pantalón de deportes y el polo con el nombre de la promoción: Juan Pablo II, a conmemoración a que ese mismo año se murió el papa peregrino. Los hombres son más descarados y se bañarán con el short de equipo de fútbol del colegio.

- Ya me cagué, estas sanas no se pondrán bikini, yo que quería verles las piernas y comparar quien tenía la papita más abultada –se lamentaba Salvador.

Si fuese por Salvador, él se quedaba a vivir en Buenos Aires.

- Aquí si se vive bien, se come excelente, siempre y cuando mi madre no venga aquí a cocinarme, y no es como Lima que hay combis asesinas ni gente con aspecto delincuencial que puede ser que te asalte en la calle. Además hay buenas hembras y todas son gringas y blanquitas como me gustan. Cumpliendo los dieciocho años me vengo a migrar a la Argentina porque en mi país no hay mucho porvenir.

La última noche en el hotel bonaerense, Enrique reza su padre nuestro rutinario antes de dormir y Salvador espera que el chileno se duerma para correrse la paja. Estando los dos en camas separadas Salvador le hace una pregunta que se le viene a la mente:

- ¿A ti te gustan las mujeres?

Enrique demora en contestar, nunca se lo habían preguntado así de golpe. Mira al vacío y contesta:

- Sí, supongo.
- Es que no te vayas a ofender, pero tú me pareces medio raro. No lo digo porque no te guste la paja sino porque los pocos amigos que tienes son hombres, nunca se te ha conocido una chica en la escuela y además el otro día te embarré los labios de mi semen y no me dijiste nada –dijo Salvador.
- No me di cuenta de eso –dijo Enrique.
- No te hagas el huevón que al día siguiente amaneciste feliz y muy pegajoso a mí. ¿Estás seguro de tu sexualidad? –preguntó Salvador.
- Me hice una paja cuando me enseñaste a cómo hacerlo, así que eso significa que soy hombre, no –se defendía el chileno.
- No cabrón, eso significa que llevabas mucho tiempo reprimido y tenías ganas de expulsar toda la leche que guardabas dentro –explicaba Salvador- Vamos hacer una prueba.

Salvador se baja de su cama, se para delante del chileno como cuando le enseño a jalarse la tripa y le dijo:

- Si eres bien hombre con lo que voy hacer no se te parará.

Enrique observaba atónito como Salvador se masturbaba delante de él y le excitaba por dentro la manera efusiva como lo hacía. A luego de un rato, Salvador se detiene y levanta la colcha de Enrique y observa que tiene su pene al palo y le dice:

- Te estás excitando cabrón. ¿No quieres darme una chupadita? –propuso Salvador.
- No sé, me provoca pero no debo –dijo Enrique.
- Vamos que no pasará nada, sólo lámeme la cabecita. Sí, así. Poco a poco. Que rico por Dios –decía Salvador mientras el chileno se la chupaba.

Salvador coge a Enrique del cráneo y lo empuja hacía él, produciendo que se meta toda la pinga en la boca. Luego de eso, dirige al chileno a la velocidad que su excitación lo requería y siente que ya va a venirse por lo que detiene a Enrique y le baja el pantalón y calzoncillos y lo pone en posición perrito y se la mete de golpe y arranca unas gotitas de sangre haciendo que el chileno gima de dolor. Salvador se demoró en venirse.

Desde ese momento y hasta la fiesta de promoción Salvador y el chileno no cruzaron palabras. Acabado el colegio no se volvieron a ver nunca más.

38) LA AMENAZA BOBA

2010-03-22T21:37:00.001-05:00

Me llega un mail al correo electrónico que utilizo para mis páginas en Facebook, mi Blog y una Web de campaña de mi candidato favorito. Este mensaje omite un saludo, una presentación y la cordialidad inicial de una carta. Empieza así:

“Tienes 72 horas para quitar las agravios, adjetivos y mala información acerca de Elena Rostova. Tienes el mismo tiempo para disculparte mediante los mismos medios con ella. No tienes ningún derecho en agredirla de esa forma ni difundir las noticias degradantes.

Si haces caso omiso de estas indicaciones, te tendrás que defender en un juzgado de una acusación de agravio y difamación, no sólo por publicar declaraciones hirientes y mal fundadas sino también por publicitar la mala imagen de una periodista, que antes de eso es mujer”

Adiós.

Al principio no sabía de qué se trataba la cosa. Hasta que en mi memoria rebotó la frase: Elena Rostova la periodista que te emboba. Eso dijo Jaime Bayly (mi candidato favorito) hace aproximadamente más de un mes. En su programa en Colombia la llamó: hetaira, meretriz, prostituta rusa, puta, espasmódica precoz, bruta, idiota, estúpida, imbécil, hueca y demás.

Eso lo dijo Jaime Bayly, no yo. Yo en mi labor incomprendido de jefe de prensa sin sueldo ni reconocimiento de la candidatura del escritor, sólo me limité a publicar y difundir esas declaraciones en la Web y en la página en Facebook sin añadir comentario u opinión propia, es decir hice copy and paste y ya por eso me quieren demandar.

El Facebook, la red social más usada, es también un medio de expresión y como tal uno se encuentra con la libertad de poner lo que se le venga en gana.

Que se vayan (si el mail lo mando el club de fans de Elenita Rostova) o que se vaya (si lo mando ella misma) al carajo. Estudio periodismo, y en lo que voy publicando jamás le he quitado ni una sola coma ni redactado ni un puto punto porque alguien me lo pide ni mucho menos me voy a intimidar porque amenazan con demandarme (no es la primera vez, ahora recuerdo bien que en la universidad de mierda que estudiaba alguien lo hizo también).

Si una persona es responsable de esas declaraciones, es más que obvio que es la misma que las dijo, no el que la rebota, publica como noticia. Pa’ cojudos los bomberos.

Y a decir verdad, la entrevista de la que se mofaba Bayly era donde Elenita “La que te emboba” le hacía preguntas más idiotas al presidente Correa. Cómo coños se le ocurre preguntar algo estúpido como esto:

¿Con qué personajes le gustaría que lo comparen y que otros muy por el contrario no le gusta?

Cómo diablos se contesta eso. Para interrogar con esa pregunta, sí hay que ser idiota.

37) EL CONCIERTO MALDITO

2010-03-22T21:27:00.003-05:00

A mí el reggaeton me chupa un huevo, no me gusta, lo detesto, tiene una letra sosa, banal, sin sentido ni concordancia. No entiendo como a la gente de mi generación la escucha, la canta, le sube el volumen y bailan como perritos en celo.

Pero como nadie es perfecto y muchas veces me contradigo y en verdad mi vida es una contradicción, me entusiasmé para ir a un concierto de un boricua que le canta a las descaradas ¿por qué? no tengo ni la más puta idea pero quería ir a ese concierto de La Molina donde habría mucho alcohol, calentura, desenfreno y la cosa loca que últimamente me está gustando.

Para dicho evento, estaba seguro casi un cien por ciento que iría porque tengo un buen amigo que conoce al organizador y lo promociona por su Web y por allí se las ingeniaba en regalarme una entradita aunque sea en la zona General.

Días antes hable por Nextel con este buen amigo y le pregunté como estaba, qué había sido de su vida, en qué andaba porque no sabía un huevo de días de él, desde que se mudó y aún no contaba con conexión a Internet. Me cuenta que anda trabajando en su proyectos de promotor de eventos y que sigue visitando su antiguo barrio, cosa que me parece magnífico y lugar que recuerdo con añoranza porque alguna vez allí me emborraché en una de sus bancas y me quedé a dormir después de escuchar toda la noche música criolla por fiestas patrias. Dentro de la conversación le pregunté si irá al concierto y me respondio que sí, luego él me pregunta si quisiera ir al recital, que él me puede regalar una entrada, le contesté que sería genial ir y a la vez verlo después de mucho tiempo.

Los días pasaron y no tenía respuesta de cuando me daría la entrada, sospechaba que quizá sería un día antes y lo vuelvo a llamar y me dice que él no irá argumentando que se peleó con el promotor y que su entrada, para que no se pierda me la daría a mí. Acordamos en que me llamaría el día del concierto para ‘confirmarme’ la entrada y nunca fue así.

Estando en la casa de mi otro mejor amigo en Magdalena, me propone ir al mismo concierto con su chica y una amiga de su chica, a la cual conocía y muy bien ya que quince días antes habíamos tenido una encerrona de padre y señor mío en su cuarto. Le respondí: cojonudo, un amigo me regalará una entrada y la hacemos linda esa noche y quizá nos volvamos a encerrar otra vez. Pero como mi amigo el webmaster, al pasar el día no me llamaba para ‘confirmarme’ la entrega de la entrada le dije a mi amigo que de seguro no podré ir a lo que él, generoso, respondió: No importa, no vamos al concierto y listo. La hacemos los cuatro en mi cuarto y además compramos la cosa loca que nos ilumina la noche. Minutos antes de salir a trabajar, su enamorada lo llama al móvil y él le habla en voz baja y al terminar le pregunto: ¿la hacemos en la noche entonces? Y él me contesta muy fríamente, sin mirarme y de espaldas: Yo te llamo más luego y te ‘confirmo’.

Al salir de trabajar llamo a este que suponía que era mi mejor amigo y no contesta, vuelvo a intentar y me habla la contestadota. Me plantó. Llamo al Nextel de mi otro amigo, al de las entradas, y su radio está apagado.

Al día siguiente me encuentro en mi trabajo con la enamorada del que se suponía era mi mejor amigo y le pregunto si fueron al concierto y me responde alegremente que el recital estuvo bravazo con su adorable acento limeño. Más tarde, casi de madrugada veo en el Facebook del webmaster escenas del concierto y en otras fotos él posando gozosamente con la multitud que coreaban las canciones del reggetonero. Saco inmediatamente la conclusión que a mis dos únicos mejores amigos ese día, y no sé cuantos más, les importé un carajo.

El primero, no tuvo la suficiente sinceridad y valor para llamarme y decirme que no podría regalarme una entrada y lastimosamente no va a invitarme y el segundo no tuvo los cojones de contestarme y decirme que no me esperará a conseguirme una entrada y prefiere irse por su cuenta.

En un sólo acto vi la luz y me di cuenta que: amigos tengo, pero que sean leales y honesto, no. En un solo acto también vislumbro que me falta mucho por aprender de qué consiste la verdadera amistad, no por el hecho que me regalen una entrada o que me dejen plantado, al fin y al cabo es sólo un concierto sino que en esos actos y hechos es en que se ve en cuanto lo consideran a uno y en que hay momentos en donde uno es infaltable, y sobre todo cuando te compran el falsito y la cerveza, o te sirve de psicoanalista escuchando tus problemas y en otros vales menos que una entrada para ver a un mendigo portorriqueño.

Por el momento, no se si aún tenga a los dos mejores amigos conmigo o en el peor de los casos no tenga amigos pero de lo que sí estoy seguro es que a la próxima no aceptaré invitaciones y la entrada me la compraré yo.

Escrito en estado etílico y muy encabronado, ya se me pasará.

36) LA MALA UNIVERSIDAD

2010-01-23T16:29:00.004-05:00

La idea general de universidad donde uno, además de pasar cinco años encarcelado, es el lugar donde te forman e instruyen académica y moralmente. En esto último hay un encarnecido debate ya que la moral, algunos afirman, viene de casa pero donde se reúne gente de diferentes estratos sociales y con costumbres distintas y sobre todo cuando eres un antisocial que no ha salido de casa mas que para ir a la panadería, entonces en la casa de estudios se convierte en tu segundo hogar y lastimosamente tus compañeros de aula, que uno nunca los escoge, pasan a formar parte de tu vida diaria.

Cuando terminé el colegio no pensé en quedarme estudiar en mi país, soñaba ganarme una beca para estudiar periodismo en España. Participé de un concurso de la embajada española y se ganaba presentando un ensayo sobre el aporte cultura de España al Perú. Lamentablemente quedé en tercer puesto porque me ganaron dos pérfidos religiosos que escribieron que el cristianismo fue el principal aporte y los muy adulones dedicaron sus obras al jurado, entre ellos Fernando Olivera. Yo escribí que el principal aporte fue el idioma y ni a cojones pensaría que es la religión porque para ser catolizados los indios primero debieron ser maltratados y abusados por eso sospecho que el Dios de los cristianos debe ser cruel y lo fue conmigo.

Así que me quede exiliado en mi propio país y no tuve más remedio que estudiar en alguna Escuela de Periodismo, ingresé a la Bausate y Meza pero no duré ni un ciclo. Los apristas carroñeros de los maestros no eran de mi agrado y desgastaba mi hígado maltrecho discutiendo sobre las elecciones del dos mil seis. Yo, defendiendo al cachaco aventurero que pretendía ser presidente y ellos al soberbio, papanatas y delincuente del ex presidente que esperó que sus juicios prescriban para volver a su país. Me cansé de todos esos búfalos amotinados en esa escuela y me largué.

Luego postulé a una universidad de clase media, de esas universidades que son nuevas y tratan de hacerse un espacio en el medio académico. Esta casa de estudios se autodenominaba tecnológica. De tecnológica no tenía mucho aunque la gente que estudia allí es bien moderna. Llegue con ganas de aprender y a la vez de olvidar los malos ratos en la Bausate. La primera impresión de mis compañeros de primer ciclo es que era gente que provenía de niveles no tan afortunados y ahora con la bonanza económica, podían estudiar en una universidad privada. Todos trataban de sobresalir y respondían con entusiasmo cualquier pregunta, ya sea con respuestas apresuradas o equívocas, la cosa era demostrar quién tenía más peso y más figuración. En cuestión de peso el que resaltaba era Juan Carlos Quiroz, era el papá de todos por razones físicas. Como todo primer semestre, gobernaba la amistad y la armonía, nadie se llevaba mal ni había rencores u odios. Se conocían poco y lo q se conocían era suficiente para llevarse bien. Reinaba la cerveza y el jolgorio en una cantina del la Av. Arequipa, el alcohol los unía más que cualquier grupo de trabajo y terminó el ciclo con mucho trago y borrachera en la casa de un mimo. Chupetas que jamás se volverían a repetir. En ese ciclo no hice amigos sólo compañeros. Aún no me demostraba como en verdad era.

El segundo ciclo comenzó con divisiones de grupos. Una putepina separó a algunos amigos y la gente se comenzaba apuñalar. Recuerdo con añoranza ese ciclo porque tuve una pelea magistral de textos vía blogs. Los robos sistemáticos de celulares, dinero y cámaras fotográficas disminuyeron. Estas cosas pasas en universidades como éstas. Los amigos de parranda del primer ciclo se separaron en dos turnos y el papá de todos ya no estaba para compartir más cerveza.

El tercer ciclo fue, en lo personal: El ciclo. Fui elegido por fraude como delegado y ahora no tan sólo era puñales lo que se mandaban sino también gobernaba la mala leche, la envidia, la desunión y unas peperas. Las chupetas ya no eran de jolgorio sino una lanzadera de dardos envenenados, de despechados, de ex amigas traicioneras, de esas que te bajan al novio. De amantes incomprendidos, de hipócritas graduados en el cinismo y el mal vivir. Estando en un cargo otorgado por mis compañeros, los que me habían elegido dos meses atrás delegado, me querían vacar por cosas sin sustento, con argumentos impresentables, yo me aferré al cargo dado que éste me otorgaba un módico descuento y eso me permitía aportar con el papá de todos para la cerveza. Ese salón debió desvanecerse, separarse y en el mejor de los casos: fumigarse.

En mi último ciclo, perdí el cargo en una elección limpia, me ganó Joel Barraza. Ya no tenía el mismo peso que en el tercero y mis opiniones valían muy poco. Me accidenté el pie izquierdo, lo que sirvió que unos cabrones de mala entraña hicieran conmigo lo que en los tres anteriores ciclos no pudieron. Agobiado por los calmantes, pastillas e inyecciones no me daba tiempo ni cerebro para responder a estos hijos de la jijuna dirigidos por un imberbe. Ese salón era la cloaca por rebalsar, significaba la escoria de toda una facultad. A tiempo que pude salir de allí y no seguir enfermándome mentalmente. El papá de todos me acompañó en esta cruzada.

Estudié cuatro ciclos en la Universidad Tecnológica del Perú, y he sacado una conclusión: que los cabrones de mala leche y entraña, existen, además de los malos bichos, culebras escamosas, desleales, traidoras, rencorosas, fariseos, vengativos. Si uno quiere contaminarse racional y emocionalmente tendría que trasladarse a su facultad de comunicaciones y estando allí verán que un salón en particular es un Macondo universitario donde Remedios la Bella es famosa por haberse levantado hasta al patriarca, donde la compañía bananera es gobernada por un gangster del periodismo, que uno puede haber terminado la carrera pero lo que aprendió fue a beber más cerveza de lo que acostumbraba, donde los cholos se cholean entre sí, donde también se aprenderá a imitar a los de la clase alta, que si no lees ni mierda es mejor para que así no seas aburrido y donde son capaces de despedir a Hugo Garavito por saber mucho y en donde las vírgenes prefieren la pose del perrito, las mongolitas cantan en japonés y las confundidas tienen amantes por más de seis meses.

Ahora vuelvo a una universidad, no hay profesores apristas ni tampoco dice llamarse tecnológica. Es dirigida por el Opus Dai y pertenece a una congregación religiosa. Soy agnóstico y no lo oculto, pero por un bienestar educativo soy capaz de rezarme un rosario para no encontrarme a un utepino.

Malditos cabrones.

35) SUEÑOS MUERTOS

2009-11-30T03:30:00.001-05:00

Andaba por mi ruta diaria del trabajo hacia mi hogar. Podría haber tomado un colectivo, un taxi o irme en mi vieja bicicleta. Pero lastimosamente ese día preferí caminar. Además que llovía y consideraba que ese líquido celestial sacudiría el mal humor que llevo cuando salgo de ese trabajo. Lo detesto. Caminaba pensando cuando tendré la valentía de renunciar, odiándome por haber renovado un contrato por seis meses más. Concluyendo que nada bueno saco laborando allí. A unas pocas cuadras mi casa, por la calle solitaria y empapada, tenuemente iluminado por los focos viejos del alumbrado público, pasa un taxi blanco. Como hago siempre cuando pasa un auto detrás de mí, retrocedo la velocidad y miro sigilosamente quienes van dentro o cómo van. Dos tipos bajan y uno me pregunta si yo me llamo como me llamo. Noto que tiene un arma en la mano. El otro me ahorca por la espalda. Pega el arma en mis acabados riñones y me perfora una bala.
Despierto solo en casa completamente empapado de sudor.

Por la calle a veces los asesinos a sueldos usan motocicletas y pocas veces son atrapados. En esta oportunidad alguien se acordó de mí y le pagó a algún colombiano o remedo de este para que me baleara en moto. No recuerdo con exactitud el rostro pero era de contextura delgada y barba crecida. Con casaca roja y jeans negro. Fueron dos balazos los que me cayeron: una en el tórax y la otra a la altura del hombro. La policía cubrió mi cadáver con periódicos viejos y la gente decía no conocerme.
Ese día apagué los celulares y por mi seguridad no fui a trabajar.

Mi madre es atropella en la esquina de mi casa. Los que merodeaban por allí dijeron no prestar atención o no se dieron cuenta del auto que arrolló y abandonó a mamá en el pavimento. Llegaba del canal luego de asistir a ocho horas de grabación. No quise ver su cuerpo tendido. Corrí y corrí sin rumbo y aguantándome las ganas de llorar. No lo sé, pero termino sentado sobre rocas, gritando y llorando frente al mar. Pidiéndole explicaciones a Dios por haberme arrebatado lo que más quiero en esta vida. Acompañado de una botella de ron pasé la noche en la playa, agotado de tanta lágrima derramar. Después de dos días, me presento sucio, con aspecto impresentable y oliendo a mucho alcohol. Me acerco al féretro y le pido perdón a mami por no ser el hombre que ella quiso.
Al levantarme de la cama, le dije a mamá que dejara de cocinar. La llevé a comer y paseamos toda la tarde. Aún ella se cuestiona lo raro que me comporté ese día.

Además de las ratas. Otro animal al que le tengo fobia es a los perros. Pero no a los pekineses ni de raza pequeña a los que puedes tranquilizar con una patada. Sino a los canes salvajes, de los grandes como un pitbull, un bulldog americano o doberman que devoran y hacen triza a su presa de una sola mordida. El que me atacó fue un pastor alemán. Su dueño tuvo la imprudencia de pasearlo en el parque sin cadena y sobretodo sin bozal. Y yo tuve la mala suerte de pasar por ese parque justo cuando ese perro del demonio jugaba con su amo a atrapar un palo. Pateé el juguete del perro sin querer y este se me vino encima. Me destrozó la pierna y felizmente no me mordió la cara.
Desde ahora ya no camino por ese maldito parque.

En plena presentación de mi primer libro, en ex amigo, ex amigo en Facebook, ex compañero de universidad me hace una pregunta. Le respondo con toda cordialidad y hago una broma sobre su peinado. Terminada la conferencia, el ex conocido me da la mano. Me dice que ha chequeado escuetamente las páginas donde narro mi vida universitaria y me reclama por no haberlo incluido en la novela. Le contesto que en mis textos mis personajes son de buenos gustos y se cortan, mínimo, en Marco Antonio. Se molesta, tira el libro al suelo y me contesta que parte de sus gustos literarios, él, mínimo lee de Vargas Llosa en adelante.
Ese mismo día le pregunto vía Messenger en dónde se atiende el cabello.

Mi padre me está dando una paliza, esta furioso, molesto, avergonzado de que su menor hijo haya sido vapuleado, ridiculizado, burlado en el colegio. No ha sabido defender su honor como él le enseño. A puñetazo limpio, a amagues que dejan al atacante sin salida, a patadas en puntos clave. Papá aún no asimila que yo no nací para los golpes y peleas. Yo quiero ser escritor así que mi trinchera será un teclado y mis puñetes mis escritos. ¿Periodista?, esa profesión es para mariquitas, me decía él. Ya no puedo más, le digo mi verdad, es la última vez que mi padre me dirige la palabra.
Al despertar llamo inmediatamente a papá y lo reto a una práctica de karate como los viejos tiempos, por suerte no acepta aludiendo que ya está viejo para pelear con un chiquillo.

Visitamos el centro histórico de la ciudad. Comimos muchos helados en el 4D. Vimos Luna Nueva y evité entusiasmarme por los pechos de Taylor Lautner. La pasamos mejor que cuando estamos encerrados en mi cuarto. Era un día muy feliz para ser real. Caminamos varias horas. Jugando como niños en la acera. Discutiendo por cosas tontas pero sin pelear. Cargué a mi novia sobre la espalda hasta su casa. En la puerta un tipo se atrevió a tocarle indebidamente. Me enfurecí. Le lancé un puñete como me los enseñaba papá de pequeño pero nunca lo puse en práctica. El sujeto responde con arma en mano. Sólo atiné a cubrir a mi chica y sentí que la bala me destrozaba el corazón.
Me levante llorando. Mi madre me calmó como cuando hijo menor.

Después de diez largas horas de sueño veo mi celular y miro las llamadas perdidas, los mensajes de texto sin respuestas. Que gente tan absurda, digo, no comprenden que mi vida empieza a las tres de la tarde, antes de eso estoy en coma profundo. Noto que hay un mensaje de voz en mi casilla. Al oír el número del destinatario concluyo de qué se trata: Marica maldito. Muérete mierda.
Hago caso omiso de la llamada. Esta vez no estaba soñando.

34) CARTA A HUGO GARAVITO

2009-10-11T12:10:00.005-05:00

Estimado profe.

Regreso de la misa donde sus familiares conmemoraron el primer año de su sensible fallecimiento. Personalmente no voy a misas, soy agnóstico, pero esta ceremonia religiosa no me la podía perder por tratarse de usted.

Ha pasado un año y siento que el tiempo no ha transcurrido. Todavía tengo latente en mi memoria las horas insomnes de conversaciones de todo tipo, de todo calibre y sin pudores de por medio. Sintiendo que yo era la única persona cercana con la que usted podía entretenerse con mis preguntas inútiles y mis conclusiones tontas. Momentos inolvidables. También cumplí mis sueños de conocer a Jaime Bayly, lo veo dos veces al mes en el canal y ya me desencanté de él.

Hace unos meses visité la oficina de su hermano mayor, contándole que estaba interesado en publicar el libro que usted dejó a medias. Obviamente con la ayuda del fondo editorial de la que en ese entonces era mi universidad. Sería un libro revelador ya que usted fue como Nostradamus, que tres años antes de ocurrida la crisis financiera mundial, usted ya estaba escribiendo sobre ella. Lo que me impacto fue la infinita curiosidad de su mayor hermano en saber cuánto de ganancias traería el libro y cómo sería la repartición. Al escuchar estas palabras, me levanté de la silla diciéndole que lo llamaría al terminar mis cálculos. Que espere sentado.

También me sorprendió la rapidez con la que sus ocho hermanos se repartieron sus bienes. Hicieron un inventario exhaustivo de lo que había en su departamento de San Miguel, la repartición fue en partes iguales y cada uno cogió lo que su criterio le dictaba. La suerte de su único auto fue igual, lo remataron. Su valiosísima biblioteca, felizmente está intacta. No saben que hacer con ella, porque no pueden calcular el valor de cada libro, de lo contrario sus libros ya estarían en Amazonas o en el Jr. Quilca,

A mí no me queda más que ser un observador y testigo perplejo. Mi único interés fue publicar su libro de investigación económica y de ese modo reconozca lo brillante que fue. No le he pedido ni una sola hoja de su escritorio, ni una flor de su bien cuidado jardín, además no tienen porque entregarme nada, tampoco soy ave de carroña.

A lo único que me he aferrado es a sus enseñanzas. Sus ánimos de no dejar de escribir. Por cierto, a pocos meses de su fallecimiento un o unos imbéciles me exigían que dejara de escribir por respeto a memoria. Contrario a lo que usted me inculcaba, el de no dejar de hacer lo que más me gusta. Aunque los demás me tachen de mediocre.

Entonces como escritor mediocre y sin haber publicado nada, estoy satisfecho porque me esta saliendo por primera vez una novela. Me divierto escribiéndola en las madrugadas insomnes. Es por eso que no publico nada hace un mes en el blog.

Me esta saliendo una novela cabrona, sórdida, insolente, salpicada de procacidades, rencorosa. Triste de los cojones. Sé que no es una obra de arte. Sé que es apenas una suma de palabras brutales que estaba condenado a escribir, escupiéndolas o vomitándolas para no terminar pegándome un tiro. Muy vengativa.

Se tratará de sus últimos años, la vida privada que nadie conoce y del que fui partícipe. Sobre la persona a la usted sentía más afecto sobre la tierra y mi breve experiencia al conocerlo. Sobre los dos años de la universidad de mierda donde estudié y por mi salud mental jamás pisaré. Aún recuerdo lo que decía cuando alguien me refutaba el uso de la intimidad en un la literatura: Que se jodan, uno como escritor tiene el derecho de usar el aspecto que quiera. El asunto está en asumir las consecuencias.

Consecuencias que asumiré pero que jamás discutiré.

Ojala que llegue a publicarla (de paso mando saludos a mis amigos de Planeta y se pueden ir al mismo fango si piensan que aceptaré la propina que me piensan dar por el libro, está bien que uno aún no sea conocido pero tampoco abusen), en ese libro hago conmigo mismo lo que vengo haciendo con los demás: me ridiculizo, me destruyo, mi alter ego queda dinamitado, expuesto con esa devoción a la autodestrucción.

Hasta siempre, querido profe.

Memorias Turbias ®

33) JUANCITO BRAVO Y TIRADO

2009-08-14T17:38:00.004-05:00

Cuando entras en confianza se declara abiertamente un cacanero, viudo a los treinta y tres años y con seis hijos encima más una entenada. Conforme pasan las horas e ingiere más cerveza es capaz de abrirte la puerta de su casa y ponerse a bailar sólo.

Así es Juancito, alegre, bondadoso y sobretodo muy avispado. Es el típico zorro viejo que se las sabe todas y no lo puedes engañar. Hijo de chileno y por ello se siente muy orgulloso y más aún de su segundo apellido: Y Tirado.

Conocerlo me costó una bofetada, la cual no contesté por respeto a sus canas y avanzada edad. También porque a zorro viejo jamás se le falta el respeto y sólo se escucha y se aprende...

Todo empezó en los edificios de la Ciudad Satélite San Rosa, por el nombrecito esto no queda en la Luna, sino en el centro del Callao, donde las papas queman y la ley está sólo para comparecerse de ella. Lugar donde uno puede tomarse las cervezas que quiera porque está rodeado de unas buenas bancas de concreto para echarse a dormir.

Cuando comencé a entablar conversación con Juancito lo vapuleé, bromeé y hasta me burle de él. Por mi escaso conocimiento de la calle no sospechaba que Juancito me estaba ‘marcando’ y midiendo hasta cuán estúpido puedo llegar a ser. Camino a comprar más cervezas lo comencé a cargar de preguntas semi avinagradas a las que él contestaba con mucho humor.

Por mi vehemencia y estupidez, continué pecando de bocón y todo por mi maldito afán de hacer reír a los que me rodeando. Al decirle mi nombre se sorprendió y me llamó delincuente a lo que sólo me tocó reírme y no lo culpo porque unos desgracidos se han encargado de manchar mi apellido. El momento detonó cuando le confesé en son de broma que escribiría sobre él, de lo poco que lo conocía, de lo que sería esa noche y en el estado en que acabaría. Se enfadó de inmediato, la sonrisa de su rostro se borró del todo y me reclamó con que derecho escribiría acerca de él si apenas había intercambiado unas palabras. Además quién era yo para atreverse relatar de su vida, la vida de Juancito Bravo y Tirado.

Le contesté que era estudiante de periodismo y lo podía retratar a alguna crónica, columna o historia en mi Web. Esto último no le gusto mucho y me dijo que detestaba a los periodistas porque eran unos chismosos e hijos de puta de la patada.Volví a insistirle que sería una historia sin mala leche y con todo cariño. Me cogió de la solapa de mi saco y de nuevo me pregunto quién chucha era yo para hacer eso, sin darme tiempo a contestar me tiró una bofetada a lo que quedé estupefacto, sin palabras y anonadado porque era la primera vez que un viejo como ese me regañara.

Ya sentado en su sala y con el cachete ardiéndome, hice lo que debí hacer desde un principio, desde que me lo presentaron: quedarme callado. Escuchaba sus historias cuando su mujer falleció, cuando se volvió a enamorar de Carmencita, una enfermera del lugar donde él se entendía. Yo sólo tenía ganas de largarme de ese lugar y estar a salvo en casa, me arrepentía por dentro de haber ido a los extramuros de la ciudad sólo para ver a un buen amigo.

Conforme pasaba la madrugada, la confianza crecía y para mi felicidad Juancito, producto de ingerir mucha cerveza, pensaba que al chico que había golpeado se quedó abajo. Lo que me relajó un poco y dio ganas de abrir la boca.

Le conté que a mi poca edad padecía de unos males renales, que la relación con mi padre no es del todo buena y que tengo deseos sobreexpuestos de ser escritor y muy famoso por ello. Acorde le relataba todo ello me refutaba de todo, del con qué derecho odiaba a mi padre, que por descuidado tengo los problemas con los riñones y que los escritores de mi estilo sólo venden morbo y no educan nada. Se valen de contar su vida y la de otros porque no tienen talento ni imaginación para crear historias.

Al terminar de decirme todo eso, me hizo la pregunta de la noche a lo que conteste con toda sinceridad y sin importarme que tuviera un amigo al lado: ¿Tú siempre eres así? Le repregunté el por qué me decía eso y me respondía porque él era muy observador y me sacó al toque.

No me quedó de otra que aceptarme a mí mismo y hacer algunos chistes sobre eso. El amigo, que en el fondo no sé si seguirá siendo amigo después de aquella noche, también me confesó que se había dado cuenta desde un principio y no había ningún problema en ello.

A lo largo de la noche sentí que Juancito hubiera sido el abuelo renegón y raramente bonachón que no tuve. Que él era una enciclopedia de la vida andante y como conté desde un principio a zorro viejo se le respeta. Que no se le anda bromeando ni tomándole el pelo porque con la autoridad que la vida le ha dado tiene todo el derecho de regañarte y si es con bofetada mejor aún.

Conocerlo también me sirvió de lección para controlar esa vehemencia que no es más que ser un bocón y hablar de más, que es en muchos de los casos, mejor quedarse callado y ser imparcial. Debo controlar mi lengua que me mete siempre en problemas y esas ganas mías de querer contarlo todo.

Lo bueno de todo esto es que Juan Carlos sigue siendo mi amigo y a veces me sirve de terapeuta.

Salud, dinero y amor…

Memorias Turbias ®

32) EL EMO DEL EMOLIENTE

2009-08-03T00:12:00.009-05:00

Se encontraba viendo el nuevo programa del canal par, conducido por dos payasos y una siliconeada; el nuevo bodrio de la televisión peruana presentaba un reportaje sobre unos adolescentes trasnochados con disfraces de punkerito estadounidense que se hacían llamar “emos”. No tenía nada que hacer, prefería ver ese programa en lugar de la gordita caviarona del otro canal par.

Los emos le parecieron extraños como a todos los reprimidos y acomplejados foráneos, dementes, sin ningún ideal para actuar así...

A punto de quedarse dormido -el programa le parecía soporífero, suena su celular; era Sandro, su amigo de la universidad: oe Roger ¿qué haciendo? –pregunta Sandro- nada, viendo la tele ¿por qué? –contesta Roger- ven a mi jato pues, estoy con unos patas conversando y tomándonos unas chelitas –propone el amigo- no pasa nada, mañana tengo clases y debo descansar –se niega Roger- ven pues, no seas atorrante, es que hay un patita, amigo de Fabricio que me está llegando al pincho y está hablando huevadas sobre la vida y no sé qué más mierdas y yo sé que tú eres medio filósofo pues y le puedes hacer la bronca en esas huevadas –le pide Sandro produciendo la risa de Roger- y ¿qué huevadas habla? –pregunta Roger- puta no sé que la vida no tiene sentido y que es mierda, pero ¿vienes o no? –se impacienta Sandro- ya, voy en un toque –afirma Roger- chévere… pero traes algo de plata porque ya se están acabando las chelas –pide el amigo.

Suena el timbre, oe Rodrigo deja de hablar huevadas y ábrete la puerta pues. Lo primero que ve Roger es un tipo de contextura lánguida, vestido de colores oscuros (negro y fucsia) con un jeans apretado a la cadera, polo ceñido, con rimel en los ojos, cabello lacio al extremo (al estilo japonés), como los tipos raros del programa aburrido. Coloca su brazo en la puerta impidiendo la entrada y dice dirigiéndose el dueño de casa: ¿este es Roger? Si déjalo entrar –ordena Sandro- ok, pasa –invita Rodrigo en tono marica.

Desde que se sentó no le quitaba la mirada, le parecía muy rara la coincidencia de conocer un emo el mismo día en que los vio en la tele. Los demás se interrogaban con preguntas como: ¿siempre te vistes así? ¿por qué te quieres matar? ¿qué música te gusta escuchar? ¿eres gay? ¿te han violado de chiquito? Rodrigo les contestaba todas sus interrogantes sin ofenderse, no era gay o bisexual porque aún no tenía ninguna experiencia sexual ni con hombre ni con mujer (a pesar de sus diecinueve años) y si fuera así no tendría problemas de decirlo, tampoco lo violaron, no cree en el amor porque lo considera un sentimiento traicionero: cuando de verdad amas a alguien o consigues obtener el amor, éste se escapa y te deja peor de lo que te encontró –argumentó el chico raro.

Roger escuchaba con atención todo lo que decía el emo, no pronuncia palabra alguna desde que entró a la casa, solo bebía su cerveza taciturnamente. Y a ti, te comieron la lengua –preguntó Sandro- nada… escucho lo que dice el pata y me parece interesante ser diferente a los demás, vivir tu propio estilo, pero no estoy de acuerdo con eso de amor, ¿por qué? –intervino el emo- porque el amor es fundamental para todo, amas tu trabajo, tu carrera, a tu vieja, sin amor estás jodido, vas a ser un resentido, como la canción de Fito Páez en “No se lo digas a nadie”: nadie debe, ni nadie puede vivir vivir sin amor… - todos ríen excepto Rodrigo.

La reunión acaba sin discusión ni peleas, todos se retiran medios ebrios o picados, lamentablemente Roger y Sandro no pueden continuar tomando porque tienen clases el día siguiente. Por mera casualidad Roger vive cerca del paradero del emo. Decide acompañarlo a tomar un taxi. Intercambian celulares, correos electrónicos, algunas miradas coquetas, acuerdan salir algún día y conocer más. Rodrigo le regala una pulsera negra de plástico como recuerdo.

Han pasado dos semanas y Roger no sabe nada del su amigo el emo, le escribe mails proponiéndole lugares de encuentros pero no recibe respuesta alguna. Le pregunta a Sandro si sabe algo del emo de la otra noche, ¿no me digas que te gustó? No nada que ver, si te pregunto es por curiosidad nada más –responde tímidamente Roger- si huevón… pero ten cuidado porque esos son unos locos del carajo- le aconseja Sandro.

Al final de sus clases, obligadamente tenía que caminar algunas cuadras para tomar el colectivo que lo llevaría a su casa debido a los trabajos de reconstrucción de la Av. Arequipa; su facultad está cerca de a la Plaza España, lugar invadido de noche por los emos, cuando caminaba por allí pensó quizás encontrarse con Rodrigo, caminaba sin rumbo por la plaza, veía un montón de Rodrigos, vestidos igual que él, con similares peinados, similares vestimentas, pero ninguno era su emo preferido.

Después de dar varias vueltas sin éxito se canso de buscarlo y caminó hacia la Av. 28 de Julio, entristeció por no encontrar a su emo, se volvió a enamorar, prometió no volverlo hacerlo después de desilusionarse de una mujer que le pagó mal.

Es que así es Roger enamoradizo, basta que le hagan un mimo o una caricia para fijarse en esa persona, una mirada cariñosa, un beso apasionado para pensar que esa persona es la mujer o el hombre de su vida. Con el emo fue diferente, a pesar de ser algo exigente en sus gustos (sobre todo en el físico), lo que le encantó del emo fue su manera liberal y descabellada de pensar, no importarle lo que digan los demás sino vivir libremente, ser así en Lima es ser un mártir, una ciudad prejuiciosa, hipócrita, maldita, destinada a ser la escoria de Sudamérica (por eso tiene el alcalde que se merece).

Casi al llegar al cruce de la Av. Arequipa y 28 de Julio, observo un grupito de emos en uno de esos kioscos de mala muerte que vende una bebida de dudosa salubridad llamada emoliente, estos están por todos –pensó. Al peder las esperanzas de encontrar a Rodrigo, caminó de frente sin fijarse si su nueva ilusión se encontraba allí. Oe Roger –le gritaron a lo lejos y sin reconocer la voz siguió caminando, después escuchó que alguien corría detrás de él, se asustó, oe sobrado, por que no me haces caso, te estoy llamando desde la esquina.

Era su entrañable emo, en esta ocasión se había cambiado de peinado pero continuaba con el laceado extremo, se contuvo las ganas de abrazarlo, no sabía que responderle, ¿te haz asustado al verme? No para nada, sólo que no esperaba encontrarte por acá, ¿qué ha sido de tu vida? –pregunto Roger- nada… me fui de viaje con unos amigos y regresé hoy. Mientras conversaban desde el puesto de emoliente llamaron a Rodrigo; puta… me están llamando mis amigos, no quieres venir con nosotros –propuso el emo- mejor no, quizás los incomode. No pasa nada, de aquí nos quitamos a la Plaza España a tomarnos unos tragos, ven no más no seas tímido.

Roger aceptó, les presentó a sus demás amigos, no le cayeron tan mal pero se sentía algo incómodo caminar con esas chicas y chicos raros, creía que era el lunar del grupo. Por un momento también pensó en convertirse en un emo pero después recapacitó y dijo: no, ni cagando me visto así, parecería payaso. Una vez en la plaza se juntaron con más emos, todos lo miraban mal como preguntándose: y este de dónde salió.

Tomaron ron, cerveza, vino y por falta de dinero Punto G. Conversaban de los mismo de la otra noche en la casa de Sandro, del amor, sexo, de la vida, de eso que ellos llaman sistema, Roger no escuchaba esas sandeces y solo contemplaba a Rodrigo con la mirada, le excitaba verlo intervenir, ofuscarse con cada opinión, contemplar a su hombre defender sus ideales.

Ya estaba por amanecer, muchos se habían ido; el serenazgo y la policía los esparcía para que abandonen la plaza invadida. Vamos a otro lado –propuso el emo- ¿a dónde? –preguntó Roger- tú sígueme no más, Ok, pero pásales la voz a tus amigos. Tú sígueme no más, déjalos a ellos. Caminaron dirigiéndose a 28 de Julio, doblaron a dirección a la Av. Brasil, andaban por la pista sin importarles que pasara algún carro, llegaron al Campo de Marte, demoraron un par de minutos en escoger el lugar donde se sentarían. Rodrigo se tiró al pasto, Roger le siguió, el emo se puso a su costado y le preguntó: ¿te gusto?, Roger se sorprendió y no sabía que contestar ¿por qué me preguntas eso? –dijo- No te hagas, yo sé que te gusto, lo noto en tu mirada, cuando me hablas, cuando estás a mi lado –argumentó el emo-. Después de varios minutos de silencio: Si me gustas y un huevo y hasta creo que estoy enamorado de ti. El emo se rió de manera exagerada, de qué mierdas te ríes –gritó Roger- es que no puedo creer que alguien se haya enamorado de mí, yo no puedo amar ni querer a nadie –explicó Rodrigo- esas son huevadas tuyas, por tu maldita forma de pensar crees que el amor ni el afecto no existe –gritó Roger con lágrimas en los ojos- no pienso discutir contigo, solo te digo que te vayas y te olvides de mí.

Roger se puso de pie, escupió al piso, miró al emo dormirse, se le tiró encima, lo besó apasionadamente (o se esmeró para que fuese así), le cogió el sexo y comenzó a sobársela, el emo hizo lo mismo, ambos se vivieron a la vez, siguieron besándose, mordiéndose los labios, jugando con sus lenguas, sus manos. Dime que no sientes nada por mí y me largo –exigió Roger- Rodrigo no contestó y comenzó a besarle el cuello con el fin de dejarle una marca, al terminar le contestó: No.

Nuevamente Roger se volvió a enamorar de la persona equivocada, otra vez sus sentimientos quedaron destrozados con la negativa del emo, de repente sea por su inexperiencia, por su reprimida bisexualidad, por no conocer a la persona completamente antes de sentir algo por ella o por puro imbécil.

Ahora cuando ve a los emos los escupe sin pudor.

Memorias Turbias ®

31) SI TUVIERA UN JIMMY

2009-07-13T13:37:00.004-05:00

Últimamente ando muy paranoico, creo que me voy a morir o que van a matar. No lo sé y me da igual. Hasta creo que me harían un favor en acortar mi vida.

Y parte de esa paranoia es tener un hijo, dejar legado o herencia. No recibirá muchos bienes pero si una buena cantidad de deudas con identidades financieras. Mi anhelo es que nazca hombre, varón. Digo nazca no más porque de repente a lo largo de su vida decide cambiarse de sexo. Uno nunca sabe.

Lo llamaría Jimmy, o Jimmicito, lo llamaría así de cariño pero no le pondría ese nombre porque Jimmy combinado con mi apellido suena como a estilista o diseñador de modas. Tampoco quiero definir su futuro laboral. En mi trabajo a los niños que acompañan a sus mamás a comprar, los trato de Jimmy: Toma Jimmy tus galletas o que decoración te gusta más Jimmy. Algunas madres se molestan y me corrigen diciéndome que ese nombre es muy feo. Las comprendo.

Muy improbable Jimmy, y digo improbable porque creo que soy estéril y ya lo voy comprobando con un par de chicas de mi limitado prontuario amoroso sexual, más de una vez he depositado en ellas el líquido que yo creí que me servía para ser padre y con ningún resultado positivo. No basta con tener un desliz con un par de chicas para saber que uno es estéril pero con esto me queda claro que el del problema soy yo.

Con Jimmy sería muy tolerante, si no se quiere bañar, no lo obligaría. A veces cae bien andar un poco sucio. Tampoco lo empujaría a comer lo que no le apetece, porque considero que ingerir algo que el cuerpo aborrece, por muy alimenticio que sea, es un acto condenable.

A Jimmy le enseñaría a jugar fútbol, no juego muy bien pero si él prefiere contrato a un entrenador personal o al Puma Carranza como profesor.

También le inculcaría a leer desde pequeño, obviamente no le enseñaría mis escritos por cuestiones de vergüenza y pudor. Pero si le prestaría mis libros de García Márquez o Azorín. Si por cuestiones de curiosidad encuentra mis libros de Bayly u otro autor similar, no le impediría que los lea, sólo le aconsejaría que tome todo con calma.

Jimmy tendrá que ser muy vivo o avispado, para que tenga algo contrarío a mí. Le enseñaría cosas de la vida y de la calle. No necesariamente a hacer lo malo pero si ser cauteloso y precavido. Para esto desde muy pequeño lo instruiría en el arte del póquer o las cartas, lo llevaría al casino grandísimo que está en Benavides para que aprenda a jugar. No pretendo que sea un hampón pero tampoco un ganso como su padre.

Si no quiere estudiar en una universidad o carrera superior, no lo obligo. Mejor para mí, me ahorraría gastos de pre grado y post grado. Desconfío de las universidades y tiendo a creer que la mayor parte de las cosas que en ellas se enseñan son más o menos inútiles. Yo estudié cinco ciclos en una universidad de clase media y no aprendí ni un carajo, sólo a beber en cantinuchas y a juntarme con gente loca. Así que esa universidad está vetada para Jimmy, todas menos esa. Prefiero que se vaya al extranjero becado.

En cuanto a chicas, allí no tendrá buenas referencias en mí. Hasta se sentirá avergonzado de las burradas que cometí dominado por las mujeres. Como me idiotizaba con la primera que me hacía un guiño. Sólo le aconsejaría que no sea tan enamoradizo, que algunas mujeres las tome con pinza y sobretodo si te dicen que dejarán al enamorado y por mientras salen con uno a escondidas. Que no se apresure por encontrar a la mujer de su vida y si nace con mis gustos, entonces tendrá problemas en el amor.

Si en un futuro, descubre y se da a conocer que le gustan los chicos. No lo juzgaría, a cualquiera le pasa. Uno nunca está seguro de su verdadera sexualidad. Considero que sólo los idiotas se atreven a decir: Yo soy bien hombre o soy bien mujer. Si le gusta los chicos, que no se reprima pero tampoco lo grite a los cuatro vientos como si fuese una loca, que me lo cuente a mí y yo lo guío. Si también descubre que es bisexual, que además de los chicos, le gusta de igual o mayor manera las chicas. Magnífico. Que sea bisexual entonces, que disfrute del amor y el sexo en toda su expresión y pluralidad. No te inhibes a explorar tu cuerpo Jimmy.

Con las drogas, allí ya no sería tan tolerante. Yo estoy de acuerdo con que en esta vida hay que probar de todo para descubrir lo que realmente nos gusta y queremos. Pero a mi futuro e improbable hijo le diría: Esta bien Jimmy si te gusta la marihuana, no hay problema, si tú consideras que esa es la forma de aminorar tus penas o ser más hiperactivo, de lo que estoy seguro ya eres, no hay problema. Sólo te sugeriría que sólo la pruebas una vez por semana o si tú quieres dos. Pero no seas adicto, todo en exceso hace daño, hasta el sexo, hijo.

En cuanto los amigos, que nunca los traiga a la casa si no está seguro en que verdaderamente son sus amigos. En este mundo hay cada loco suelto que uno nunca sabe lo que esconde o son sus bajos instintos. Si Jimmy considera necesario para su seguridad le contrato un guardaespaldas y de paso para que sea su chofer. Si se emborracha alguien tendrá que manejar por él.

Que Jimmy sea lo que él quiera. No trato de convertirlo en una mala copia de mí. Yo mismo soy la copia de alguien, así que lo que Jimmy crea prudente ser, yo lo apoyo y me alegro por él. Sólo le pediría que no trate de igual forma como su padre trató a su abuelo. Y que sea feliz de la forma que él más crea conveniente.

Ojala que algún día existas Jimmy. Te estoy esperando.

Memorias Turbias ®

30) EL AMIGO QUE PERDI

2009-07-04T01:10:00.005-05:00

Hace unos días me llamaron de la competencia para una entrevista de trabajo. No recuerdo exactamente cuando envíe mi hoja de vida pero creo que fue a pocos días de ser parte de la planilla de mi actual empleo. Quise saber donde pagan más, si en la cadena norteamericana de ferreterías o en la chilena. Además de que yo compro en la competencia. No creo eso de la ética moral y la lealtad a la empresa. Yo creo en el libre mercado y como tal uno puede hacer sus compras donde le dé la gana.

Me citaron a una hora no muy cristiana. Incluso antes de abrir la tienda. Fui con el único terno presentable que tengo, no me bañé porque me levanté tarde y si lo hacía no llegaría a la hora indicada. No esperé mucho tiempo para ser atendido. Y al ver a la persona que me entrevistaría, digamos que si podía entrevistarme también porque comúnmente en esas citas el que termina preguntando cosas soy yo con lo cual no les dejo que me interroguen casi nada. Sólo en una ocasión en una editorial, donde el Jefe de personal a mi primera pregunta me contestó: El que hace las preguntas aquí soy yo señor. Con esto me quedó claro que ese tipo sería un invitado difícil.

Lo reconocí de inmediato, él no me vio entrar porque tenía la cabeza gacha leyendo mi curriculum, el tiempo le había quitado algo de pelo y había abierto una brecha enorme en su frente. Su contextura aumentó, al parecer seguía haciendo pesas. Muy bien afeitado como siempre y con su impecable camisa blanca. Lo que es el tiempo, él sentado en su escritorio como Jefe de recursos humanos de una transnacional y yo un peruanito más buscando empleo y con ganas de ser escritor.

Actuó como si no me conociera, yo seguí sus pasos. A pesar de la infinita confianza que le tuve y él me la quitó después del incidente que nos marcó para toda la vida, lo traté de usted. Me impresionó que me preguntara mi nombre cuando por su mirada se dio cuenta de quién tenía al frente. Mirada que sigue siendo la misma después que leyó el cuento que me hizo ganador del concurso de literatura en la primaria en nuestro ex colegio Claretiano.

El concurso consistía en un cuento sobre tema libre, lamentablemente sólo reproduje un ejemplar, ejemplar que fue hecho trizas cuando llegó a las manos de Sergio. Nunca me perdonará la perrada que le hice, traté de suavizarlo justificándome que como lo habíamos conversado días antes del concurso, que la literatura da ciertas licencias y palabrerías que no venían al caso porque Sergio estaba muy enfurecido, tenías ganas de darme una paliza pero con ayuda de los demás compañeros eso no fue así. Felizmente la premiación fue el mismo día de la clausura del sexto año. No lo volví a ver más hasta el día de la entrevista.

Precisamente fue ese concurso el que nos unió más. Antes de ello en clases no hablábamos mucho. Sólo nos preguntábamos cuanto habíamos sacado en los exámenes de literatura o lenguaje más de eso no. Quince días antes de la presentación de historias, me preguntó sobre qué escribiría y yo aún tenía idea de qué sería el cuento. Escribir en ese tiempo no era para mí un entretenimiento enfermizo tampoco leía los libros de hoy en día. Al único que seguía era a García Márquez que me enamoré literariamente de él después de leer Cien años de Soledad.

A Sergio no le gustaba García Márquez, pensaba que los escritores que usaban su biografía para reproducir historias eran unos peleles, faltos de imaginación para crear hechos, mentecatos como les decía. También él deseaba ser escritor y su mayor referente era Neruda, le encantaba la poesía pues pensaba que era un lenguaje lleno de amor y romanticismo. No tenía muchos amigos en la clase, algunos lo molestaban de marica porque se pasaba el recreo leyendo poesía. Lo observaba de lejos, yo quiero ser como Sergio, pensaba. No me atrevía a leer en el recreo porque temía que me molestaran de lorna, sólo leía en el auto de mi papi camino al Claretiano y luego escandía el libro en mi mochila. Los recreos lo utilizaba para comer muchos sandwichitos con bastante pollo y mayonesa. No me atrevía a jugar fútbol porque era malísimo y en más de una oportunidad casi me terminan apanando por dejarme meter tanto goles como arquero.

Ciertamente me molestaba que Sergio se me acercase, sin ser mi amigo, y me preguntase sobre qué escribiría. Como éramos competencia en letras, ni cagando le hubiese dicho de qué se trataría mi cuento, de repente el cabrón me boicoteaba la historia y me ganaba. No le contestaba y evadía su pregunta como si no la hubiese escuchado y le respondía con un saludo y luego conversábamos sobre cualquier cosa. Ese viernes me invitó a su casa a tomar el lonche. Me parecía raro que usara ese término: el lonche. Con la autorización de mi mami fui a su casa muy temprano. En el camino dudaba del por qué me habría invitado, como tanto lo molestaban de marica de repente se la creyó y quiere hacer cositas feas conmigo. Ya estando en su cuarto me enseñó su minibiblioteca, su computadora conectada a Internet que en esos tiempos era un lujo, además de su armario lleno de ropa traída de los viajes de su padre. También me molestaban sus aires de superioridad cuando me enseñaba sus cosas, yo no podía enseñarle nada porque no estaba en mi casa, sólo le lleve un cuentillo que escribí en cuarto grado. Después de leerlo me dijo que estaba mal que usara a personas del salón como personajes del cuento. Eso te pasa por leer mucho a García Márquez, me dijo.

Cuando bajabamos a su comedor, pude escuchar algunos gritos provenientes del cuarto de sus padres, me excusé pidiéndole su baño para acercarme a esa habitación y pude oír gran parte de esa conversación. Se trataba de que su mamá estaba harta que los hijos de su ex mujer lo llamasen a la casa y piden hablar con el papá de Sergio. No toleraba tal humillación porque ahora esta viviendo con ella y merecía algo de respeto. Diles a tus hijos que si quieren hablar contigo que te llamen al celular, le reclamaba la señora. No pude continuar escuchando el resto porque fui ampayado por la hermana de Sergio, Clarissa. Era bien guapa, mayor que Sergio y yo. Con unos quince años aproximadamente, un cuerpo ya muy desarrollado y muy despeinada además. Tez más clara que Sergio y cabellos castaños, no creo que tan niña se haya lo haya pintado. Me puse nervioso y mirando al suelo le contesté que me quedé pensando cualquier tontería. Ella no me creyó y lo noté por su mirada.

Desde esa visita supe que la familia de Sergio no era del todo armoniosa, sin embargo me gustó mucho su hermana, me tocaba pensando en ella por las noches y luego muy culpable por ello le decía a Diosito que me perdonara, que no lo volvería hacer. Una vez más le mentía a Dios. Inesperadamente después del lonche Sergio se me acercaba más y lo hacía con cierto interés, para saber sobre qué escribiría. Me invitó a otro lonche, ese día me contó que su cuento sería uno de ficción, sobre un súper héroe que salva a Lima de la destrucción del fujimorismo, es que a Sergio también le gustaba la política y pensaba que el presidente de esa época era el enemigo de todos los peruanos. Por bromas también me llamaba Fujimori por lo chino que soy. Otra vez ese día volvieron a discutir sus padres, no lo hacían en su cuarto, esta vez el centro de la pelea era la sala. Los gritos se escuchaban por toda la casa, era inevitable no escuchar de qué discutían. Su madre culpable al papá de Sergio de que su hija fumara, porque anda fumando todo el día y por eso encontró cigarrillos en la mochila de Clarissa. Su padre le contestaba que lo tenía harto, que se arrepentía de haber dejado a su ex mujer por venirse a vivir por ella.

Sergio se puso a llorar y se escondió inmediatamente en su closet, me sorprendió que hiciera eso, nunca lo había visto llorar ni cuando lo molestaban de marica en el Claretiano. Lo consolé diciéndole que mejor nos vayamos de su casa al parque de al frente. En ese momento me abrazó y lloró más fuerte, me pidió perdón por lo que había pasado, yo le dije que no se preocupe, traté de suavizarlo diciéndole que en mi casa también hay problemas. Me contó llorando que su padre dejó a su ex mujer cuando su mamá le contó que estaba esperando a su hermana. Ella era la amante. Que su hermana era una adicta al tabaco con sólo quince años, que él odiaba a su madre por hacerle la imposible y más de una vez ha intentado escaparse de su casa, no aguanta más a la loca esa, la menopáusica histérica. Luego de calmarse y componerse, Sergio me pidió que no contase nada a nadie. Te lo prometo, le dije.

Lo raro es que al lunes siguiente, él dejase de acercarse, ni me saludaba ni me preguntaba si ya tenía la historia hecha porque el viernes era el último día de entrega. En verdad no sabía sobre qué escribir, ni tenía ganas de presentar algo. Sólo extrañaba la presencia de Sergio o que me incomode con sus interrogantes. Ni me miraba, me ignoraba, yo pensaba que de repente estaba avergonzado por lo que pasó en su casa y que por eso no se me acercaba y me quitaba su amistad. Un día antes de la fecha de entrega me acerqué a su carpeta y le dije: Ya sé sobre qué escribiré, le mentía no tenía ni la más vaga idea qué escribiría, sólo quería acercarme a Sergio y ver su cara de emoción al contarle la historia. Él fríamente me respondió: que bueno, yo ya presenté el mío en el recreo, que te vaya bien. Se dio media vuelta y se marchó a su movilidad escolar.

Estaba muy triste por perder a mi amiguito Sergio, esa noche me senté en mi computadora y empecé a escribir, escribía sin parar y sólo me detenía para ir al baño o comer algo en la cocina. Me amanecí escribiendo. Corregía y corregía una vez más, porque quería que Sergio quedase como el héroe, como el que libertaba a su hogar de la amenaza de su madre, donde su hermana dejaba los cigarros y lamentablemente se dedicaba a la marihuana, si así Macarena era feliz que siga fumando entonces. Donde también su padre regresaba con su ex mujer y ésta acogía a Sergio y a su hermana drogadicta. Sergio sería mi héroe, mi héroe en mi cuentito, mi buen amigo y sufrido Sergio. Lástima que no te haya gustado mi historia, lo hice con mucho cariño.

El día de la premiación Sergio estaba en primera fila esperando que dijeran su nombre. Yo sólo esperaba que él me dejase felicitarlo. Cuando dijeron mi nombre lo único que atiné fue a buscar a Sergio con la mirada, lo hallé y no me miró ni con alegría ni rabia sino con cierta piconería. Cuanto la directora leyó el argumento de mi cuento, a Sergio se le fue cambiando el rostro, comenzaba a verme con odio y yo asustado sólo le sonreía nerviosamente desde el estrado. De haber sabido no escribía nada y dejaba que Sergio ganase y sea por ese rato feliz. Yo sólo quería que él fuese el héroe de ficción que esperaba para el país.

Cuando terminó entrevistarme me dijo que me llamaría para decirme si clasifiqué para el puesto. No me atreví a preguntarle nada, sólo a contestar a sus preguntas sobre mi experiencia laboral. Yo solamente quería volver a abrazarlo como cuando salió del closet llorando. Tampoco me dio la mano, me hizo un gesto invitándome a retirarme de su oficina. Me ignoró una vez más.

Aún espero su llamada.

Memorias Turbias ®

29) FRASES HIRIENTES

2009-07-02T13:38:00.003-05:00

No creo que Yehude Simon y Mercedes Cabanillas sean los culpables de esto, déjenlos trabajar. (Manuel Burga).

Aldito Mariátegui estudio periodismo por Correo.

A George Bush le encanta la sangria.

Cecilia Valenzuela es una muy buena compañera. (Alan Garcia).

Mario Vargas Llosa ahora si parece una visitadora.

Cipriani siempre habla con Dios" (Palacio de gobierno)...

La vida de Carlos Álvarez es un chiste.

Tongo ahora ya está rico. (Jaime Bayly).

Abencia Meza cuando amaba lo hacia hasta la locura.

Fue algo terrible, las carreteras fueron destrozadas, los carros salieron volando, los helicopteros fueron bombardeados... (Aldo Miyashiro hablando de la película Transformer).

Kina Malpartida casi es noqueada por el aliento de Magaly.

Keiko es el verdadero virus porcino.

Susy Díaz cree que un monologo es un hombre que estudia primates.

La próxima parodia de Carlos Alvarez será a él mismo.

Mauricio Mulder al final resulto el verdadero perro.

Yehude Simon siempre vivió rodeado de rojo

De una cosa si estoy seguro, el capitalismo en el futuro hará que la gente deje de sufrir. (La muerte).

Manuel Burga ya no celebra el día de la madre.

Alejandro Guerrero por fin puso las barbas en remojo.

Genaro Delgado Parker envidiaba a valeriano lopez.

Fernando Olivera en España es hincha del Real Madrid porque le gusta el blanco.

Toledo siempre se mareaba por la popularidad.

Alan García después de su primer gobierno se dedico a la numismática.

Magaly Medina sin lugar a dudas es la mujer mas deseada.... por los auspiciadores.

Vladimiro Montesinos es un urraco frustrado.

Estamos en el centro del universo, es verdad no es adulacion, el Perú es uno de los centros del mundo. (Mario Poggi).

Memorias Turbias ®

28) EMILIANO Y EDUARDO

2009-06-20T21:01:00.007-05:00

Emiliano y Eduardo son amantes. Amantes furtivos, apasionados, díscolos y del todo incomprendidos.

No saben en realidad que son, si son pareja, amigos cariñosos, amantes del paso. Y creo yo que lo magnífico de ser amantes es no sabe si habrá una segunda vez.

Que lo que comenzó en un juego de coqueteo virtual vía MSN, luego se convirtió en invitaciones frustradas a besarse en los baños universitarios –el pabellón ‘A’ era el perfecto ya que allí por las tardes no habita ni un alma.

Y digo frustradas porque Eduardo en tres oportunidades dejó plantado a Emiliano. Le decía espérame que un toque subo y el muy cabrón lo dejaba en espera, seguramente Emiliano sentado en el inodoro sin recibir respuesta del celular de Eduardo.

Hasta que la cuarta fue la vencida, ambos esperaron que sus demás compañeros se retiren, subieron al tercer piso, chequeaban tímidamente si no había personal de logística.

Entraron uno detrás de otro, se miraron, hubo un clima de silencio, Emiliano dio el primer paso, lo cogió y trato de besarlo. Eduardo poco a poco habría los labios, pero no los movía, fue el beso más largo que ambos se daban, la calentura empezaba a hacer efecto, los dos se acariciaban sus partes íntimas, Eduardo fue el más atrevido y le bajó la bragueta, se la sacó, comenzó a corrérsela y por instantes pensaba chupársela. Emiliano trataba de frenar a Elías, le decía que no era correcto hacerlo porque estaban en la universidad y debían respetar el recinto. Eduardo no soportó tanta pacatería, cogió su maleta y se fue.

En el transcurso de la tarde, Emiliano le envía dos mensajes disculpándose por lo sucedido en el baño, justificaba su actitud diciendo que era la primera vez que lo hacía pero de igual modo la pasó súper y espera que se repita pronto. Eduardo eliminó los mensajes y pensó jódete: maldito marica.

¿Qué le pasó a Emiliano? Mucha calentura, mucho coqueteo para que a la hora de la acción se inhiba porque están dentro de esa universidad mediocre. Y si se dirigían a un telo de la Av. Arequipa ¿pasaría lo mismo? De repente es un calienta huevos más.

Las disculpas y coqueteos continuaron, los intercambios de links con videos pornos homosexuales también. Eduardo decidió perdonar a Emiliano y nuevamente se citaron en un baño, esta vez el escenario era el cuarto piso pabellón C. A pocos metros del salón de ambos. Era tarde así que no se preocupaban porque haya gente.

Esa tarde Emiliano y Eduardo consumarían su primera relación sexual. Emiliano temeroso de los dolores que implican ser penetrado por primera vez no soltaba así no más el culo. Eduardo usó caricias y buena labia para persuadirlo. Y lo logró.

Como todo primer encuentro sexual fue un desastre, Eduardo demoró casi media hora en venirse, sin usar lubricante o saliva se la metió en una a Emiliano y le arrancó unas gotas de sangre. Éste último no soporto el dolor que se desfogó con gritos. Para contenerse mordió su cuaderno de Sociología.

El ciclo pasaba y los encuentros sexuales continuaron, siempre Emiliano de pasivo y Eduardo viceversa. Eran el segundo, tercer, cuarto o quinto piso, en el pabellón A, B o C. Daba igual al momento de calentarse y tener un buen cache.

¿Qué descarados estos tipos, porque no se van a un hostal de veinte soles? o a la casa de algunos de ellos y viven su romance sin implicar a la universidad. Esta bien que esa universidad importe un carajo pero merece algo de respeto. O será que el hecho de hacerlo en un lugar público aumenta el libido y el desenfreno. Que arriesgados.

Terminó el ciclo. Dejaron de verse. A Eduardo no le importaba saber de Emiliano, lo tomó como una aventura, uno más de su prontuario bisexual. Ahora su atención está puesta esta puesta en dos personas de distinto sexo, con el chico es cuestión de días para que caiga. Con la otra era un trabajo arduo.

Es que Eduardo es muy coqueto, paladín de lo inmoral y siempre activo. Jamás dejaría que alguien se la meta. No es ni feo ni bonito, pero con su labia ha conseguido lo incansable para muchos. Tiene un radar extraordinario que le dice quien es de su club, nunca le falla. Donde pone el ojo pone la pinga. Es un tipazo. Mis respetos para ti buen amigo.

El verano del dos mil nueve esté por irse y Emiliano le ha pedido a Eduardo un reencuentro, como dicen algunos un remember. Eduardo accede. Le disgusta la idea de viajar más de una hora a la casa de Emiliano y le disgusta más el tener que ir a ese distrito horroroso que representa la miseria de Lima y que para colmo el nombre de santo y de un penal a la vez.

Eduardo llega y al principio conversan de cosas banales, de los pelagatos de la universidad. Ambos sienten vergüenza de empezar con el sexo. Se sientan distantes en la cama y apenas de miran. Siente temor combinado de timidez de volver hacerlo.

Emiliano dice te extraño mirándolo a los ojos. Eduardo de golpe lo besa y lo besa hasta sacarle el polo, luego el pantalón y los calzones. Se la chupa como el mismo furor de la primera vez. Eduardo se desnudó sólo, rozó su miembro con el de Emiliano. No esperaba lo que sucedería.

Entre intercambios de pajas, Emiliano realizó un ademán que se puso encima, rozaba su sexo por debajo de los genitales de Eduardo, a éste no le molestó para nada. Lo disfrutaba.

Emiliano lo cogió de las piernas acomodó su pinga al ano, se la metió de un vuelo. Eduardo dio un gemido que se escuchó a la otra cuadra. Le pedía con voz quebrada que por favor lo penetre despacio, con movimientos lentos. Que sea compasivo.

Eduardo resultó ser muy expresivo, sus quejidos podían confundirse con los de una mujer. Araño la espalda de Emiliano. Le mordió la oreja y simultáneamente se la corría.

Emiliano terminó rápido. Se ducharon juntos y al segundo polvo en la ducha duró el triple. Hacía mucho que a Eduardo no lo penetraban, pero la idea de volver a ser pasivo no le incomoda.

Yo siempre he dicho que para ser gay hay que ser valiente. Que tener pareja del mismo sexo debe ser muy sufrido, ya que en el primer encuentro sexual no se sabe quien será el anfitrión, quien recibirá a quien. Mis respetos también para los gays.

Ahora sus encuentros ya no son en los baños incómodos de esa universidad. Desde ese domingo es el cuarto de los padres de Emiliano. Al parecer los lugares menos decorosos para hacerlo los excitan más.

Llevan aproximadamente un mes viéndose a escondidas y hasta el momento no saben qué carajos son.

Memorias Turbias ®

27) LA MALA PERSONA

2009-06-10T12:42:00.003-05:00

Si crees que mi destino es hacerte sentir mal. No te equivocas. Y no sólo hacerte sentir mal a ti sino a las personas que creen o creyeron que yo era una buena persona. Pues te equivocaste. Las apariencias engañan.

Te dije que no confiaras en mí, sin embargo hiciste oídos sordos y me contaste tus secretos. Intimidades bochornosas pero no tanto como las mías. Sabías que mi vehemencia por contarlo todo y ser apresuradamente un escritor impúdico, sin moral y sin pudor te convertiría en un personaje más de mis historias turbias.

No soy una buena persona sin embargo te aprecio y quiero mucho. Ahora comprendes que mi manera de querer es absolutamente rara. Muy distinta a lo convencional. No soy el típico amigo que te da un consejo y asume el problema como suyo. No, hacer eso me aburre. Solo finjo que te escucho. Me río por compromiso y hago bromas tontas que te hacen reír escandalosamente y yo por dentro me pudro de estar sentado frente a ti. Te quiero pero a mi manera.

También te advertí que soy extremadamente distinto al chico que esperabas como pareja. No me gusta ir al cine. Me levanto después de las doce del mediodía, si no duermo más de ocho horas tengo un humor insoportable del cual tú muchas veces has sido víctima. Me gusta comer bien y tú cocinas pésimo. Más de una vez he vomitado lo que me preparabas con gustoso cariño.

Soy una mala persona y no me arrepiento ni avergüenzo de ello. No tengo porque pedir disculpas por lo que soy y hago. Y creo que la gente tiene que vivir así, sin tapujos o caretas. Este mundo fuera mejor si viviéramos desnudos y así todos poder observar la miseria del otro. Mi único destino es, además de hacerte sentir mal, es escribir. Esas historias a las que a ti no te importa ni te tomas la molestia de leer. No te culpo. Desde un principio me aclaraste que no te gustaba ni interesaba lo que hago. No te culpo, eres una analfabeta funcional.

No eres la primera ni serás la última mujer a la que haga sentir mal. Y sospecho que ese será el final de todas las mujeres que hagan el sacrificio y cargar la cruz de quererme. Cómo pudiste querer a alguien que está dispuesto a demandar a su padre por dinero. Cómo pudiste amar a alguien que no se quiere así mismo y se descuida completamente. No viste que mis uñas están crecidas y no me importar llevarlas así. Eres tan miope que no te percatas que tengo el cabello largo y con cerquillo nuevo para no dejar ver mis entradas. No te parecía raro no hablar absolutamente nada sobre mi familia.

Es por eso que he decido, muy a mi pesar, dejar de hablarte, llamarte y tratarte. Es por tu bien y por el mío. Me da lástima verte casi llorar por la manera en que te trato delante de los demás. Me da lástima cuando te hablo de la chica que me vuelve loco y ver como en silencio la odias sin conocerla. Me da lástima recordarte que tú lamentablemente no tienes sus caderas y posaderas y que jamás producirás una crispación en mi cuerpo. Debe ser por eso que cuando intenté poseerte ni se me paró.

Fue un gusto haberte conocido, no sé si tú dirás lo mismo después de que leas esto. Aunque no lees mi blog y te lo contarán. Para ese entonces ya dejaré de verte. Adiós y te deseo lo mejor. Ojala no me odies porque de esa manera, te seguiré haciendo sentir mal.

Memorias Turbias ®

26) ESTAS GORDO. YA NO TE QUIERO.

2009-06-03T02:32:00.005-05:00

Mi inclinación por aumentar unos kilos más creo que se ha pasado del límite. Subí de peso el doble de lo que esperaba y eso me ha traído problemas al correr, al trajín de andar un lugar a otro –de la casa a la universidad, de la universidad al trabajo y del trabajo finalmente verme con mi chica.

En este último paradero de mi tour diario es en donde mi gordura maliciosamente ha conspirado con mi capacidad atlética. Me agito fácilmente y tengo problemas de respiración. Hago todo lo posible para cumplir viril y cabalmente con mi deber de macho en la cama, pero termino estropeado, sin ganas de continuar y batallar en otro round.

Mi chica, como es comprensible, se queja. Me reprende por no ser capaz de satisfacerla una vez más. Le digo que no sé qué es lo que me está pasando. Sospecho que es un problema de asma o algún tipo pulmonar. Ella no me cree y le hecha la culpa a los platillos deliciosos que pruebo en casa de mi profesor Hugo Garavito.

Me recomienda ir a un gimnasio, yo me excuso diciéndole que entre el trabajo y la universidad mi tiempo se acaba. Propone ir al gimnasio todos los días antes de hacer el amor. Le respondo con silencio denotando duda. Se enfurece más y me amenaza con que sino hago un esfuerzo en bajar considerablemente mi barriga abultada, mi papada exagerada y mis piernas rechonchas muy a su pesar no podremos vernos más.

Le prometo que saldré a correr, que no comeré más grasas y haré todo lo posible por complacerla y estar como ella le gusta. Después de decirle todo esto nos abrazamos e intento con éxito amarla nuevamente como corresponde. Acabo sin poder levantarme de la cama.

Le cuento todo lo sucedido a mi profesor y él me recomienda que la única dieta que funcionaría en mí es cocerme la boca. Nos reímos y salimos en su carro a un restaurante de carnes en San Isidro.

Otro aspecto que intuyo está autodestruyéndome es mi adicción a la cerveza. Con mis compañeros de universidad es casi una obligación ir a beber todos los viernes. Tengo mala cabeza para el trago, cuando termino mi último vaso de cerveza me duele terriblemente la cabeza y me da unos mareos que no me dejan sostenerme y caminar.

Esto también le molesta a mi chica, ella es abstemia detesta el alcohol porque su padre fue adicto y se comportaba como un patán en casa, piensa que la cerveza embrutece a los hombres y los vuelve bestias. Cuando bebo lo hago a escondidas o procuro que no se entere, aunque como tomo sólo con mis amigos de la universidad dudo mucho que se llegue a enterar porque así como detesta el alcohol también detesta la UTP.

Me llama muy temprano diciéndome que está camino a mi casa y me espera en la puerta para salir a correr. Como es debido yo me sorprendo y le contesto que me acabo de levantar, que me de un tiempo para bañarme, tomar desayuno y salir. Se ríe de mi ignorancia y me dice que es mejor correr en ayunas porque así se quema más calorías y no sé que más. Accedo sin chistar. Compramos en la única bodega abierta de por allí un par de Gatorade y nos enrumbados a paso ligero por las costas limeñas.

Estamos por el mar de San Isidro, no nos hemos detenido para nada, ella está a unos diez metros adelante, la admiro por la dedicación que le pone a mi cuidado estético, la admiro más por se ha puesto ese pantalón licra que denota que no se ha puesto calzón y si se lo a puesto debe ser microscópico.

Poco a poco me voy agotando, ya no quiero correr más, sólo quiero irme a mi casa y tomarme un desayuno demencial porque mi hambre es atroz, pienso todo eso mientras ella me hace gesto que siga adelante que no me atrase. No entiendo como hay gente que le guste esta rutina espartana de correr con el estómago vacío y a tempranas horas. No puedo más, empiezo a escupir exageradamente y me tiro sobre las piedras respirando a mil por hora. Ella se enoja. En el taxi de regreso a mi casa no me dirige la palabra.

Le cuento que me estoy haciendo muy amigo del ex de la chica con la que salía en verano, terminando el primer ciclo. Me he duado con él por celular para conversar de noche. Se ríe de mí. No comprende como puedo aliarme con el ex de la que me choteó. Concluye asociando mi amistad con el morbo de intercambiar experiencia con esa mujer en común. Le doy la razón.

Nos inscribimos a un gimnasio de la Av. La Marina, uno que está en el segundo piso de Plaza Vea. Por inscribirnos juntos nos hacen un descuento sustancial. Pagamos a medias pero en realidad yo le presto el dinero con el compromiso de devolvérmelo en unos días –hasta el día de hoy aún no recibo esa plata.

No aguanté ni media sesión. Era desesperante simular correr y correr en esas máquinas, no levente ni media pesa, no pode seguir los pasos del instructor de baile. Me arrepentí de haber pagado por torturarme. Mientras ella seguía obedientemente lo que le indicaba su personal trainer, un tipo semifortachón, de mediana estatura y tez clara. Un chico guapo pero tampoco un mangazo. Extrañamente no sentía celos sólo ganas de largarme de ese lugar y no volver nunca más.

Era obvio que a mi chica quedó fascinada, contando las horas para la próxima sesión, no noté disgusto alguno por dolores de cuerpo o malestares musculares. No sé si está contenta por aprender nuevos ejercicios o haber conocido a su instructor semifortachón. Esa noche como era obvio por mi cansancio no hicimos el amor. Nos despedimos con un simple beso.

El entusiasmo de ella por ir a ese gimnasio la convertía en insoportable. Le sugerí dejar de ir a ese lugar y yo me comprometía a correr todas las mañana y en ayunas. No aceptó y me tildó de loco por no querer seguir con las rutinas de ejercicios que me harían muy bien. Yo no notaba mejorías, continuaba con la barriga abultada y seguía agitándome apresuradamente. Las cenas en casa de mi amigo Hugo Garavito no cesaron y mucho menos las salidas en el bar de la Av. Arequipa. Era obvio que ella ni enterada de esto.

También opte por la medicina natural y dietas. Pastillas insoportables que me malograban el estómago y bebidas desagradables, combinados de verduras y frutas que según la mujer de Santa Natura eso me haría bajar de peso. Ella pensaba que era un ocioso, por evitar los ejercicios tomaba esas cochinadas tan caras. Tenía toda la razón.

Después de amanecerme en un quinceañero de la hermana de un buen amigo, amanecer durmiendo en el hall del hotel, haber hecho el ridículo tomando hasta la saciedad. Ella se enteró de todo esto porque mi madre tuvo la imprudencia de contárselo. Se enfureció, me grito por celular y luego en persona. Nos dijimos cosas horribles. Escritor frustrado, proyecto de alcohólico y panzón. Coqueta al máximo, posesiva e inmadura.

No soporté más humillaciones a mi cuerpo. Dije hasta aquí no más a sus caprichos de ir al gimnasio muy a mi pesar. Que si me quería me diera tiempo a hacer una dieta conveniente y me esperara. Sino le gustaba mi ritmo de vida, pues terminábamos en las mejores condiciones y cada quién con su vida. Aceptó, se fue de mi casa diciéndome: Estás gordo. Ya no te quiero.

No supe en mucho tiempo de ella. No la llamaba ni la encontraba en el chat. Se habrá mudado, ido de viaje. En una oportunidad entré al gimnasio con el pretexto de pedir informes y no la encontré. La di por perdida.

Después de haber sido entrevistado en un canal de televisión, el profesor Garavito propuso ir a cenar. Caminando por encontrar alguna mesa vacía. La encontré en compañía de su instructor de gimnasio.

Memorias Turbias ®

25) EL LIMEÑO SEMIANALFA

2009-05-25T02:05:00.005-05:00

Me llega un mail del programa de televisión en el que trabajo pidiéndome que realice un cuestionario sobre el tema de la corrupción en el Perú. Las preguntas se las harán al presidente.

Simultáneamente al leer el correo electrónico pienso en mi amigo Joel Barraza, que para mi dicha esta conectado en el MSN. Lo saludo y le digo qué le preguntaría al presidente si lo tuviera al frente, le indico el tema y le pido que no me conteste ahora que sus preguntas me lo envíen otro día a mi mail.

Él acepta encantado sin sospechar que serán para el programa. Es que Barraza es bueno para esas cosas. Periodismo analítico e incisivo. Por mí fuera, yo le pediría a Alan clases de bailar teteo, le preguntaría si la llegada de la gripe porcina tiene algo que ver con lo porcino que es, si juega a las escondidas con su hijo menor, o alguna cuestión banal pero lo suficientemente pícaro para que me den mi programa propio.

Al día siguiente me llama la productora y me pide que por favor vaya a su oficina para conversar sobre el programa. Acepto con cordialidad pero ocultando el fastidio de ir hasta Miraflores, no por la distancia porque vivo a media hora de allí sino porque me encontraba solo en casa leyendo El Canalla Sentimental y sospecho que si voy a esa reunión con mi productora me retrasaré un poco, ya que a mí me gusta leer algún libro en máximo dos días.

La reunión se trataba sobre el soporte digital, enlazar en vivo el programa con la página Web del canal y además que el público pueda descargar las ediciones anteriores con un solo click. Les explico que no sé cómo hacerlo, pero que si es posible hacer eso. Me preguntan cómo soy capaz de poner otros canales en mi Blog y me rehúse hacerlo con el programa que tengo como trabajo. Les digo que sólo me limito a copiar los códigos HTML que saqueo de otras páginas pero que no tengo ni la más puta idea de cómo se transmite televisión en vivo por Internet.

Al parecer no me creen y no me importa. Salgo ofuscado del edificio y arrepentido de haber asistido a esa mera reunión. Que mejor me hubiese quedado en casa leyendo mi libro nuevo y no venir a Miraflores a perder el tiempo. A la próxima desconecto mis teléfonos y no atiendo provincias.

Llamo a casa para saber si ya llegaron mi madre y hermana de compras, me contesta mi mamá con voz de preocupada por haber encontrado la casa sola. Le digo que llegaré en media hora. No quiero ir a casa. Quiero estar solo y leer en silencio. Camino por el parque Kennedy y tomo la decisión que allí es un buen lugar. Busco y demoro en concentrar banca vacía. Me siento al lado de un puesto de dulces bien limeños y al frente de un chico con apariencia de esperar a alguien.

Estamos sentados frente a frente y a la misma dirección. Me mira y lo miro y él me voltea la mirada. O es choro o puto, sospecho. Sigo leyendo pero el chico que tengo hacía mí me distrae. Me distrae el pensar a quién esperará. También me distraen los turistas que se paran a comprar dulces limeños. Son chicas y chicos muy guapos. Cosa que en Lima es difícil ver esa gama de rostros por la calle. No puedo seguir leyendo y me paro, guardo El Canalla Sentimental en mi mochila y camino hacia Shell esquina Los Pinos.

Tomar café me es dañino porque me produce mareos insoportables, me preparo café bien cargado y pasado de hace algunos días a escondidas de mi madre que me reprende duramente cuando lo bebo. Frente al Ripley hay un coffe break llamado La Casita, no me llama la atención lo que vende ni ofrece pero sí sus cómodos asientos. Creo que para poder leer allí tendré que consumir algo. Felizmente traje la billetera conmigo.

Me siento a leer, me pongo cómodo y pienso que si me echan por no comprar nada que sea después de un buen rato. Al minuto se me acerca el mozo, un persona de baja estatura pero bien educado, me trata de señor y me consulta si deseo algo. Pienso que deseo leer pero no se lo digo. Le pido la carta y sin buscar mucho le pido un café y empanadas argentinas calientes y rellenas de pollo. No sé si venderán empanadas pero el mozo no me refuta. Después de diez minutos interrumpe mi lectura y me sirve como ni en casa.

El café está buenísimo, es expreso y con crema. Nunca les pedí crema pero la idea no está mala. Demoro tomar el café porque está caliente y es por eso que prefiero tomar bebidas tibias. Al costado de mi mesa se sienta una anciana con el rostro pintarrajeado de una manera exagerada. Me distrae y la detesto por eso. La detesto más porque anda mal vestida y no para de toser. Con lo de la porcina nunca se sabe.

- ¿El libro que estás leyendo es del escandaloso de Bayly?- me pregunta sin haberse presentado y con una confianza que nunca le dí.

- Sí- le respondo cortante y continúo leyendo.

- Y por qué lees esas cosas, en qué te educa y cultiva- vuelve a preguntarme e interrumpirme.

- Porque me gusta, entretengo y alimento el morbo que todos tenemos o quizás usted tuvo en su juventud- segundos después me arrepiento de haberle contestado de esa manera brusca e insolente.

Sorprendentemente, la anciana no se molesta y me responde:

- Aún tengo morbo, no te preocupes, pero no creo que debes leer esas cosas. Te recomiendo a Camille Paglia. Te educará mucho.

- Le agradezco por el dato- le digo sin mirarla y sigo leyendo con normalidad.

A diferencia de mí, la anciana se dirige a la caja y hace su pedido. Paga por adelantado. Pide café igual que yo pero sospecho que aún más caliente por la cantidad de humo que sale. Toma haciendo ruidos y pienso que es una vulgar. Se despide diciéndome «buen provecho». No le contesto y continúo con mi lectura.

Avergonzado por llevar una hora sentado y haber terminado mi café y empanada argentina hace media creo que es mejor retirarme. Soy fresco pero no por más de una hora. Voy a la caja y le doy mi tarjeta y mi identificación al tipo de baja estatura que ahora está de cajero, le digo que lo ponga en una sola cuota. Me dice que la anciana que se fue hace unos momentos ya pagó mi cuenta.

Quiero seguir leyendo porque esa noche tengo que acabar el libro para continuar con Y de repente un ángel. En casa no podré hacerlo porque hay gente y eso significa ruido. Camino hacia Pardo, descubro que en medio de la avenida hay mucha luz y bancas alrededor. Busco la banca indicada, con mucha luz por los faros y limpia de mierda de paloma. Voy caminando tres cuadras indeciso en donde sentarme. Estoy casi por llegar a la Av. Comandante Espinar y encuentro una banca decente. Al frente hay un par de muchachos conversando. Sospecho que son una pareja de gays porque se cogen de la mano por ratos. Que valientes pienso por declarar su amor abiertamente sobretodo en Lima que es tan pacata e hipócrita. Por eso la odio tanto.

No puedo concentrarme en mi lectura. Los colectivos hacen mucho ruido y los cobradores gritan que dan miedo. La pareja de gays ya no están conversando, uno de ellos alza la voz y el otro parece estar llorando. Por ratos los observo y detengo la mirada en ellos, el que llora me ve pero no disimula el llanto. De pronto hay un congestionamiento vehicular y al ruido de los colectivos y cobradores se les une maliciosamente las sirenas de los carros. Escucho a alguien decir desde su auto «que… ya hay fletes otra vez aquí». Abochornado me paro de mi asiento y cruzo la pista.

Envío un mensaje de texto a alguien y le digo que estoy en camino a su casa. La llamaré antes de llegar para confirmar si sus padres ya se fueron y poder entrar tranquilo. Le hago recordar que compre el aceite de bebe para los masajes previos.

Subo al taxi sin discutir el precio. Me parece razonable la suma que me pide. El taxista me busca conversación y fue un error contestarle. Quiere hablar de fútbol pero yo quiero leer. Quiere hablar de política pero yo quiero concentrarme. Quiere seguir hablando y yo quiero que se calle. Ahora comprendo porque la gente en Lima no lee.

Memorias Turbias ®

24) CARTA A JOEL BARRAZA

2009-05-20T12:17:00.004-05:00

Contestando a la carta que me enviaste:

Al fin alguien se dio cuenta que, para felicidad de algunos, me retiré de la UTP.

Lo más curioso de todo este asunto es que yo hice público ese retiro a pocos días de finalizar las clases vía mi página Web, o creo que fue al día siguiente. No recuerdo bien.

Y el asunto es que a pesar de hacerlo público varios de tus compañeros siguieron preguntándome si continuaría en la mañana o me iba a la tarde, inclusive me invitaban hacer cola el día de la matrícula para coger cupo...

Esto me sorprendió de inmediato, y semanas después publiqué otro texto donde hacía referencia a mi retirada de la universidad y continuaron las preguntas.

Lo que llegue a una conclusión: nadie lee lo que publico y les importa un carajo.

A los que me continuaban peguntando si seguiría estudiando, les respondía que me iba a la tarde y a los que les tenía más confianza les respondía la verdad y explicaba las razones.

Si me fui de allí, además por el bajo nivel de competitividad, bajo rendimiento, bajo nivel de exigencia, baja reputación del canal (ya no continúo con los bajos porque terminaría argumentando la baja estatura de los estudiantes), fue por el clima de hostilidad que hay en el salón y por recomendación de mi psicóloga.

Como dije en mis últimas palabras como delegado (como recuerdo aquellas épocas, no por el echo de ser delegado sino porque pagaba menos de mensualidad y sobraba para la chela), el problema de ese salón no son los profesores, ni el decano ni la propia universidad. Somos nosotros mismos.

Es nuestra vehemencia de hacerlo todo bien y sobresalir a costas de otros. Son nuestros ímpetus de mezclar los problemas personas con académicos. Odios personales que se ven involucrados al momento de hacer grupo de trabajos o tareas universitarias.

Ese salón es inviable y sugerí que debe desaparecer o dividirse por turnos, por aulas o la solución que fuese.

No viene al caso hacer autocríticas sobre mi gestión como delegado y es porque no ya nadie recuerda eso y porque me da flojera argumentar y dar explicaciones de algo tedioso.

Si me retiré también es para darme un respiro, un largo descanso y ociosear más. Ahora leo más, como más, me informo más, he conocido nueva gente en el trabajo, el programa de Bayly y por foros de discusión donde también publico.

Además es porque quise trabajar en lo mío y en lo tuyo. Periodismo. Ya sea de practicante y sin pago, lo he logrado. Ingresé a un canal de televisión por cable como asistente en el área de producción periodística. No me pagan pero aprendo y gano contactos. Que fue lo único que aprendí en la UTP.

Hacer contactos es conocer a gente que tú creas que te servirá para algo o en algún momento determinado. Y es lo que te falta hacer mi estimado Barraza.

Durante mis cinco meses de delegado, amisté con todos lo profesores que nos enseñaban y los que nos enseñaron ciclos pasados. Conseguí sus teléfonos personales y en algunos casos chateo con ellos.

En el mundo del periodismo todo es por contactos. Para conseguir una nota, entrevistar a alguien o investigar un caso. Que es lo que nos apasionas. Además de las chicas, claro.

No guardo rencores ni odios absolutamente a nadie. Si los veo por la calle y cruzamos miradas los saludaré como corresponde y si me contestan el saludo aún mejor.

Tengo los mejores recuerdos de esa universidad a la que sospecho que algún día volveré. Pero deseo que ese día sea otra persona, haya madurado y aprendido de mis errores y calmado mi afán de figuretismo.

Es por eso que he decido a no volver a publicar nada referente sobre mis ex compañeros, y si menciono mis vivencias como universitario lo haré con experiencias propias y no saqueadas.

Lo único que les deseo a todos es en verdad, buenos augurios, deseos de que aprendan algo y los sean mejores comunicadores que hay en el medio. Yo me resignaré a ser periodista sin cartón y autodidacta. Además porque de esos está plagado el gremio no.

Tampoco trato de reconciliarme con todos e invitarlos a tomar un café y abrazarnos como sí nada hubiese pasado. No es mi deseo volver a ser el amigo de todos. Lo mío es borrón y cuenta nueva. Si me piden explicaciones de los hechos que llevaron a enemistarse conmigo, pueden conseguir mi celular y estoy dispuesto a conciliar.

Sobre ti guardo las mejores expectativas. Te avizoro un futuro altamente prometedor. Tienes un tino extraordinario para las letras y buena pluma. Es una lástima hayas rechazado más de una oportunidad publicar tus escritos en mi Web y ahora comprendo que es un lugar indigno para tus textos.

Te deseo lo mejor y comprendo que no puedes como yo, abandonar ese salón que jamás nos comprendió. Para adelante no más y batallar las barreras que aquejan a tu aula.

Agradezco el libro que me obsequiaste, he intentado leerlo pero es muy técnico para mí y si deseas te lo devuelvo para que lo puedas leer tú. Lo que no te devolveré es el separador con la cara del periodista que más admiro y que todos se dieron cuenta trato de imitar.

Ojala se vuelvan a repetir las tertulias que teníamos sobre política, periodismo o música, además también sobre la chica de los rulos que erizan y nos hace babear –a mí más que a ti. (Ese es un tema que jamás responderé por respeto a una gran amiga y excelentísima dama a la que también recordaré con mucho cariño).

Mil disculpas por haberte hecho esperar dos horas en el programa de Bayly, como es comprensible él se demora peor que una mujer.

Espero volver a verte y volverte a entrevistar como lo hice para mi fracasado video blog –lo mío son las letras y no los videos. Si quieras volver a ir al programa de Bayly no dudes en decírmelo, siempre será un gusto ir contigo.

No sé si eres como algunos que no les gusta que le deseen suerte, yo lo hago porque en la vida no hay nada seguro, no sé si el día de mañana seguiré escribiendo por la noche, de repente ya no existiré.

Es por eso te deseo lo mejor de las suerte y éxitos. Y me alegro que seas nuevamente delegado porque eres el único sesudo y calmado que puede llevar las riendas de ese complicado salón.

Cuando gustes me llamas y nos sentamos a conversar. Tienes mi número personal.

Adiós.

Y Barraza sigue hablando...

Memorias Turbias ®

23) EL ASILO POLITICO

2009-05-03T13:32:00.004-05:00

Leo en un portal de noticias que un ex alcalde venezolano busca refugio en el Perú. No lo podía creer, que alguien se atreva a pedir vivir en este país. Donde sus habitantes, si pudieran fugarían de inmediato.

Al terminar de leer la nota, doy una carcajada. Pienso: yo creo que viviré así, de esa manera. Refugiado en casa.

Ahora que ya no estudio, duermo más horas, leo más que lo de costumbre, escribo sin medir el tiempo y estoy comiendo como lo había hecho hace un año cuando estaba subido de peso.

Ya no escucho cumbia, me parece una música deprimente, ya el hecho de vivir encerrado me parece deprimente como para deprimirme más.

Me arrepiento tanto de haber difundido y defendido ese género en la universidad, de haberme hecho la fama de cumbiambero despechado, con letras como Ojala que te mueras, A llorar a otra parte, Lárgate, Humíllate. Cómo diablos una persona podría vivir con tanto odio para cantar eso, qué clase de corazón podría inspirar letras como esas.

Para gustos musicales también soy voluble, antes en la secundaria me gustaba el rock en inglés, me creía punkerito y montaba skate. Luego vino la cumbia emo o sea suicida, después llegó la salsa y ahora último el rock en español no sé si estoy escuchando buen rock en español. No me importa. Me gusta Christian Meier, Diego Bertie, Fito Paez y Calamaro (la filosofía en canción). Eso me gusta y es lo que me vale.

No extraño la universidad y no sé por qué. En realidad era una universidad horrible, el piso y algunas paredes estaban revestidos de mayólicas. Que gusto de los dueños para decorarla así, como si fuese un baño.

Los espacios eran muy pequeños, toda la universidad era del tamaño de una facultad de una universidad seria. A veces me daba vergüenza decir donde estudiaba, con señalar que estudiaba periodismo me bastaba y era suficiente. Pero creo que esa universidad mediocre me perseguirá por un buen tiempo.

Ya habrá tiempo para dedicarle un par de historias a mi tormentosa época de universitario.

En cuanto al Internet, mi adicción ha disminuido, ya no paso horas de horas frente al monitor ni chateo vía MSN, tan sólo reviso mi bandeja de entrada, portales de noticia y listo. Lo demás al carajo. Dejo mi estado en línea pero no contesto a los que me escriben, sólo a unos cuantos por necesidad. La chica por la que hace unos meses entraba consecutivamente al Messenger esta conectada. No le escribo. Ya no me interesa.

Reviso mi página Web y nada nuevo, las misma historias, el mismo número de visitantes, los mismos insultos en el c-Box–sospecho que son del fascista de mi ex compañero de salón- tampoco me interesa, los elimino y listo.

Ahora mi distracción es ir religiosamente al programa de Jaime Bayly, no se gasta mucho. Como dice una canción de Fito Paez: es más bonito y más barato. Hago conocidos como la asistenta de producción del programa y unos cuantos caseritos del público que como yo también desean ser escritores.

Creo que los que vamos al ese programa es porque en realidad queremos ser escritores, como Bayly o no pero escritores al fin y al cabo.

No sé que hacer de mi vida. Dejé la universidad porque pienso que seguir estudiando allí no tendría sentido, no llegaría a ningún lado. No encontraría lo que ando buscando.

Lo mío es el periodismo y escribir, no me importa no saber inglés o programitas de edición, es más donde estudiaba varios inflaban el pecho diciendo que sabían inglés y editar. Cómo si eso sirviera de mucho o del todo. Es bueno lo tecnológico y avanzado pero si no tienes la capacidad de interpretación y análisis de qué carajos te sirve.

Por el momento me preocupa preparar mi proyecto de televisión. Mi atención está puesta allí. El programa será de entrevistas a políticos, artistas y personajes del medio. Lo presentaré a un canal de cable que sólo se ven en algunos distritos de la ciudad. No me pagarán lo que quisiera pero eso no me importa. Es como pagar derechos de piso.

Lo que si me piden es llevar a un buen equipo de producción, que ellos se encargarán de emitirlo y brindar sus instalaciones pero nada más. Ese es el problema. Necesito un buen productor, alguien que me diga a quien debo entrevistar la próxima semana y listo, que se encargue de llamar a los invitados y persuadirlos a que venga. Ese será su trabajo.

Ojala lo encuentre.

Memorias Turbias ®

22) DURMIENDO POR UN SUEÑO

2009-04-24T00:27:00.011-05:00

Un: Por Dios!!
Un: ¿Y qué carajo es eso?
Un: Por el amor de Dios.

Esa sonrisa hipocritona y fingida, esos chistes desforzados y con poca creatividad… me hipnotizaban.

A pesar de ello, me reía contagiado por los demás del público.

Estuve a pocos metros de Jaime Bayly por cuatro horas consecutivas, mi acompañante a pesar de que la entrevista con el Cholo Sotil no esta tan buena no se quedó dormida, yo dormía por ratos.

Nunca imaginé estar sentado tan cerca de ese hombre (en primera fila), tampoco de lo sencillo de ir a su programa, con una llamada y decir el nombre de mi jefe me bastaba.

Desde que ingresó al estudio no le quitaba la mirada de encima, me di cuenta de lo viejo de sus zapatos, en la entrevista con Lúcar pude ver los cuatro pares de medias que llevaba encima. También me di cuenta de lo desgastado de su terno, pensé: ese terno lo debió usar en le programa Pulso de los ochenta.

Ximena le daba las pautas por una pizarrita, antes de entrevistar al invitado le alcanzaba los files sobre éste. Me impresionó su rapidez de leer y al regresar de la pausa preguntar sobre lo repasado como si se lo supiese de memoria.

Me dio rabia como esa noche trató con benevolencia a la hija del japonés asesino y ladrón de Fujimori. Le hablaba como si ella fuese la presidente del Perú, como si su padre fuese inocente, como si ella fuese loable.

Ansiaba tomarme al menos una foto con él, darle la mano y decirle que había leído todos sus libros. Días atrás pensé en regalarle un USB conteniendo todas mis historias, las que he publicado y las que no. Las que me atrevo a revelar y las que aún no y sospecho que las publicaré en lo que dure mi asilo en mi hogar mientras no vaya a la universidad.

Lamentablemente eso no se dio en mi primera visita en el programa, me retiré a mitad de la entrevista con Keiko. Mi acompañante vivía lejos y yo, como caballero debía dejarla a tiempo en su hogar. Eso hice.

La segunda visita fue distinta, mi amigo Christian Varona y yo nos sentamos en la última fila, no nos molestó ya que teníamos una visita panorámica del set. También me quedé dormido mientras entrevistaba a su hermano. No me pareció interesante.

Al terminar las grabaciones, alcanzamos asiento en primera fila, la gente ya se estaba yendo. Justo tocaba entrevistar a la famosa Capitán Marisol. No medí límites para reírme, lo hacía exageradamente, con el fin en que Jaime me mirara, y lo logré.

Cuando Bayly se dirigía al público me miraba a mí, cuando el travesti se refería al público también me miraba.

Al finalizar la entrevista él seguía sentado, le pasé la voz. Lo llamé Jaimito.
Le hice una seña con los dedos simulando tomar una foto. Me preguntó: ¿Una fotito?

Con la cabeza le respondí que sí. Me contesto; Ven, sube. Ximena lo impidió, dijo que aún faltaba grabar dos secuencias.

Al terminar las grabaciones, me acerqué sin pensarlo donde Jaime, A ya la fotito ¿verdad?, me preguntó y le respondí nuevamente con la cabeza, no me atrevía a dirigirle la palabra, creo que hubiese tartamudeado o quedado en shock.

Lo cogí de las caderas, el inclinó su cabeza hacía la mía como acomodándose para la foto. Lamentablemente la foto fue mal tomada, se le ve cerrando los ojos o ¿será porque lo apreté fuertemente?

Llegué a casa hablando como Bayly, saludé a mi gato y me tiré a releer uno de sus libros (Fue ayer y no me acuerdo).

En dos horas leí cien páginas y terminé más confundido que antes.

Memorias Turbias ®

21) DE VISITA A LA COMISARIA

2009-04-13T22:51:00.023-05:00

El destino de ese sujeto estaba en mis manos, de mí dependía que siga andando por las calles o pasara una buena temporada tras las rejas.

Andaba confundido, no sabía qué hacer, mi madre me recomendaba que dejara todo allí y no hiciera nada ya que si daba la orden al comisario que prosiga, desde ese momento tendría que ir a juzgados y centros policiales a dar testimonios que con el tiempo me confundiría -tengo pésima memoria.

El ampón me suplicaba tartamudeando que le dé otra oportunidad, pero con el miedo encima no lograba poner orden a sus palabras ya que sólo me escudaba detrás de mi hermano tratando que el delincuente no esté cerca de mí.

Era una tarde como cualquiera, me dirigía a la cadena norteamericana de ferreterías que tengo como trabajo, lamentablemente las calles de mi ruta al paradero son desoladas, vacías y si pasa un patrullero o serenazgo es de casualidad.

A mi pesar ese día cobraba mi paupérrimo sueldo, había planeado irme a comer los pollos a la plancha que están de oferta en el KFC acompañado de mi soledad, la que sospecho que me seguirá acompañando más aún porque he decidido dejar por cinco meses la universidad, quiero tomarme unas largas vacaciones y detener la fatiga que ver ciertas caras, caras que sólo recordaré cuando baje la palanca de mi inodoro chileno.

Caminando por el pasaje angosto que desemboca en la avenida principal, enviaba un mensaje de texto a mi aventura prohibida; caminaba de lo más normal como lo anduve haciendo hace meses desde que empecé a trabajar y haciendo memoria lo anduve haciendo desde siempre porque ese era mi barrio donde nací, me crié y aprendí a sobrevivir con gente que no era de mi agrado.

Sin imaginar que faltando una cuadra para terminar de cruzar ese pasaje solitario, un individuo me abrazaría por detrás y hablándome al odio me diga: dame una luquita pes causa.

Era moreno, de estatura mediana y contextura atlética, con mal olor y de mal vestir, siguió pidiéndome dinero mientras su cómplice nos contemplaba en la otra esquina desde su bicicleta, no sabía que hacer en esos casos ya que era la primera vez que me asaltaban, para que no me siga rebuscando ni toqueteando le di todo el sencillo que tenía en el bolsillo y le dije que me deje en paz que ya tiene lo que me pidió.

No contento con eso, intentó buscar si tenía algo de valor en la mochila, lugar donde guardaba mi sueldo, celulares e identificaciones. Al parecer el malhechor era cegatón porque al abrir mi mochila escudriñó entre mis cosas pero no se percató ni del dinero ni de las cosas de valor. De repente era la primera vez que asaltaba y no sabía cómo era el asunto.

Al decirle que no tenía más que darle y me dejara ir porque de lo contrario llegaría tarde a trabajar, el ratero intentó darle un golpe en la mejilla pero pude retroceder el rostro.

Felizmente las casualidades existen y apareció un serenazgo motorizado a lo que el cómplice huyó al poner su bicicleta en cuarta, el malandro al fin me soltó y simuló conversar conmigo, el guardia me preguntó si sucedía algo y le contesté que el señor que está a mi lado me estaba robando, por supuesto que el negrito lo negó argumentando que me conocía, le pregunté mi nombre y no supo contestar, el agente del orden pidió por su radio una patrulla y esta vino en cuestión de segundos.

Me preguntaron si quería poner una denuncia y les contesté que eso es obvio. El ladrón me dijo que no fuese malo, que no le hiciera tal daño y le respondí que se dedicara a otra cosa. Camino a la comisaría llamé a mi madre contándole lo sucedido y a uno de mis hermanos mayores que mucho sabe de andar en dependencias policiales.

Siempre dije que nunca pisaría un penal o prisión, ni mucho menos una comisaría, que si lo hacía era por cuestiones periodísticas o por trabajo, pero jamás por otras razones, no soporto el ambiente de las comandancias ni de los hospitales, son como mini cárceles donde uno nunca sabe si va a salir de allí.

En las comisaría el ambiente es de lo peor y animado por el ruidito que hacen las máquinas de escribir, policías de un lugar a otro y gritos de gente diciendo que es inocente; en los hospitales el olor es a bencina malograda y el llanto de personas es unísono. Es por eso que trato de no visitar a nadie, por eso es que en algún momento termino en la cama de un hospital no pediría que me visiten ya que no quisiera que pesen un mal momento, ya mucho tuvieron cuando yo estaba en pie.

Por coincidencias de la vida, el morenito ratero era miembro del mismo sindicato de mi hermano, sindicato que lo dirige mi tío Mario Huamán al que nunca le he pedio ni un solo favor y en las reuniones familiares a penas le doi la mano y no porque me caiga mal sino porque en el ámbito político es muy figuretti.

También resultó que el asaltante vivía a una cuadra de mi casa, que raro que no lo haya visto jamás o será que nunca salgo de mi casa tan sólo para ir a la universidad y al trabajo. En mi barrio soy un NN.

Lo dejé ir porque no soportaría vivir desde ese momento en juzgados ni carceletas. Además que mi vecino se comprometió en no volverme a pedir plata por la calle y hasta se convertiría en mi guardaespaldas.

Ahora cuando nos cruzamos por la calle nos saludamos y le regalo una luquita de propina.

Memorias Turbias ®

20) UNOS RIZOS QUE ERIZAN

2009-03-05T16:17:00.011-05:00

Siempre he comentado que el pelo ensortijado en una mujer las haces encantadoras. Más que cualquier maquillaje costoso.

Ayer fue la primera que te vi con el cabello rizado, me gustaste mucho –demasiado dirían mis amigos- ya que lo di a notar.

Odias tenerlos, haces todo lo posible por ser lacia, has intentado hasta con una plancha desaparecer ese encanto tuyo pero no puedes con tu naturaleza, la misma que te ha hecho bella, encantadora en todo sentido, cuando conversas –ya sea por MSN o en persona-.

Caminas como si fueras toda una modelo en plena pasarela, luces tu linda anatomía dentro de esos jeans celestes y ese top negro, dejando a todos los hombres babosos en el camino, los mismos que eran testigos de ese derroche de sensualidad.

Te conoces muy bien, sabes lo que tienes y lo que eres, déjame decirte una vez más que eres un bombón, eres una chica preciosa que sabe que lo es, no te conozco desde pequeña pero juraría a que haz sido la más guapa de la clase durante toda tu vida escolar, luego serías la más linda del equipo de voleibol, después del instituto y así podría seguir sumando.

Eres inocente pero a la vez astuta –suena contradictorio pero eres así-, analizas detenidamente lo que te dicen y cuentan –es por eso que has rechazado más de una oferta amorosa-, no te la crees del todo e investigas hasta saber la verdad. Algo loable y rescatable, lo que la mayoría de mujeres deberían hacer. Así se evitarían más de una decepción y dolor de cabeza.

Sé que no te gusta leer, ni lees lo que publico en mi Blog, y sospecho que tampoco leerás esto, es una lástima…

Además de ser inocente, astuta y también eres tímida, es por eso que no me saludas cuando nos cruzamos en la calle, en verdad me duele ser víctima de tu inhibición ya que cuando estamos conectados somos un par de cotorros, no paramos de escribirnos, de intercambiar experiencias y hasta de infidencias, hemos pasados días enteros chateando, hasta he llegado a poner tu foto en mi display.

Te agradezco tu confianza y tu buena onda para conmigo, al principio me incomodaba que siempre me hicieras la acotación: pero no lo vayas a divulgar, mira que lo que te cuento es para ti no más; llegando al extremo de decirme: ojala que algún día no me vayas a chantajear con publicarlo en tu Blog.

Sé que la fama de ladrón de intimidad me la gané gracias a mis primeras historias, pero contigo es diferente.

Fue para mí una gran dosis de autoestima, la vez que te acompañé a tu paradero, me creía muy afortunado al sentir la envidia de los hombres que te miraban junto a mi, yo como tu dueño, tú como mi mujer, pero eso solo era en apariencias…

Memorias Turbias ®

19) TRABALENGUAS

2009-02-19T22:43:00.010-05:00

No mames, güey -dijo un mexicano.
No jodás, boludo -dijo un argentino.
No huevís, hueón -dijo un chileno.
No me toques los cojones, tronco -dijo un español.
No friegues, choche -dijo un peruano.

Eres un pinche cabrón -dijo un mexicano.
Sos un nabo atómico -dijo un argentino.
Erí un roto culiao -dijo un chileno.
Eres un cabrón con pintas -dijo un español.
Eres un cojudazo -dijo un peruano.

Está chido -dijo un mexicano-. Padrísimo.
Está re copado -dijo un argentino-. Es lo más.
Está chorísimo -dijo un chileno-. La raja.
Está güay -dijo un español-. Cojonudo.
Está chévere -dijo un peruano-. Buenazo.

Está de hueva -dijo un mexicano.
Es un embole -dijo un argentino.
Está fome -dijo un chileno.
Está de coña -dijo un español.
Es una gansada -dijo un peruano.

Es una mami -dijo un mexicano.
Qué perra -dijo un argentino-.
Qué minón. Está exquisita -dijo un chileno-. Qué rica.
Está buenísima -dijo un español-. Cojonuda.
Es un hembrón -dijo un peruano.

Me fui de jarra y me puse en peda -dijo un mexicano.
Me fui de joda y me puse en pedo -dijo un argentino.
Me fui de carrete y me curé heavy -dijo un chileno.
Me fui de copas y me cogí un pedal -dijo un español.
Me fui de juerga y estaba mamadazo -dijo un peruano.

Me chingué a esa chava -dijo un mexicano.
Me garché a esa mina -dijo un argentino.
Me mandé a esa mina -dijo un chileno.
Me follé a esa tía -dijo un español.
Me tiré a esa hembrita -dijo un peruano.

Qué onda, güey -dijo un mexicano.
Qué hacés, maza -dijo un argentino.
Qué onda, hueón -dijo un chileno.
Qué pasa contigo, tío -dijo un español.
En qué andas, hermanito -dijo un peruano.

Ese güey tiene lana -dijo un mexicano-. Tiene el baro. Es de ojo verde.
Ese pibe está cagado en guita -dijo un argentino-. La re mueve. Tiene la vaca atada.
Ese hueón tiene harto billete -dijo un chileno. Está forrado. Es top.
Ese tío tiene pasta -dijo un español-. Está forrado.
Ese compadre caga plata -dijo un peruano-. Es billetón. Tiene todas las fichas.

Qué pelado -dijo un mexicano.
Qué grasa -dijo un argentino-. Se le chorrea la grasa.
Qué siútico -dijo un chileno.
Qué hortera -dijo un español-. Qué chungo.
Qué huachafo -dijo un peruano.

Eres un chingón -dijo un mexicano.
Sos un capo -dijo un argentino.
Erí salvaje -dijo un chileno-. La cagá.
Eres un hacha -dijo un español-. Un picha brava.
Eres bravazo -dijo un peruano.

Qué hueva -dijo un mexicano.
Qué torra -dijo un argentino.
Estoy raja -dijo un chileno.
Qué modorra -dijo un español-. Qué casque.
Voy a echarme una pestaña -dijo un peruano.

Dime la neta -dijo un mexicano.
Decime la posta -dijo un argentino.
Suelta la firme -dijo un chileno.
Habla claro, joder -dijo un español-. No me digas trola.
Canta claro, choche- dijo un peruano-. Cómo es la nuez.

Es un chavo -dijo un mexicano.
Es un pibe -dijo un argentino.
Es un pendejo -dijo un chileno-. Un cabro chico.
Es un pipiolo -dijo un español-. Un crío. Un niñato.
Es un chibolo -dijo un peruano-. Un chibolito.

Es un puñal -dijo un mexicano.
Es un trolo -dijo un argentino-. Un bala.
Es loca -dijo un chileno.
Es una maricona -dijo un español-. Un mariposón. Un recortadín.
Es un cabro -dijo un peruano-. Un rosquete.

Al chile -dijo un mexicano.
Tipo, ya -dijo un argentino.
Al tiro -dijo un chileno-. En este minuto.
Volando, tío -dijo un español.
Al toque -dijo un peruano.

Aguántame tantito -dijo un mexicano.
Bancá un toque -dijo un argentino.
Espérate un poco -dijo un chileno-. Chanta la moto.
Quieto, parao -dijo un español.
Para el carro, hermanito -dijo un peruano.

Me fui de antro -dijo un mexicano.
Me fui al boliche -dijo un argentino.
Me fui al café con piernas -dijo un chileno.
Me fui a un putiferio -dijo un español.
Me fui al point -dijo un peruano.

Me das una torta de pollo -dijo un mexicano.
Me das un chegusán de pollo -dijo un argentino.
Me dai un ave palta -dijo un chileno.
Ponme un bocata de pollo -dijo un español.
Bájate un sanguchito de pollo -dijo un peruano.

Checa que viene la ley -dijo un mexicano.
Pará que viene la cana, chabón -dijo un argentino.
Ojo, hueón, ahí están las pacos -dijo un chileno.
Corre, que vienen los maderos -dijo un español.
Suave que vienen los tombos -dijo un peruano.

Este artículo está de poca madre -dijo un mexicano.
Es cualquiera, chabón -dijo un argentino- Es una chotada.
Este gallo es seco -dijo un chileno-. Es lo ma entrete.
Está que se sale -dijo un español-. Mola mazo.
Está en algo -dijo un peruano-. Está en algodón.

Memorias Turbias ®

18) DOMINGO DE ORACION

2009-02-09T21:53:00.004-05:00

Desde hace mucho que no concurría a ese lugar.

Al entrar, recordaba la época en que iba en terno y con Biblia bajo el brazo.

La iglesia en que profesaba su cristianismo eufórico había cambiado mucho, ahora el piso era de parqué y estaba techado el segundo nivel, el estrado donde predicaba, danzaba y a veces hasta daba su testimonio estaba alfombrado y las bancas donde se arrodillaba a orar horas de horas al fin fueron pintadas.

Había caras nuevas y sólo se acordaban de él los miembros antiguos y se sorprendían de verlo nuevamente después de cuatro largos años.

Como has cambiado Salvador, ahora estas más grande y encima has engordado, adelante y que Dios te bendiga- le dijo el anciano diacono de la puerta.

Al principio no le gustaba la idea de volver a la Iglesia donde paso la mayor parte de su adolescencia, pensaba que sería un acto de hipocresía alabar y entonar cánticos cristianos cuando realmente no lo era.

Si lo hacia, era sólo para complacer a su hermano mayor, que con cierto estilo de chantaje, le recordaba que ahora él es el que le paga la universidad y en forma de agradecimiento debería de acompañarlo.

Un culto cristiano dura aproximadamente un par de horas, de las cuales una te la pasas escuchando a un pastor, este alza la voz repetidas veces, produce gritos y furor en el público, interrupciones en la prédica con frases como: Aleluya, Gloria a Dios, Santo es tu nombre, es como si a los fieles al oír a ese señor sienten como si una voz divina les hablara.

Salvador no sentía nada, más que sueño y aburrimiento, dolor de nalgas producto de estar sentado en esa banca de madera, iba al baño cada diez minutos y aguantaba las ganas de fumarse un cigarro y refutar las ideas absurdas y retrogradas de ese pastorcito.

Como es posible que a los jóvenes no les dejen explorar su sexualidad en todo aspecto y sin límites, a conocer su cuerpo y gustos escondidos y náufragos, a satisfacer sus inquietudes ocultas.

Esos chicos y chicas serán unos reprimidos del carajo, nunca sabrán si lo que decidieron es lo mejor, tan sólo por seguir reglas religiosas pasada de tiempo y contexto.

¿Que sabrá un pastor o cura de un buen polvo? Y alguna monja o religiosa de un orgasmo, de esos que a la mujer la hacen saltar hasta el techo y los ojos los ponen en blanco misma Linda Blair en El exorcista.

¿Cómo habrán sufrido el grupo de adolescentes por hacerse una paja? Pensando que si se les para es pecado y la condenación si se lo soban.

¿Por qué estar ligados o esclavizados por el dios de los judíos o cual fuese? Por qué seguir reglas que nunca nos consultaron y como en gobierno dictatorial debemos cumplir amenazados de recibir castigo eterno sino lo hacemos al pie de la letra.

Es por eso que Salvador se alejó completamente de doctrinas, alabanzas y estilo de vida no compatibles con él.

Su vehemencia e ímpetu para ser lo que anhelaba en la vida (periodista) le impedía continuar con esa vida de perfil bajo y no poder decir lo que pensaba y discrepaba.

Tampoco le permitían saciar sus bajos deseos típicos de adolescentes, como ver una película porno y autosatisfacerse.

Es por eso, antes de convertirse en un beato o proyecto de pastor, renunció a toda atadura y prohibición, a crear sus propias ideas y no las de hace dos mil años, zigzaguear por el camino del bien y del mal, aunque se por largo tiempo se queda por el mal.

Ahora no tiene religión alguna ni credo que profesar, sólo vive de manera vagabunda y finge ser agnóstico porque ni tiene ni la más puta idea de lo que es eso.

La religión ya no lo persigue sino ahora lo que apremia es su conciencia. Esa la que quisiera perder.

Memorias Turbias ®

17) QUERIDA AMIGA:

2008-12-02T00:33:00.006-05:00

Después de dos largos años volví a verte, lástima que tú no a mí.

De regreso a casa, después de estar casi todo el día en el trabajo mal pagado de encuestador decidí cambiar de ruta y tomar otro ómnibus.

En uno de los paraderos, el carro se detuvo y en la acera de al frente pude divisar en la luz de la noche –y eso que yo soy medio cegatón- tu rostro, no habías cambiado mucho, seguías teniendo ese cabello rizado y castaño, largo. Como siempre sin maquillaje, ropa sencilla y sin publicitar alguna marca. Llevabas contigo una bolsa de pan –con bastante pan-.

Lo primero que sentí fue mi corazón palpitar más rápido, como a mil por hora, a sudarme las manos, mover tembloroso las piernas, pensarás que exagero pero es verdad, eso me pasó, y me pasó porque te acompañaba tu novio, con el chico que sospecho que te casarás y vivirás el resto de tu vida, el que verdaderamente te comprendió.

Al llegar a casa, después de ducharme y revisar mi bandeja de entrada, me senté en mi sofá y tratando de leer al escritor que te cae tan mal y del que yo hablaba mucho, recordé algunos pasajes de mi vida adolescente. Cuando estuvimos juntos por seis meses, nuestras travesuras, nuestras peleas y nuestro adiós…

Cuando llegaste al colegio fiscal de Magdalena, te sentaste en la última carpeta vacía, vestías ropa de calle y parecías el lunar del salón por tu piel tan blanca y fina, lastimosamente estabas sentada en mi sitio, yo llegué tarde y me molestó encontrarte allí, como no había otro lugar disponible me senté a tu lado y no te dirigí la palabra hasta una semana después.

Es que yo fui así, tímido para con las mujeres, creo que aún lo soy, en mi nuevo trabajo mis superiores son mujeres y me he dado cuenta que hasta tartamudeo en hablarles, mi temperamento es dócil, soy suavecito, como si no matara una mosca con ala rota, callado y antisocial como mi amigo Ernesto que apenas es la hora de salida es el primero en huir de clases.

Nuestra manera de tratarnos fue particularmente cruel, insultándonos, herirnos y mofándonos de nosotros mismos –tú más de yo, lo más raro era que ninguno de los dos se molestaba sino que a pesar de ello nos llevábamos bien, como si fuera un amor serrano. Todos son decían que nosotros terminaríamos juntos, de enamorados porque detrás de ese supuesto odio había amor.

Y no se equivocaron, fuimos enamorados la mitad del último año de la secundaria, tus amigas más cercanas no paraban de aconsejarte que fue un error garrafal estar con el chico más polémico y díscolo del salón, pero tú nunca las escuchaste y seguías junto a mí.

Aún no sé el por qué cambie de actitud hacía a ti cuando empezábamos esa relación, cuando éramos amigos andábamos juntos, conversábamos más, hacíamos trabajos grupales y nos llevábamos de maravillas insultándonos pero de maravillas.
En verdad no lo sé, por qué empecé a alejarme de ti cuando supuestamente nos queríamos, yo inútilmente me justificaba que no quería verme como el chico y la chica melosa y deprimente del salón, los que todas las horas de clases no se separaban ni para ir al baño, que patéticos se veían…

Me causaba algo de risa tener que escondernos cuando estábamos cerca de tu casa, tú tenías miedo que tu paranoico padre nos viera y me agarre a balazos con su tan fiel Colt 45 que usaba para salir de su casa, me contaste que él pensaba que Lima era una ciudad intransitable y llena de cholos rateros.

En el fondo me incomodaba su racismo y la forma tan despectiva de decir ‘cholos’, el hecho que sea una persona con rasgos étnicos no quiere decir que fuese ladrón. Que bueno que tú nunca pensaste como tu padre, porque de ser así ni siquiera hubiésemos sido amigos. Odio a los clasistas.

Lo que si me entristece es que por culpa de tu bendito padre, nunca supiste que es ir de juerga un sábado, salir a pasear o de shopping con tus amigas, siempre te mantuvo prisionera en tu cuarto, al único lugar que te dejaba ir era al colegio y estaba al tanto a la hora que llegabas, no tuviste una infancia normal, ni viaje de promoción, ni fiesta de quince años, todo porque tu padre era un loco con título, que creía que las calles limeñas era un infierno y por eso ansiaba viajar y vivir en Chile.

Y yo a sabiendas de todo eso, te propuse ser enamorados, sin imaginar que el motivo de pedirte para terminar era tu padre.

El primer domingo que salimos fue gracias a tus inseparables amigas Diana y Atenas, ellas le mintieron a tu padre diciéndole que harían una tarea grupal y te dejó salir hasta las ocho de la noche. Suficiente para conversar, besarnos y acariciarnos.

Ese día era la primera vez que un serenasgo me amenaza en llevarme a la comisaría si no me paraba inmediatamente, estábamos en el malecón de San Miguel, ya se acercaba la noche y nos tiramos al pasto, no nos importaba que los demás nos quedasen mirando, te comencé a besar en el cuello y colocarme encima de ti, no me atrevía a pregunté si sentías mi sexo endurecido, sólo tomaba empeño por besarte y acariciar tu castaño cabello.

Esa noche te propuse ir a un telo cerca del parque, a lo que contestaste con un rotundo No, no te volví a insistir después de una hora y me tiraste una cachetada diciéndome que eso era para que se me pase la calentura. Tú aún eras virgen y me dijiste que lo haríamos en el momento y circunstancia adecuada. Además si aceptabas ir al hostal no te hubiese podido llevar porque tan sólo tenía para mi pasaje. Y el lugar que lo hicimos por primera vez no fue precisamente un telo.

Yo todavía no era un acérrimo lector, tú me reprendías por eso, me aconsejabas que si quería ser periodista debía leer al menos un libro un mes. Y que me deje a imitar al Sr. Hildebrandt, que sea yo mismo y no haga sus mismas preguntas impertinentes en clases. Si supieras que ahora mi referente es otro personaje famoso…

Mi madre aún te recuerda con cierto cariño, las pocas veces que me siento a charlar con ella y tocamos el tema de mi época de escolar, me pregunta por ti, te recuerda como la “Ricitos de oro“ por tu cabellera ondulada y castaña, fuiste la primera y única mujer que he llevado a mi casa a presentar con orgullo ante todos como mi enamorada, te integraste en mi complicada familia de maravillas, me encantaba verte ayudar a mi viejita en la cocina, a acompañar a mi hermana a las reuniones de sus amigas. Mi familia es especial por eso te diste cuenta del por qué no me gustaba ir a reuniones familiares ni almuerzos.

La relación como todas tuvo su declives, no sé si por vehemencia a hacerlo todo perfecto y por las impertinencias de tu padre, tu falta de tiempo para andar por las oscuras calles de Magdalena al salir de clases. Nuestra primera pelea fue porque me dejaste plantado en el malecón Virú, te esperé horas, veía muchas chicas pero ninguna como tú.

El día lunes tus amigas me pedían que te comprendiera, que el espeso de tu padre no te dejó salir, que yo sabía perfectamente que tú tenías esas dificultades. No me importó, a todo el mundo le decía que tú eras una mala mujer, una atorrante, que no me importaba volver contigo.

Pero les mentía como siempre, aún te seguía queriendo, no hubiese podido olvidarte de la noche a la mañana, no estaba dispuesto a renunciar a todo el cariño, aventuras y lo que sentía por ti. A la salida te cogí fuerte del brazo y te lleve a espaldas del estadio Chamochumbi, donde me declaré y te besé por primera vez algo apresurado; te abrasé fuertemente y con lágrimas en los ojos te pedí perdón, también te confesé que me está empezando a gustar una compañera nuestra a lo que tu raramente no te molestaste sino me dijiste que lo único que sabes era que me amabas.

Era Setiembre, en preparativos para la fiesta de promoción, se suponía que tú serías mi pareja, pero no fue así, terminamos a fines de mes, te pedí ‘un tiempo’, pensé que no te creías esa mentira, en realidad te estaba pidiendo poner fin a la relación.

Y ¿por qué? Porque ya no soportaba las intromisiones de tu padre, la burla y habladurías de los demás. Y ¿qué decían? Eso te lo quisiera decir en persona…

En verano del año 2006, fui acompañado de Grethel a tu casa a visitarte, estabas por cumplir diecinueve años y me pediste de regalo un celular nuevo, conversamos esa tarde de política, de nuestras aspiraciones. Nos interrumpió una llamada, contestaste presurosamente y dijiste: Amor. Me quedé helado, sin palabra alguna qué decir. Te comencé a odiar. Sentí rabia, una rabia ciega trepándome por dentro, sofocándome. Sentí ganas de gritarte, insultarte, humillarte. Nada justificaba mi rabia, lo sé -yo te había dejado y tú eras libre de salir con quien quisieras-, pero, víctima de mi propia miseria, me sentía intoxicado por el rencor y quería una venganza. Celos, despecho, pura abyección: esa tarde supe lo que es sentir un ataque de celos -nunca he vuelto a caer tan bajo.

Grethel te preguntó si era tu enamorado, le respondiste que sí, te volvió a pregunta por mí, si ya dejaste de quererme y le respondiste con un cómplice silencio. Al salir de tu casa, patie una bolsa de basura y en el camino hablé mierda de ti. Estaba tan cegado que en la noche me toqué con violencia, pensando en ti e imaginando a tu nuevo enamorado y en mí.

Al cabo de los meses me compré un celular, lo primero que hice fue llamarte pero colgué cobardemente, luego me respondiste con un mensaje de texto preguntándome quién era. Esa noche conversamos casi cuatro horas. Me dijiste que me preferías como amigo en lugar de enamorado, que le fuiste infiel al chico que respondiste el celular, que ahora estás en amoríos con otro. Que tu padre sigue siendo el mismo loco de siempre pero ahora tolera a la mala que estés con un chico. Conversar contigo de madrugada era casi un ritual religioso, te llamaba todos los días a una hora indicada, aún puedo recordar tu dulce, sensual y encantadora voz.

En el fondo me estaba haciendo ilusiones de volver a estar juntos, se me había acabado el saldo y me compre una tarjeta de cuarenta soles, la tripliqué y te llamé emocionadamente con ánimos de decirte para volver. Me dijiste que no, que lo nuestro no volverá a funcionar, que yo era un buen amigo pero pésimo enamorado, que amabas a tu actual pareja y no estabas dispuesta a dejarlo por intentarlo conmigo. Esa tarde lloré y me dijiste que no lo haga porque te hacía sentir mal, mi voz cambio por completo y no pudimos terminar esa conversación porque se me acabó el crédito de mi celular. Me quede misio.

Desde ese día no volvimos a tener contacto alguno…

Llegue tarde al cumpleaños de Nyrliam, me contaron que estuviste con tu enamorado, que te acababas de ir hace una hora, lamenté haber llegado tarde, la dueña del santo me jaló a un rincón y me dijo que tu enamorado me estaba esperando para golpearme, estaba enfurecido debido a las llamadas de madrugada y peor aún por haberte pedido regresar. Nunca le hubiese respondido un solo golpe por su condición física y su estado de salud.

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Entré a la universidad, no es lo que me esperaba pero como decimos allá: ¿a nada?

Me va medianamente bien, acabo de ser delegado de aula, casi me vacan del cargo debido a odios ganados por mi blog y algunas malas funciones. Tú sabes mejor que nadie que me gusta estar en cosas de organización, mandar y por el estilo.

Como lo mencioné antes, tengo un Blog, debes saberlo porque tú también eres víctima del spam odioso que envío cuando publico algo nuevo, estoy empezando a escribir, hacer mis pininos. Mis primeras historias son de mi manera apresurada de querer sobresalir, perdí el pudor desmesuradamente, no me guardaba nada, todo lo exponía. Nunca me animé a escribir sobre ti o lo que alguna vez tuvimos, no quería hacerte parte de esas historias malévolas y mal intencionadas, no quería hacerte parte de mi mundo turbio e incomprendido, tú te encuentras en el lado célebre de mi memoria. Si has leído mi Blog, te habrás respondido a lo que siempre sospechaste…

Por coincidencias de la vida, ahora el que es hogareño soy yo, ya no tengo las misma ganas desordenadas de ir a fiestas y discotecas, por lo que nuestros ex compañeros me dicen que soy ingrato y sobrado, no tengo ánimos de pisar la calle más que para ir a estudiar o trabajar, el ómnibus que me lleva a mi universidad pasa por tu edificio y es inevitable dirigir mi mirada a la ventana de tu cuarto y observar desde lejos tus pinturas retratadas en tu pared.

Cuando me encuentro a alguien de la promoción siempre le pregunto por ti, la mayoría de respuestas son las misma que no saben nada o que sólo te vieron con tu novio caminando por el mercado de Magdalena.

Te extraño, quisiera encontrarte de nuevo y conversar largamente tomándonos un café, no importa si es con tu chico al lado, me gustaría también conocerlo y que fuese mi amigo. Que los tres nos riamos juntos de las bromas Baylistas que nunca escuchaste de mí, que me cuenten sus planes, si se casaran o convivirán, cuantos hijos tendrán.

Al enterarme de la enfermedad terminal de tu novio, te consideré una mujer extraordinaria y admirable, porque eso sí es amor, saber que tu amado podrirá dormir en la eternidad antes que tú y seguir a su lado a pesar de todo. Cuanto envidio ese amor, el amor que nunca sentí o fui capaz de darte, por que siempre fui un cobarde, intalentado sentimentalmente hablando o para todo lo demás. Incapaz de hacer feliz a una persona, torpe para enamorar a una mujer y hacer que me crea mis verdaderos sentimientos.

Es por eso que ahora estoy sólo, en compañía de mis pastillas antidepresivas y de mi ordenador, el único medio para desahogarme y decirte lo mucho que significaste para mí. Lamento no poder explayarme narrando todo lo que vivimos esos seis meses pero por respeto al amor que nos tuvimos no puedo hacerlo aunque últimamente el pudor es mi enemigo pero ahora el escribir pensando en ti es mi aliado. Recordarás que tengo la desdicha de aliarme o trabajar con gente que algún momento odié o me traicionaron.

Mis últimas aventuras amorosas también me gustaría contártelas en persona. Lo que sí te puedo adelantar es que aún no encuentro una mujer de tu calidad, culta, lectora, crítica de la realidad y acontecer nacional, preocupada por su futuro. Eres extraordinaria mi querida amiga, inigualable me atrevería a decirte. Me arrepiento de haber sido segado por mis supuestos amigos, de haber cedido a sus presiones de alejarme de ti.

Si algunas personas leyeran esto, pensaran: ¿cómo este par de mancebos se pudieron amar apasionadamente en tan sólo seis meses? Es que el cariño y el querer no empezaron en los seis meses sino fue de los cuatro largos años de tratarnos, de no separarnos y de insultarnos. En esos cuatro años de conocernos profundamente, de ser confidentes mutuos y los que más sobresalían en clase.

Espero que te encuentres bien, que el loco de tu padre sea más condescendiente contigo, que tenga muchos hijos y a uno de ellos les pongas mi nombre y me permitas que sea su padrino.

Memorias Turbias ®

16) UNA MENTE BRILLANTE

2008-10-30T23:25:00.006-05:00

En la universidad que estudio fue echado por el simple hecho de saber mucho, es decir tenía más conocimientos que los demás docentes y por lo tanto los mononeuronales de los alumnos no lo entendían y ni se tomaban la molestia de entenderlo.

Pero no sólo fue incomprendido en esa universidad sino también en su propio partido político, en la que él puso su esfuerzo para sacarlo adelante. Le impidieron postular al congreso y nuevamente a intentar ser regidor, no aguantó más el abuso y la arbitrariedad y renunció a esa agrupación de mal agradecidos.

Por coincidencias de la vida, el profe no era tan lejano a mí y tan sólo nos separaba una cuadra de distancia.

Antes de ingresar a la universidad no lo había visto en las calles de mi distrito, todos me mencionaban que se había mudado al barrio pero nunca me lo había cruzado. Ni siquiera sabía donde quedaba su edificio.

Lo conocí en la universidad, me enseñaba Cultura Política y Sociedad –mi curso preferido y el que saque más promedio de notas que los demás-, no se rehusaba a responder a ninguna pregunta mía y siempre lo hacía con cautela.

Solamente en la UTP he tenido problemas, ni en México o alguna otra universidad me había tocado chicos tan especiales- me decía en referencia al bajo rendimiento de sus alumnos.

Eso me lo decía cuando me traía a la universidad en su auto todos los martes y viernes y fue así como surgió esta pequeña amistad…

Hugo Garavito, fue una persona extraordinaria, un gran tipo, culto, de gran sentido del humor –hasta el punto de soportar mis bromas Baylystas y de doble sentido- paciente para mis preguntas más banales, altruista, mi gran maestro del periodismo y sobre todo honrado, jamás se llevó un solo sol ilícito a su bolsillo, todo lo que ganó fue a costa de su trabajo y su inteligencia para hacer las cosas.

Como él mismo nos contaba -a mí me podrán decir de todo: toledista, amigo de Eliane, chupa medias, engreído, derechista o burócrata pero nunca ladrón, eso no se lo permito a nadie.

Ya perdí la cuenta del número de veces que me invitó a cenar a su casa o a un restaurante, pero lo que si no olvidaré que al terminar de comer siempre conversamos de historia o actualidad y alguna de esas tertulias acababan en discusiones pero sin pelearnos.

Ustedes pensaran, que insolente este tipo para ponerse a discutir con un señor del intelecto de Hugo Garavito, pero así es mi vehemencia ¿qué puedo hacer?

Al enterarse que tenía un blog donde publicaba, me reprendo duramente, no por el contenido de las historias, no no no, sino por el estilo descarado de imitar a un famoso conductor de la televisión, -estás copiando y eso está muy mal porque te pueden etiquetar hasta de bisexual y debes tener mucho cuidado, gánate la fama de escribir bien pero no por tu supuesta bisexualidad- esas fueron sus palabras.

Seguí publicando, mi parecido de estilo con el entrevistador lo excusaba diciéndole que era culpa de mi 'subconsciente': pero profe, cuando yo escribo no pienso en él, solo dejo a mi imaginación explayarse en cada historia y el estilo se crea solo.

El profe sabía que le mentía, nunca me lo dijo pero no creo que se haya convencido con esa burda explicación del ‘subconsciente’, en realidad me gustaba escribir como el presentador de T.V porque eso levantaba polémica en mi salón y algo de fama.

Pero lo que no me daba cuenta es que me estaba autodestruyendo, me estaba creando una fama de infidente, desleal, traidor de intimidades, corsario de secretos de las personas más cercanas a mí, sin imaginar que más tarde que sería el delegado más repudiado debido a los anticuerpos que me había creado el blog turbio.

Debes tener mucha prudencia con lo que escribas, te estás exponiendo mucho, debes guardarte algunas cosas privadas, J. B. lo hace porque él ya es un personaje público y está blindado del qué dirán, tú no, ni terminas la universidad y ya te estás etiquetando.

Sus palabras me hacían efecto tan sólo unos minutos porque nuevamente seguía publicando y ganándome más odios.

A mitad del año empezaba el tercer ciclo, días previos, fuimos juntos a la universidad, yo me quedé conversando con una de las secretarias y el profe a conversar con el director académico de la facultad, la conversación duró apenas media hora y el profe salió ofuscado de esa oficina, no le pregunté el motivo hasta llegar al carro –me acaban de echar, ya no quieren que les enseñe, ahora no sé qué hacer porque con lo que ganaba aquí pagaba algunas deudas.

¿Por qué lo botaron profe? -pregunté.

Porque lamentablemente en esta bendita universidad los que eligen son los alumnos, y lo peor que son todos los alumnos ni siquiera el tercio superior, eso esta mal pues porque como es posible que el alumno que no se esfuerza, llega tarde, tiene bajas notas tenga poder de decisión.

El profe estaba triste, en el fondo se había encariñado con la universidad que no lo comprendía –yo he bajado mi nivel completamente, porque si enseñara como lo hice en México todos volarían, enseño conceptos básicos nada más.

En el transcurso de mi tercer ciclo, el profe me ayudaba de considerablemente con mis tareas y sobre todo con la redacción de mis historias, no me las escribía pero me daba las pautas de cómo mejorarlas.

Lo que sí le mortificaba era cuando publicaba columnas de opinión, cuando publique una contra Bayly me mandó este mail:

No seas imprudente y suicida. Quita la alusión a tu decano, puedes terminar como Bayly fuera de la universidad. Lo estás insultando públicamente y eso trae consecuencias de disciplina en la UTP (y en cualquier centro académico). Te pueden aplicar las normas. ¡Ojala no se lo enseñen! Si lo ve estoy casi seguro que te corta la cabeza y sin derecho a pataleo.
Te sigues cerrando puertas a los 20 años. Canal 2, canal 9, canal 5... ¿Que consigues con eso? ¿Demostrar que eres muy valiente?

El profe tenía mucha razón, estaba siendo suicida al escribir cosas que terminaban dañando mi imagen, reputación y sobre todo a personas que en algún momento me tuvieron aprecio desinteresado.

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El profe comenzó con una simple gripe que en el transcurso de los días se volcó con fiebre que llegó a los treinta y nueve grados, pasaron exactamente tres días y el profe solo se calmaba con tomar antigripales sin considerar que podría ser el inicio de algo trágico., yo le recomendaba que fuese al médico pero no me hizo caso.

Paralelamente, en mi universidad, se me venía todo encima, el profe me aconsejó a decir la verdad y hablar con pruebas en la mano, y eso hice, confesé que había encubierto un fraude de notas y cosas más, quedé ante mis compañeros como un corrupto pero al menos me quité un gran peso.

La última vez que vi al profe fue en su casa, me llamó para coordinar algunas cosas de su último libro, lo estaba ayudando como asistente, me pagaba por eso y además iba a ser mencionado en el prólogo.

Ese día conversamos de todo, de todo, conocí a Hugo Garavito enteramente y a él en algunos momentos lo usé de confesor hasta de mis aspectos más ocultos e íntimos, cogimos confianza y nos explayamos en una conversación que duró aproximadamente cuatro horas.

Como dice mi madre, por algo suceden las cosas, el último día que lo vería con vida es cuando le tomé más cariño que antes, como el mejor amigo que me faltaba tener.

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Gracias a el blog el profe me llamaba Luno, al principio me molestaba pero al tratarse de él se lo toleraba, aunque a veces me llamaba también Salvador, Luno Lunero, Bloggero, es que el profe tenía un amplio sentido del humor y a veces hasta me contaba chistes algo infantiles pero que no importaban a la hora de reirse con el querido profe.

Él también tenía la intención de crear un Blog, no sabía si sería de política, literatura, historia; porque recuerden que el profe era muy culto sabía la historia del Perú completa, sólo le faltaba un título de historiador para ser reconocido como tal, el último día que me citó en su casa tenía la intención de crear su Blog y lo sé por el último mail que me envío:

Luno (a) Luis, Salvador, el bloggero, etc, etc.
El otro día por estar chismeando como cotorras, se me olvidó que la otra razón de tu visita era iniciar mi blog.
Cuando vengas a contarme como te fue anoche, podemos poner en marcha "La Inmaculada Percepción". A propósito, he tenido una gran idea para tu beneficio, no se como no se me ocurrió antes. Ya hablaremos.

El profe

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Supe que estaba internado en el hospital porque me llama y me dice: dile a los chicos que este sábado no podré darles clases, estoy internado en el Regabliati.

Es algo grave profe –le pregunté.

Es por la fiebre que he tenido, me están haciendo unos análisis para descartar cualquier mal, pero no te preocupes será por algunos días.

Esas fueron las últimas palabras del profe hacía mí, nunca más volveré a escuchar su voz, nunca más me volverá a llamar para reprenderme por algo que he escrito, para invitarme a su casa y hacerle compañía para cenar, para llevarme a alguna radio donde lo entrevistarían, a decirme que me tiene alguna chambita como digitador… nunca más.

El profe Garavito, también es uno de los responsables del por qué subí de peso, cuando pedíamos la carta como que yo exageraba un poquito en la cantidad de platos, o cuando preparábamos algún plato siempre me servía el doble: tu estómago no tiene fondo, pobre tu madre que tiene que mantenerte.

Me enteré de su fallecimiento por un portal de noticias, lo primero que atiné fue a ponerme mi terno y salir disparado al hospital, en el paradero me llama su hermana y me dice que mejor no vaya y que me espere al velorio, eso hice.

Para mí era una ironía ver a tanta gente reunida allí, cuando el profe en su último año la pasó solo, su único contacto con el exterior era su celular y su computadora, y cuidando de sus dos fieles mascotas –Junior y Mouse-.

Se fue mi buen amigo, mi gran maestro y sobre todo mi único confesor. Y la única persona que hice caso cuando me decía que quite algo de lo que acababa de publicar.

Jamás el profe se imaginaría que cerraría el blog que me entusiasmaba, por el cual me desahogaba y me excedía.

Que mejor motivo de cerrar este Blog dedicándole la última entrada a mi profesor que tanto me ayudó y enseñó.

Memorias Turbias ®

15) DECISIONES PELIGROSAS

2008-10-30T23:17:00.005-05:00

Ha pasado mucho tiempo, esta nos habíamos olvidado de él.

César ya olvidó a Joaquín, se aburrió de sus desplantes, que lo rechazase en cada invitación para salir o para visitarlo, buscó el amor por otro rumbo y lo encontró.

No encontró un amor sino para su suerte halló dos. Dos chicos diferentes, en aspecto, en gustos musicales, en preferencias gastronómicas, en modos de vestir, en maneras de pensar, pero algo muy en común: César.

A los dos los conoció en su universidad, en carreras distintas, uno estudia economía y el otro ingeniería. Uno le da placer y sólo sexo, el otro le da amor y el cariño que tanto le falta.

Mateo es alto o la misma estatura de César, juega básquetbol en un equipo de primera división, no es aplicado en los estudios, su única pasión es el juego, viste ropa llamativa y nunca se aleja de sus lentes oscuros que hace juego con su tez blanca, bohemio y algo despistado.

Marcelo es bajito, de tez trigueña y lo más llamativo de él son sus ojos azules y los músculos sobresalientes de sus brazos, pelo rizado, trata de ser el primero de su clase, parece ser escaso de ropa ya que casi siempre lleva puesta una casaca roja del equipo contrincante de Mateo, es muy sentimental, soñador y cuando se enamora lo hace de verdad.

César se las ingenia para andar con los dos a la vez, acomoda sus horarios de tal manera que los dos no se le cruzan, en la universidad no teme ser descubierto porque a ambos les ha puesto un ultimátum: dentro de la universidad solo como dos conocidos pero nada más. A él le daría mucha vergüenza que los demás se enteren su verdadera opción sexual, está estúpidamente convencido que sentiría el rechazo de todos los que le rodean.

Al principio de este juego, le encantaba la idea de andar con dos a la vez, se sentía el hombre más feliz del mundo siendo amado por los chicos guapos, aunque se significase un desgaste físico tremendo, ya que después de recibir castigo del basquetbolista da placer su mancebo de los ojos claros.

Realizar ambos roles lo disfruta muchísimos, su chico el basquetbol le da más placer y sobre todo dolor que ningún otro chico le haya dado –aunque, bueno el único que había estado es Joaquín-, después de terminar sus clases en el gym miraflorino, el básquetbolista lo llama y lo cita en el hotel de siempre, a la misma hora que en un principio y le hace el amor como desde el primer día.

La sesión amatoria dura aproximadamente un par de horas, Mateo llega con el cuerpo sudado y algo de mal olor, saluda con un frío: Hola pero César espera lo mínimo que es un beso. Se dirige al baño para darse un duchazo pero según el estado de ánimo y la calentura en la que está, César lo detiene, se cuelga de su cuello y le da un profundo beso, sin importarle lo sudado y el olor que lleva, trata de contaminarse con el mismo líquido físico, lo lame desde el cuello hasta el ombligo sintiendo el sabor a acre de su macho y a veces de tanto entusiasmo se olvida de colocarse y colocarle el lubricante -KY- es su marca preferida- en el grueso, venoso, largo, caliente pene de su amado, haciendo así más dolorosa la penetración pero César lo disminuye moviendo muy bien el trasero.

Al terminar la acción Mateo odia que César se acurruque junto a él, lo hace un lado y prende la TV., ignorando completamente a su acompañante.

Es allí donde César se siente burlado, utilizado, un idiota por amar al tipo que sólo lo usa como objeto sexual, sólo para desfogar sus bajos instintos pasionales y echarlo a un lado como producto chino que luego de usarlo se bota porque ya no sirve. Es allí donde desea terminar con esto de una buena vez y darse a respetar pero el dolor que tiene en el trasero se lo impide ya que será difícil –y sobre todo en Perú- encontrar a un tipo de de protuberante genital.

Luego de las dos horas de castigo carnal, ambos se dirigen a diferentes rumbos en distinto autos.

Ahora le toca a su amante juvenil, al que le llenará de besos, caricias y abrazos, esta vez no será en un hotel sino en el departamento frente al Golf, llega algo cansado -demasiado- el jovenzuelo lo recibe con un fuerte abrazo, un beso en el cuello y mimos en el pelo.

Comen algo antes de hacer el amor, Marcelo le pregunta como le va en su trabajo de vacaciones y le insiste en que busque otro donde no trabaje tan tarde porque siempre llega cansado y a veces sin nada de hacerlo suyo.

Trata de besarlo y acariciarlo, pero César pone cierta resistencia. Mateo le pregunta qué le pasa, si hizo algo mal. César no le responde y coge las llaves de su auto y sale sin darle explicaciones.

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Ahora esta sólo, sentado frente al mar en el malecón Orrantia, pensado, meditando, odiando su propia actitud infantil de jugar con dos personas, él que antes vituperaba que el engaño a la pareja era un signo de inmadurez y algo imperdonable se encontraba paradójicamente en esa situación.

No sabía que hacer, si escoger al chico del pene grande y grueso o al mozuelo cariñoso. O conformarse con el cariño, amor y cuidado o quedarse con el placer que nunca ha tenido y que a veces no lo deja ni sentarse.

Es una disyuntiva entre el afecto y goce, muy difícil de elegir.

Ud. ¿a quién escogería?.

Memorias Turbias ®

14) VIDA DE NUMEROS

2008-10-30T23:10:00.007-05:00

Número de su grupo preferido: 5. Peso actual: 71 kilos. Peso al nacer: 3 kilos 400 gramos. Código en la universidad: 0720744. Número de celulares que posee actualmente: 2. Veces en que un turista le propuso tener sexo a cambio de dinero: 2. Acepto: 0. Edad que debutó sexualmente: 15. Número de mujeres con las que ha acostado: 3. Oportunidades que un hombre lo ha intentado besar: 2. Veces en que se ha enamorado: 5. Le ligaron: 2. Su contraseña de su blog, hi5, correo electrónico, cuenta bancaria tiene: 18 dígitos.

Número de personas con su mismo nombre: 8. Diferencia de cuadras entre su casa y la de su profesor vecino: 1. Edad en la que aprendió a leer a los: 4 años. Número de empresas en las que ha trabajado: 4. Fue despedido de: 3. Número de historias publicadas: 15. Visitantes en su blog hasta ahora: 9 250. Máximo que ha ganado de sueldo: 600 soles. Mínimo que ha ganado: 1 sol. Veces que le han dicho marica: 35. Veces que le han dicho que es bien varón: 6. Su primer beso fue a los 14 años. Deuda con un banco por su tarjeta de crédito: 600 soles.

Promedio mensual de notificaciones judiciales que recibe por esa deuda: 2. Veces que fue asaltado: 2. Mensualidad en la UTP: 531 soles. Quinceañeros en las que se ha quedado dormido de borracho: 1. Edad que vio una película porno por primera vez: 12. Canciones de cumbia que se sabe de memoria: 25. Veces en la que ha ido al estadio para ver un partido de fútbol: 1. Veces que ha ido aun concierto: 4. Números de libros que ha leído de Jaime Bayly: 6. Edad en la que dijo su primera palabra: 1 año. Talla de pantalón actual: 34. Orden de lista en la universidad: 32. Número de veces en que ha Asia: 1. Su primer cigarro fue a los: 14 años. Días que compra el Diario La Primera: 6. Máximo de nota obtenida en la universidad: 20.

Mínimo de nota obtenida en la universidad: 0. Veces en la que se ha peleado: 2. Talla que le hubiese tenido tener: 1.85. Número de veces que vio Titanic: 10. Estuvo a punto de pisar una casa de citas: 3. Bailó perreo por primera vez a los: 17 años. Día de Junio que nació: 28. Número de horas que pasa diariamente frente al ordenador: 5. Veces en que es insultado en el mail de su blog al día: 2. Promedio de llamadas al celular que recibe al día: 5. Su primer discurso público fue a los: 15 años. Lo máximo que ha gastado en una cita: 100. Lo mínimo que ha gastado en una cita: 0.50 céntimos. Máxima cantidad de cajas de cervezas que ha tomado en alguna fiesta: 5.

Su aula en la UTP es el: 508. Veces en que compró libros en el Crisol: 0. Veces en que se robó un libro en Crisol: 2. Número de oportunidades que plagió un extracto o toda la columna de César Hildebrandt: 2. Se arrollado en chapitas en el colegio: 3. Visitas en su hi5: 346. Promedio de tiempo que usa para escribir una historia: 2 horas. Número de veces que ha fugado de un restaurante sin pagar: 1. No tiende su cama desde hace: 2 semanas. Edad que aprendió a nadar: 10 años.

Promedio de veces que ha almorzado y cenado en la casa de su profesor vecino: 10. Número de programas de Jaime Bayly que ha visto en canal 2: 104. Veces en que le pidió a su última enamorada regresar: 6. Le ligaron: 0. Pretende ser dueño de: 2 periódicos. Escribió su primera historia a los: 13 años. Promedio de notas en el primer ciclo: 14,71. Promedio que cobra por hacer tareas a sus compañeros: 20 soles. Número de libros que ha dejado de leer por la mitad: 5. Precio de las hamburguesas que se come en la UTP: 2 soles. Su Hi5 fue hacheado: 4 veces. Edades que tenían su padre y madre cuando nació: 32 y 33.

Número de hermanos que tiene: 4. Veces que ha ido a un karaoke: 3. Se animó a cantar: 2. Cantidad de cigarros que fuma diariamente: 4. Litros de agua que consume al día: 4. Oportunidades que ha ido al cementerio a visitar a alguien: 1. La última vez que acudió a misa fue hace: 8 años. El reloj que usa lo tiene desde los 15 años. Cantidad de resultados cuando pone su nombre en Google: 1,975. Relacionados con él: 2. Cantidad de amigos que ha ganado en la universidad: 4. Amigos que perdió por publicar pavadas en su blog: 3. Se reconcilió con: 2. Pendiente: 1.

Cantidad de personas que sospecha que leerán esto completo: 0.

Memorias Turbias ®

13) EL ROCKERO Y EL BLOGGERO 2

2008-10-30T22:58:00.005-05:00

…Ahora valora más que nunca al amigo que perdió y espera que iniciando el segundo ciclo puedan solucionar ese incidente.

Eso nunca ocurrió, a lo largo del segundo ciclo, el aula se convirtió imaginariamente en un rin de box, con dimes y diretes no directamente del uno al otro sino entre amigos comunes.

Cuando el bloggero vio entrar al salón al rockero en el primer día de clases, no le pudo sacar la mirada de encima, estaba medio ojeroso, las entradas de la frente le habían crecido, estaba más robusto y a la vez sentía la necesidad de acercarse y pedirle conversar pero al recordar cuando el rockero hacía alarde de su fuerza titánica lo dudaba mil veces.

El bloggero siguió publicando en su detestable blog, ahora se dedicaba en a ridiculizar a sus compañeros de clases con anécdotas. Parece que aún no aprendía la lección de que si seguía escribiendo sobre sus amigos y conocido se iba a quedar más solo que el carajo.

Al rockero, la molestia y el enfado le duraron apenas unos días, desechó toda clase de vínculos con su ex amigo y cumplió fielmente lo escrito en su SMS: Olvidarse de todo. DE TODO. Es por eso que cuando le preguntaban sobre el percance que tuvo con el bloggero respondía: para mí eso ya pasó, no me hables de ese imbécil por favor.

Mientras que si le preguntaban al bloggero sobre el altercado con su el rockero respondía: la verdad es que me duele mucho haber perdido su amistad y soy conciente que la cagué, me gustaría conversar con él, es más si es posible una entrevista pero no me atrevo porque sé que está muy resentido y lo comprendo.

A principios de segundo ciclo, los amigos que tenían en común laboraban entre enlaces o transmisores de dimes y diretes, en eso el bloggero le ganaba ya que metía más leña al fuego en ese mal entendido.

¿Contradictorio cierto? Si el bloggero estaba muy arrepentido, por qué seguía insultándolo o atacándolo, por qué le enviaba indirectas en clases o mediante el c.Box de su blog. ¿Era en verdad un arrepentimiento sincero o sólo era para dársela de víctima?

En realidad, disfrutaba mucho este candente conflicto, ya que el rockero no reaccionaba como el común de los típicos machos, a golpes, sino de la manera más prudente y razonable posible: no contestarle los ataques y procacidades digno de un seudo escritor de barrabasadas. Eso era el ingrediente esencial que producía que el bloggero siguiera la bronca, ya que no pararía en sacarla al menos una respuesta o un insulto en voz alta, pero como el rockero fue criado de la manera más conservadora y respetuosa, eso no sucedería.

Inesperadamente en los blogs apareció un bicho que dejaba los más macabros comentarios, escribía bajo el seudónimo de Luno Lunero. En un principio todo apuntaba que el rockero se escondía bajo esa careta, Luno Lunero jodía noche y día, no descansaba hasta hartar la paciencia de los bloggeros del salón.

Había muchos sospechosos de quién podría ser Luno Lunero, como principal estaba el rockero, segundo Liu y tercero el propio bloggero. ¿y por qué el bloggero? ¿qué intensiones tenía para fastidiarse así mismo y a la vez a sus amigos? Pues simplemente para maquetearse y de crear zozobra en que ya era una persona importante para que personas ajenas a la universidad le tomaran importancia.

Luno Lunero, no paraba y la verdad que esta situación ya hartaba a todos los bloggeros y visitantes; un día vía MSN el bloggero se animó a escribir a rockero –no lo hacía desde que se pelearon y sorprendentemente no se habían eliminado de sus listas de contactos- le puso: sé que me odias, pero creo que no deberías esconderte para dar poner comentarios en mi blog y menos utilizando el seudónimo de Luno.

A lo que el rockero contestó: Oye ¿eres idiota o qué? Una más y no respondo. Mi educación y mis votos me impiden emplear nicknames gay (¿Luno?) y expresarme como el basto Luno Lunero. Aunque ¿por qué negarlo? a veces tiene razón.

Primera sospecha descartada, el rockero no era Luno Lunero, tampoco creían que fuese Liu ya que él es medio torpe para escribir, ¿sería el bloggero?... ¿cómo saberlo?

Luno Lunero siguió atacando con frases como:

Mierda y más mierda! ¿Quien rayos eres, Ernesto Moth? ¿El rockerito?

Luno, hasta ahora no me dices quién es más calientapollas: ¿Midori o la otra?

Oye chévere tu hi5 ah! Ernesto Moth, entonces tu eres el rockero! Disculpa si te fregué antes, solo quería joder un poco. Hablamos!

Este último comentario, sería el primer paso para el rockero y Luno Lunero se contactaran, el rockero le contesto inmediatamente: Disculpa aceptada, brother! gracias por los comments! Aunque es un poco raro contactarnos aquí, mejor por hi5!

El bloggero fiel a su sarcasmo baylista comentó: Como q raro contactarse aquí?? Acá en este blog nada es raro solo el autor... hagamos un té de tías y conozcámonos con toda confianza.

Los comentarios en el Hi5 terminó en una cita entre el rockero y Luno Lunero, que no resultó ser más que una chiquilla con complejos japoneses, residente de La Perla. Ambos se coquearon toda la noche y algo más y el rockero le pidió que por favor deje de molestar a los bloggeros del salón a lo que Luno Lunero acepto.

El último comentario de Luno Lunero fue el siguiente: A pedido de un buen amigo voy a aclarar algunas cosas: Esta es mi última intervención en este blog. Yo solo he interpretado a Luno Lunero, desconozco la identidad de los otros jokers. En realidad no tengo el gusto de conocerlos en persona, y he conocido al rockero solo por su Hi5 y gracias a este blog. Y por último: He dado con este blog por pura casualidad. Gracias por permitirme hacerles perder su tiempo.

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Como todos los días, el bloggero revisaba su correo electrónico e inesperadamente encontró este: ¿Querias tu historia? Ya la tienes, intenta dejarme en paz ahora si, ya he hablado con la que se hace pasar por "Luno Lunero" y he llegado a un acuerdo con ella, entonces vas a librarte para siempre de "Luno Lunero", puedes seguir escribiendo tus cosas, pero no vuelvas a entrometerme en tonterías y no te molestes en contestar este mail, los tuyos van de frente a la sección eliminados.

Sin ser mezquinos, la historia esta muy bien escrita, excelente, calificado por el profesor vecino del bloggero como la mejor hasta el momento publicado en el blog. ¿publicado? Sí, el bloggero se atrevió a publicarla y hasta felicitarlo y lastimar que el rockero no tenga un blog donde deleitarnos con su genialidad literaria.

Ver su historia, escrita entre gallos y medias noches, bajo efectos del alcohol y drogas, en el blog que odiaba tanto, enfadó mucho al rockero, ya que se suponía que sería algo privado entre sólo el bloggero y él, pero con el primero nunca se sabe.

Al fin el bloggero tuvo lo que quería, arrancarle una respuesta al enemigo, aunque no le gustó el contenido de la historia ya que era acontecimientos trasnochados y no era lo que se esperaba, pero ¿a nada?

Gracias a esa historia las visitas al blog, subieron como la espuma, la gente felicitaba al bloggero y a la vez criticaba el haber publicado una historia sin pedir permiso al autor ¿desde cuando el bloggero pide permiso para publicar?

Al leer Caza de Sangre, el bloggero probaba de su propia medicina, se sintió humillado por haber sido retratado de la esa manera tan sangrienta, y lo peor de todo es que el rockero incluyó a su mejor amigo y le coloco el nombre: “El simio lampiño”. Desde allí el bloggero comenzó a referirse al rockero como El Miserable.

También comenzó a hostigarlo con publicaciones y nunca dejó de entrometerlo en una historia indirectamente. También pensó en ir a la Prefectura de Lima a pedir garantías por su vida, ya que con tipos rayados, trastornados, desequilibrados como el rockero nunca se sabe.

Y así finalizó el segundo ciclo, sin reconciliación ni conversación de por medio. Con la misma indiferencia del primer día de clases.

Pero la culpa y el remordimiento de conciencia en el bloggero nunca cesaron.
Memorias Turbias ®

12) MI QUERIDO VIEJO

2008-10-30T22:52:00.004-05:00

Tercer domingo de Junio, día del padre y como era domingo vería al suyo.

Su hora de llegada es exactamente a la seis de la mañana, no viene con las manos vacías, trae consigo: quince panes (entre franceses y colizas), paltas, tamales, jamonadas, camote para freír, chicharrón de cerdo y para los dulceros mermelada de piña –su favorita.

No le gusta tomar desayuno solo, así que despierta a los aún tres hijos que viven en su casa. Los levanta de su cama con la bulla del televisor, el ruido de las ollas y empujones.

Lo hacía con cierto frenesí, pues no era para menos, era el día del padre, su día; llenó la mesa con lo que había traído, preparó café con leche y jugo de naranja; la madre de sus hijos ni se preocupaba en ayudarlo.

Sus tres hijos lo saludaron a la vez, él los abrazó como nunca lo había hecho antes –o eso fue lo que sintió Salvador-, conversaron de todo, sobre su deteriorada salud, su empleo, sus cursos de actualización en la universidad, sus juicios.

Salvador no intervenía mucho, sólo dijo un par de veces: pásame la mermelada y los chicharrones. No era porque no le importase lo que su papá hablaba sino que el comer para él es casi como un ritual sagrado y nadie lo debe interrumpir durante esa liturgia.

Como te va en la universidad -le pregunta a Salvador. Muy bien, el jueves acabé el ciclo y el martes empiezan las matrículas, así que no te olvides de dejarme billete –le contesta fríamente y sin titubear- ¿te parece buen momento para hablar de dinero? –le dice su padre con un tono enérgico- pero si tú hablas de tu trabajo y tus juicios por alimentos que están relacionado con dinero ¿por qué yo no puedo pedirte plata?- ¡carajo! Contigo no se puede, siempre has sido igual que te madre, aguafiestas e impertinente. ¿Cuánto necesitas?- como unos doscientos soles más pasajes -le contestó.

Después de decir esas palabras, saca su billetera, coloca en la mesa dos billetes de cien soles –se olvidó de los pasajes, Salvador los coge, se los mete al bolsillo y se dirige a su cuarto

Al despertarse, su padre ya no se encontraba en casa, sólo estaba su mamá que le dice que después de darle el dinero se fue.

No sabía si llorar o actuar como si nada hubiese pasado, entró al baño a ducharse y se miraba al espejo sintiendo como el agua que le caía por la cabeza se combinaba con sus lágrimas.

Con el cuerpo humedecido, sin importarle que pueda ser víctima de una descarga eléctrica, prende su computadora y escribe estas líneas…

Querido viejo:

Primera vez que me siento cómodo escribiéndote, porque sé que no lo vas a leer, ya que será publicado en mi blog.

¿Un blog?, ¿no sabes que es eso?, es donde me desahogo, fantaseo, me ridiculizo, donde vivo como en vitrina, hasta ahora no me anima escribir sobre mi familia, pero por lo ocurrido en la mañana, es inevitable.

Llorando en la ducha, analicé que a mis veinte años y desde que tengo uso de razón sólo te veo los sábados y domingos y si tengo suerte te encuentro el lunes cuando nos cruzamos para ir al baño.

Recordé cuando de niño te pedía ir al circo y tú me respondías: ya no te acuerdas cuando tenía dos añitos te llevé, si quieres mira las fotos para que veas que no te miento.

Cuando te pedí que me acompañaras a mi fiesta de promoción en la secundaria y me dijiste: ayer acabo de ir a la de tu otro hermano y son muy aburridas, mejor que te lleve tu mamá.

Cuando me morías de ganas de contarte que había perdido la virginidad y quería que me aconsejaras ya que tuve miedo de haber dejado a mi chica embarazada porque no usé condón, a lo que tú contestaste: ojalá que no haya sido con una puta, porque esas ofrecen servicio con SIDA incluido.

Papá, no sé si te habrás dado cuenta que he subido de peso últimamente y que te adoro sólo cuando vienes los domingos en la mañana con las manos llenas de comida.

Ojalá que algún día leas esta pequeña misiva, donde no desfogo todo lo que tengo dentro porque me gustaría hacerlo en persona.

Y te pido que no te escandalices al leer las historias de abajo, la mayoría de ellas es ficción, ahora ¿qué historia es ficción?, esa chamba te la dejo a ti.

Lástima que no haya sido el futbolista o ingeniero que te hubiese gustado que fuera, seré periodista –eso espero-, una profesión que siempre te desagradó porque esos rosquetes se meten en todo y paran jodiendo.

No el fondo no te guardo rencor, estoy dispuesto a visitarte cuando te estés en el hospital por la diabetes que te aqueja.

Termino esta carta con un párrafo que publicó hoy César Lévano en su diario La Primera –mi favorita, por sino lo sabías- La moraleja es que el padre educa, no tanto con palabras, sino con el ejemplo… En suma, un padre puede ser en la vida privada el adelanto de un dictador en la vida pública.

Atte.

Luno.
( Ahhh!! Me olvidaba decirte que ése era mi seudónimo).
Memorias Turbias ®

11) DESCUIDANDO AMISTADES

2008-10-30T22:46:00.004-05:00

(Microsoft Word) 12 de Agosto 01:33 a.m.

Te pido perdón. Mi buen amigo.

(MSN) 3 de Agosto 2:50 p.m.

Y yendo en contra de lo q alguna vez pense de ti: te puedes ir a la misma mierda.

(MSN) 2 de Agsoto 12:34 a.m.

Ojala q resacacites y pienses muy bien lo q estas haciendo, en verdad.
Bye (sic).

(MSN) 1 de Agosto 10:58 p.m.

No se q rayos te pasa conmigo, ya cambiaste de actitud hacia mi y no entiendo porque, todo me hace pensar q es porq estoy com la colocha ya q todo empezo desde alli y si no te alegras por mi felicidad q podria esperar de alguien q pense q era mi amigo

(SMS) 08 de Agosto 8:25 a.m.

El tiempo me há mostrado q no soy um buen amigo.descuido mis pocas amistades sin razon alguna y me falta valor para salvarlas.te estimo mucho (sic).

(SMS) 26 de julio, 6:52 p.m.

Cuidate por favor, midete en el trago…………… Procura que no te pase nada malo…… Nos vemos en la universidad (sic).

(SMS) 12 de Julio, 10:38 a.m.

No sé que es loque está pasando en nuestra amistad pero siente un distanciamiento y eso me duele mucho x en verdad te estimo (sic).

(SMS) 05 de Julio, 12:37 a.m.

Q descanse mi buen amigo, estoy muy alegre que sigas estudiando con nosotros. Me hubiese dolido perder a un gran consejero, buen compañero y aun querido amigo (sic).

(SMS) 07 DE Agosto, 2:45 p.m.

Jajajajajajajajajajaja...... yo crei q era broma eso de habert pasar x mi… Con q le dijist MAMI a mi mama (sic).

(E-mail) 28 de Junio, 09:25 a.m.

tosa esta amistad broto como inesperadamente. Nada fue premeditado pero me alegra inmensamente que exista este lazo. EN ste poco tiempo que te he conocido me fue suficiente para ver que eres una persona con valores y un futuro altamente prometedor, asi que sigue asi mi buen amigo LUNO :P hoy sòlo es una excusa para poder decirte lo mucho que te aprecio y valoro tu amistad. que tengas un buen cumpleaños y un exelente fin de semana......nos vemos el martes en la universidad!!!!!!!!!!!!!!!! PD: te informo que ninguna mano tiene el regalo...... :P (sic).

(SMS) 16 de Junio 9:05 p.m.

Hola amigo, espero que te encuentres bien.haz todo lo posible para seguir con nosotros el siguiente ciclo. El dinero que te puedo prestar sigue a tu disposición (sic).

(SMS9 17 de Mayo 10:45 p.m.

Sorry x tirarme lo ultimo de tu saldo :? ..ya mañana retribuire eso… te escuchare en la radio y espero mis saludos… t veo mañana a las 9:30 (sic).

(SMS) 30 de Abril 08:09 a.m.

X favor….. Firmame la asistencia…. Hoy no ire….. Espero que tengas un productivo dia mi buen amigo……. (sic).

(SMS) 27 de Abril 10:36 a.m.

Buenos días mi buen amigo, que tal fin de semana?...xq llamaste tan tarde anoche? Q paso? (sic9

(SMS) 15 de Febrero 08:09 p.m.

Me caes super y me doleria q todo en esta pequeña amistad se venga al suelo tan rapido y por un al entendido… cuidate-***** (sic).

(SMS) 15 de Febrero 03:45 p.m.

Se q estaras pensando q tu texto se lo di a otros pero te juro q en verdad eso no es cierto (sic).

Memorias Turbias ®

10) UN FELIZ CUMPLEAÑOS

2008-10-30T22:35:00.003-05:00

Salvador acaba de cumplir veinte años.

El primero en saludarlo fue su profesor vecino vía mensaje de texto –se agradece-.

Para su desgracia, ese día le tocó trabajar y para su mala suerte lo designaron a recorrer un distrito lejano de la ciudad.

No le fue tan mal en el trabajo, acabó temprano su ruta y llegó a su casa alrededor de las tres de la tarde.

Los saludos continuaron, la mayoría fue vía mensaje de texto y un par de llamadas a su celular.

Para la celebración de sus dos décadas de vida no había planeado casi nada, sólo intenciones de festejar con sus amigos de la universidad pero como estaban de vacaciones era muy difícil reunirlos debido a que ellos viven en zonas diferentes y muy dispersas.

Sus amigos de promoción le propusieron ir a bailar a una de las discotecas que abundan en la avenida la Marina, como siempre contestó: de todas maneras estoy allí-, pero en el fondo no tuvo ganas de acudir, le daba pereza el solo hecho de pensar en salir de casa muy de noche y agotar su cuerpo brincando al son de la rica cumbia peruana.

Decidió quedarse en su hogar, refugiado bajo sus sábanas y contemplando la T.V.

Así fue como Salvador pasó tristemente su cumpleañOS.

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Al día siguiente, al promediar la una de la tarde, recibe una llamada, su madre contesta y le dice que es una chica, no quería recibir el fono, pensaba que era su mejor amiga recriminándole por qué los dejó plantados en la discoteca.

Felizmente, no era quien pensaba, la llamada era de una ex enamorada saludándolo tardíamente por su cumpleaños. Salvador se sorprende al escuchar esa voz, la misma que no escuchaba desde hace aproximadamente cuatro años.

Le pregunta que hizo por su onomástico y Salva le miente diciéndole que festejó toda la noche. No se atreve a preguntarle por qué después de tanto tiempo recién se digna a llamarlo sino que le pregunta qué ha sido de su vida, la ex le contesta que no le queda mucho crédito en el celular para seguir hablando y le propone volver a verse en un parque sanmiguelino, Salva demora en contestarle pero finalmente le dice que sí.

Se ducha rápidamente, se pone su mejor ropa –o la que él cree que es la mejor- se coloca exageradamente perfume, le saca un par de billetitos a su hermano mayor –algún día le pagará- y se enrumba al encuentro con su entrañable ex.

Estaba corporalmente llenita –para su bien-, con un tinte color castaño en su larga cabellera –buena combinación con su piel blanca-, se había colocado un pequeño pirsinig en la nariz –se le veía sexy- estaba más alta y casi de la misma estatura que Salvador –que roche, se está quedando chato con los años-, llevaba puesto un polito de tela licrada que le marcaba ligeramente los senos –habían crecido- y se saludaron con un corto beso pero largo abrazo.

-por Dios, Salva, como has engordado, antes eras recontra flaco– dijo ella.

-es que los años pasan pues, uno ya va tomando cuerpo – contestó apenado.

-hace tiempo que tenía ganas de verte, pero no me animaba, por tu hi5 me enteré que estás en la UTP, que bueno que logres tu sueño de ser periodista- lo felicitó.

-gracias, pero más bien háblame de ti, que te han pasado de estos largos cuatro años- le preguntó

-casi nada, desde que me mudé para San Borja, solo acabé el colegio y ahora trabajo en una óptica de vendedora e impulsadora.

Salvador por dentro se apenó, ya que ella es muy inteligente y es una lástima que no esté estudiando.

Recordaron anécdotas que vivieron cuando eran enamorados. Él no podía contener la risa en algunas ocasiones, ella se veía muy bella cuando dibujaba una sonrisa en su rostro.

-leí tu blog- le cuenta ella.

-no quiero hablar de eso- responde tajantemente.

-pero ¿por qué? si escribes muy bonito, no las he leído todas pero me cago de risa cuando lo hago- contesta.

-no malogremos este encuentro hablando de eso blog tan sórdido y que me hace mella a cada rato-

-anda pavo, está bien lo que estás haciendo, no serás un Vargas Llosa pero tienes buen futuro-

-gracias-

-lo que sí me sorprendió fue enterarme que te habías vuelto gay o bisexual-

-¿qué cosa?, ¿por qué piensas eso?- se sorprendió Salva

-por lo que escribes pues, historias sobre cargadas de bisexualidad, esta muy bien, celebro cuando las personas salen del closet-

-mira ve, antes de venir aquí, yo sólo sabía que era heterosexual, me acabo de enterar que soy bi- le responde con tono sarcástico.

Ella sonríe –que payaso eres, lo que pasa que lo que escribes hace dudar pues-

-si hay alguna forma de comprobarte mi virilidad, ponme a prueba- le propone pícaramente Salva.

-cuanto quisiera volver a recordar viejos tiempos pero tengo enamorado-

-sigues con el gilipollas por el que me dejaste-

-nunca te deje, además el que propuso tomarnos un tiempo fuiste tú-

-pero después te propuse volver y tú no quisiste-

-es que ya estaba con Fabi pues y además nosotros funcionamos mejor como amigos que como enamorados-

-de eso estoy convencido, me alegró que sigas con el gili-

-no le digas así- lo interrumpe y hace con voz de niña mimada.

-bueno, con Fabián, mándale mis saludos y cuando quieran hacemos un trío- lo dice en son de broma.

Ella se ríe exageradamente –tú como siempre me haces reír con las pavadas que dices, pero con Fabi las cosas ya no andan como antes-

-¿Por qué?- le pregunta él y en el fondo festeja

-nos vemos sólo dos o tres veces a la semana y cuando hablamos por celu me aburre oírlo-

-que pena- la abraza.

-Si hay algo en mis manos que pueda hacer para solucionarte ese problema, dímelo por favor- típica frase de telenovela.

-es por eso que también te llamé, para contarte lo mal que me está pasando con Fabi, no quiero dejarlo porque lo quiero mucho pero la relación se está enfriando, creo que el tiempo me ha hecho ver que él no es lo que me esperaba-

Pasa la tarde y ellos siguen conversando, ella sigue abrazada de él y por ratos Salva le soba el cabello.

Aún no comprende por qué luego de cuatro años, ella se anima a verlo y sobre todo a contarle acerca de su relación, en algún momento pensó en volverla a cortejar pero interrumpiría sus estudios.

También le cuenta que está saliendo clandestinamente con el administrador de la óptica, lo hace por así se distrae cuando no está con Fabi; él le confiesa que aún tiene las cartas que intercambiaban cuando eran adolescentes, que nunca dejó de averiguar con otras personas sobre ella, en fin, le dijo que nunca se había olvidado de esa pequeña aventura que apenas duró cinco meses, pero que fueron muy divertidas.

Inesperadamente, ella le dice –casi al caer la noche-: quiero comprobar tu virilidad, Salva sonríe de lo dicho y le contesta: a dos cuadras de este parque hay un telo, no me gustaría poseerte en el estado en el que te encuentras, sería como aprovecharme de ti, conversa con el gili, aclaren las cosas y volvemos a vernos.

-o sea que me estás choteando- ella levanta la voz

-no, sólo que creo que no tienes bien definido lo que quieres y si vamos al telo luego te arrepentirás- le explica.

-olvidaba que a veces eras medio filósofo y sabes sí estoy creyendo que eres gay, es más lo que escribe son cosas que te pasan, así que mejor me voy cabrito-

Ve como se levanta de la banca acomodándose la ropa, se alza un poco el polito medio caído y que permitía ver algo de sus medianos senos

-adiós- se despide ella

Salvador le coge del brazo, la mira a los ojos y le da un largo y delicioso beso, ya oscurecía y eso le permitía pasar su mano por algunas partes de su ex sin escrúpulo.

Para más comodidad, ambos se dirigen al atrio del Parque de la Media Luna, ya no tan sólo la besa en la boca sino también el cuello y los senos –su parte preferida- y en la que demora más.

Pasa sus manos por sus gruesas piernas, sin dejar de besarle los senos.

Es que para Salvador, a la mujer se le puede condonar que no sea tan agraciada –eso se arregla con la almohada en la cara-, no tener un buen trasero pero lo que no se le perdona es no tener unas buenas tetas donde poder pasar horas de horas acariciándolas, besándolas y acurrucarlas, porque ‘sin tetas no hay paraíso’.

Al terminar la cesión amorosa, se despiden con un fuerte abrazo, intercambian celulares, prometen llamarse y si se puede volver a repetir el encuentro pero en el telo que esta a dos cuadras del parque de la Media Luna.

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Después de dos semanas, se encuentra con Fabian ‘el gilipollas’, se saludan y Salvador le pregunta: ¿cómo te va con Karen?

9) EL CLUB DE LOS REFUGIADOS

2008-10-30T22:25:00.003-05:00

El aula b-508 de la UTP, parece que ha dado un giro de ciento ochenta grados.

Los que se sentaban a un extremo, ahora lo hacen para el otro.

¿El motivo? Una sola persona… prefieren estar lejos o al menos no rozarse con una damisela.

¿Por qué? Falsas ilusiones, enemistades, incomodidades, alergias a la mentira o serruchadas.

El primero en hacerlo fue Washington –es difícil que los ex vuelvan a ser amigos-, luego lo siguió LiuChungYuan –le rompieron el corazón-, en solidaridad prosiguió Yuki –el mundo da vueltas-, era su frase.

Durante mucho tiempo, el tema de conversación predominante era la damisela de la discordia, producía risas enterarse la vida bohemia que lleva y a la vez indignación por parte de Washington y LiuChungYuan, al saber que alguna vez se cruzaron con esa joyita.

El tiempo transcurrió, los cinco meses que dura en ciclo pasaban lentamente, ya había más confianza entre los refugiados y los oriundos del lugar, se formaron amistades y fuertes bloques para detener la maldad de la damisela por fuera pero por dentro más perversa que Cruela de Vil.

Sólo le quedaba dos compañeras a su lado, Nii-chan y Midori, la seguían de un lugar a otro, una cándida e inocente y la otra aparentemente también, aunque la última sabía de las andadas de la cruel utepina.

A Midori, no le molestaba que su querida amiga hiciera cosas indebidas, ella sólo respondía: que con tal que no se meta conmigo, todo bien.

Nii-chan, no tenía ni la menor idea de los corazones que rompía Cruela Utepina, ella sólo le creía a su fiel amiga, no bastaba pruebas, testimonios, historia, simplemente la palabra de la damisela era suficiente.

Hasta que Cruela Utepina se fijó en la misma persona que Midori consideraba su Harry Potter, su pequeño mago que la trasladaría al paraíso tan anhelado por ella –lo digo por lo infernal que es su hogar-. Eso se llama traición, la damisela sabía perfectamente que el pequeño mago con cara de duende era la ilusión de Midori.

Ahora el club de los refugiados aumentó, la damisela se quedó sola, sin sus pequeñas –así era como ella les decía-.

¿Cuánto puede prevalecer la amistad al momento de satisfacer objetivos personales?

Cruela Utepina, será completamente responsable de lo que se le imputa, eso lo pongo en discusión, porque al fin y al cabo Midori y el mago sólo eran amigos y le bastaba algunos enredos para ganarle el premio a su dizque amiga.

A Nii-chan, se le cayó la venda de los ojos y descubrió la verdadera personalidad de Cruela Utepina.
Lo más tedioso de todo esto, es llegar temprano a la universidad para encontrar asiento.

Pero para eso está Salvador, para desenmascarar a las faltas y fue quien le contó Midori que Cruaela Utepina estaba saliendo con el mago con cara de duende.
Memorias Turbias ®

8) NEKO MIDORI

2008-10-30T21:11:00.004-05:00

Ella es una niña eterna. De mente pura sin maldad, cree que todos son buenos y compasivos. Tiene complejos japoneses, a pesar de tener el apellido más peruano que una papa.

Proviene de una familia conflictiva, llena de problemas, intentos de divorcios, separaciones frustradas por no abandonar a sus dos hijos Midori y Shuan (su hermano menor).

Lleva consigo dos intentos de suicidio, se enamora muy rápido, ha sido muy rechazada en su colegio, se ha atrevido declararse a los chicos en que se fija obteniendo en casi todas (o todas) una respuesta negativa al punto que no la llamaban por su nombre sino como: La Arrechazada; no porque sea fea, no no no, sino porque piensa, actúa diferente a los de su edad.

Para aliviar esos males del corazón, colabora con sus amigos a escribir cartitas de amor o dibujos al módico precio de un sol. En esas caricaturas o misivas se descarga palmando todo lo que siente a sus amores no correspondidos, sus ninios inalcanzables o imposibles.

Su primer intento de suicidio fue cuando se enteró que sus padres se divorciarían y estaban rifándose quien se llevaría a Midori o Shuan. No soportó la idea de separarse de sus padres e ingirió veneno para las pulgas de sus tantos perros que tiene. Por suerte su hermano se dio cuenta al verla tirada y convulsionando en su cuarto.

Menos mal que el tóxico no dañó las paredes del estómago (debe tener estómago de burro) y fue solucionado con un lavado gástrico.

Después de lo sucedido, sus papás la interrogaron para saber por qué lo hizo, ella no les contestaba sólo soltaba lágrimas al verlos dizque preocupados. Decidieron enviarla al psicólogo, no resultó, no quería soltar palabra alguna ni al bendito psicólogo que le hacía preguntas tras preguntas y dibujar cojudeces, ni mucho menos a sus padres que discutían por todo a cada momento, su único desahogo era dibujar mangas o escribir poemas.

Soltó una palabra recién a la quinta sesión con el psicólogo preguntó, sus padres se enteraron por fin el motivo de su intento de quitarse la vida, sus problemas internos, sus amores no correspondidos y retrasando una vez más su divorcio.

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Al finalizar la secundaria no sabía qué estudiar, mejor dicho, no quería estudiar. Se inscribió a un club japonés de niños adictos al Yu-hi-ou o esa clase de juegos, esperando así encontrar a su príncipe que le rescatara del infierno de su hogar.

Midori en cuestiones de chicos es algo exigente, le gusta los altos (metro ochenta, mínimo), de tez clara, cabellos castaños y el requisito primordial de ojos rasgados; de carácter serio y con poses de malo pero que en el fondo sean más cándidos que Blancanieves o sea ella quien descubra ese lado oculto.

Se lleva bien con todos, a la mayoría de sus amigos los abraza, los apachurra y les dice cosas caroñosas, les pone sobrenombres tiernos; los quiere, les cuenta sus problemas, sus vivencias, sus conflictos, sus desamores; algunos sienten pena por ella y corresponden a esos cariños pero sin tomárselos muy a pecho.

De los besos y abrazos, ha surgido un sentimiento especial entre Midori y Shun, ninguno se atreve a confesarlo pero con las caricias se sobreentiende. Shun no es precisamente el tipo de hombre que se ajusta a los requisitos de Midori; es bajito, de tez trigueña y no es muy serio sino muy jocoso y extrovertido y como en todo el mundo sucede, esas exigencias valen un bledo a la hora de enamorarse.

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Llevan seis meses de enamorados, el padre de Midori lo detesta porque cree que él es el motivo de que su hija llegue todos los días muy tarde de noche. La niega cuando Shun la llama por teléfono, Midori odia a su padre por oponerse a su relación: viejo maldito, hubiese sido mejor si te hubieras divorciado para dejarnos en paz –le gritó una vez. Han planeado escaparse fuera de Lima o al menos lejos de la casa de Midori en San Luis.

Pero de qué vamos a vivir, sino yo no sé hacer nada –le preguntó Shun- no tengo ni la menor idea, sólo quiero estar junto a ti –contestó Midori- ya deja de pensar como una niña de ocho años, tienes dieciséis, planifica tu futuro, ya no puedes seguir viviendo de los sueños –se enfada él- mi único sueño es estar a ti lado, mi amado Shun. Esa fue su primera pelea, Midori lloró mucho, dejo de comer, llamaba insistentemente a la casa de su principito sin éxito para comunicarse. En sus reuniones del club, él la ignoraba y ella le rogaba para que volvieran, que ya se olvidó de la idea de escaparse pero que no la deje sino muere.

Shun la aceptó (por pena), ella de emocionada le entregó su virginidad, no se arrepiento de haberlo hecho, ahora se siente más mujer y según ella más madura. Él se lamenta de haberla poseído porque cree que está más comprometido y será muy difícil dejarla.

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Se decidió por estudiar comunicaciones en una universidad de clase media limeña, al principio no le gustaba la idea pero al pasar los días se fue acostumbrando. Conoció nueva gente, algunos compartían los mismos gustos por el manga y anime (o complejos). Su enamorado andaba algo celoso porque sus conversaciones ahora era entorno a sus amigos de su facultad, ya no de sueños o planes a futuros.

Como ella se enamora muy rápido se está fijando en un compañero, también muy opuestos a sus requisitos y muy parecido a su Enano (es así como ella llama a Shun), este chico no le hace mucho caso, solo le corresponde a sus besos y abrazos pero nada más; él está ilusionado de otra compañera del aula a pesar de que tiene novio, él no pierde las esperanzas de que algún día ella se fije en él. ¿Quién hará más feliz a este muchacho, si Midori o la otra chica? Eso nadie lo sabe, sólo el destino.

Midori está empezando a tener alucinaciones raras, impuras o indecorosas; imagina a su compañero desnudo (con el sexo algo pequeño), eso le sucede todos los días, mira a su compañero de carpeta y lo ve calato, llegando a pensar en él cuando su Enano le hace el amor. Es por eso que escribe la clase de historias en su blog (otra forma de desahogarse), de amplio contenido sexual y erótico.

Ahora está en la disyuntiva de dejar a su Enano por intentar algo con su compañero. Dejar algo sólido y concreto como la relación con Shun por una ilusión erótica y a la vez pasajera.

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Amor, tengo que confesarte que últimamente estoy sintiendo cosas raras por un amigo de la universidad, lo estoy pensando a querer de la misma forma en que te quiero a ti o quizás más. Ojalá me entiendas, nunca me ha sucedido y no sé que hacer.

Shun rabioso termina su relación con Midori, la manda al diablo y le dice adjetivos gruesos, desde arrecha hasta imbécil. Ahora ella está libre, ya no sentirá culpa si declara su amor abierto por su compañero, no se atreve a decírselo sólo ha intentado besarlo en la fiesta de cachimbos pero él no se dejó. Le envía cartas, dibujos de ositos, poemas donde expresa su amor, al final de la clase encuentra todo sus trabajos o cartitas rotas en el tacho de basura.

En esa situación lleva aproximadamente un mes, entre rechazos y mandadas al carajo. Extraña a Shun y sus mimos, ha intentado hablarle (no le dirige la palabra), lo llama a su celular (no le contesta), le envía mails (no le contesta), va a su casa en San Isidro (no le abre la puerta), le escribe cosas por el MSN (le pone no admitir); ya no sabe que medio usar para expresar sus deseos de regresar y seguir como antes (como si fuese fácil).

¿Qué mierda quieres? Ya déjame en paz, no quiero volver a verte ni saber de ti, arrecha. Midori está muy triste y arrepentida, ya se dio cuenta que no debió dejar a Shun por una simple ilusión.

No se da por vencida y pasada las diez de la noche y se fue a la casa de su Enano, le rogó para que la deje entrar y poder conversar, en el cuarto de él, le explica lo que sucedió con su compañero, ya es muy tarde, eso debiste pensar antes de dejarme por ese cretino. Shun sale de su cuarto y se va de su casa, la deja sola, se tira a la cama donde fue amada antes, observa en su mesa de noche las fotos que se tomaron juntos en Larcomar, se dirige al baño y encuentra el afeitador de su amado; enciende la radio y suena Sweet child of mine de Guns and roses, se vuelve a echar en la cama y se corta muy lentamente la muñeca derecha con el afeitador que encontró.

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Shun nunca la perdonó, Midori está asimilando a paso lento ese mal momento. Escribe historia (sin erotismo) en su blog acerca de el compañero que se ilusionó, aconsejándolo que se aleje de la chica que se fija en todos pero no quiere con nadie.

Salvador, otro compañero de aula, le pregunta si volverá a escribir poemas o historias sexuales; es que ya no tengo en quién inspirarme, él le aconseja que vea alguna película porno, no, nada que ver, esas películas me dan asco. A mí también, le contesta Salvador.

Se ha fijado en otro compañero, ella lo llama su Pokemón y desea capturarlo antes que la chica que se fija en todos pero no quiere con nadie, lo hago por ella.+
Memorias Turbias ®

7) EL ÁRBOL DE SU CASA

2008-10-30T21:07:00.004-05:00

El árbol de su casa es un roble y está muy triste.

Ya han pasado los años y algunos han dejado huella.

En su juventud fue muy trabajadora, luchadora, no se dio por rendida y eso lo cultivo en sus frutos.

El árbol de su casa, ahora ya no quiere lidiar con la vida, poco a poco se está rindiendo, ya no desea tomar más pastillas.

El árbol de su casa, le enseñó a comer, lo bañó por primera vez, lo cuidaba desde niño cuando su madre se iba a trabajar.

Gracias a ella le gustan las telenovelas.

Como en todo árbol, todos sus frutos no salen buenos y esos son los que le han dado más problemas.

Si existe un Dios o algún ser divino, le pide encarecidamente que no se lleve a su árbol, la necesita, no se imagina su vida sin ella, es más no imagina la vida de la familia sin ella.

Sin esa gran patriarca que alguna vez amó o ama de igual manera –no sabe describirlo- a su madre.

El árbol de su casa, en las fiestas familiares es la que más toma –incluso a vaso lleno- , su trago preferido es la cerveza y uno de los frutos de sus frutos ha heredado tal preferencia.

También es la más bailarina, no hará geniales pasos pero eso no la inhibe de divertirse.

Quisiera describirla más, narrar las anécdotas vividas con su árbol, pero por respeto a sus canas y su investidura no quisiera involucrarla en este blog tan sórdido e incomprendido.

Sólo le queda por decirle que la ama, es uno de los motivos por el que vive, sin su presencia ya no tendría una confidente y promete ser un profesional de los que no hay en la familia.

Y si lo apuran también le diría que es la mujer que quizás le hubiese gustado ser.
Memorias Turbias ®

6) LA INTRUSA DEL MES

2008-10-30T20:58:00.002-05:00

Siempre le incomodó hablar de ese tema. No es porque sea un pacato, no no no, sino que al estar relacionado con la sangre le parecía simplemente un tema muy tosco.

Desde adolescente, escuchaba conversar a sus amigas sobre “eso”, no participaba de la plática ni mucho menos metía su cuchara, tan solo se alejaba de ese grupo medio asqueado.

Con sus ex enamoradas, no pudo evadirlo, era parte de la relación. Cuando su chica estaba en ese estado, preferían no tener sexo, era como si estuviese en cuarentena para no toparse con eso tan desagradable como es la menstruación.

Ese periodo en que las mujeres, muchas de ellas, cambian de ánimo, le salen algunos granitos en el rostro, les molesta hasta el más mínimo detalle. ¿Por qué llegas tarde? ¿Por qué no contestabas el celular? ¿Con quién has estado? Por Dios, como joden!!

Salvador, un tipo que se jacta de ser “open mind”, hablar sin reparos de algún tema –si es de sexualidad, mejor-, ser polémico por su forma tan liberal de pensar, lo de la menstruación prefiere no tocarla, ni discutirla, simplemente cambiar de tema o salir corriendo.

En la cafetería de su universidad, sus compañeras hablaban, con hombres presentes, sobre toallas higiénicas, tampones o protectores. En esa mesa, Salvador disfrutaba de una deliciosa salchipapa, al escuchar la palabra regla o sangre se le quitaron las ganas de seguir comiendo.

Una de ellas, Huarmey, contaba que las toallas que venden en el baño de la universidad eran muy caras y ella optaba traerlas de su pueblo; otra narraba que cuando le venía su mes, no permitía que su enamorado la toque porque se pone como un perrito cuando ve a una hembra en celo. Una morenita muy simpática decía que ella prefería los tampones –y son gruesos, mejor- confesó en el oído de Salvador.

Fue en ese momento en que le entró el morbo de saber que se siente tener un tampón dentro, como se colocaba, que se tamaños hay y donde las venden, la de los tampones gruesos se encargó de sacarlo de todas sus dudas.

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Salvador tiene una hermana de doce años, algo inquieta, la más morocha de todos los hermanos, muy avispada, coqueta, muy alta para ser de esa edad, la única niña en el hogar.

Le están saliendo granitos en la frente, su madre le explica que esa aparición horrenda se debe a que ya va a tener su menarquia y que tome medidas cuando eso le suceda.

Pues ese día ya llegó, afortunadamente no se asustó, lo tomó con calma, recordó los consejos de sus compañeras de aula y de su familia –menos de su hermano Salvador.

Esa pequeña, su única cómplice y conocedora en la familia de su blog tan sórdido, le pide que por favor no escriba en sobre lo que le acaba de pasar, Salvador le contesta que tratará de no hacerlo pero por su vehemencia es inevitable.

Le promete que será una historia donde retrata lo mucho que la quiere, demostrará la alegría que siente al saber que se pequeña hermana ya es una señorita, le agradecerá por haber vuelto ese hogar lleno de pelotas, muñecos de Transformers en un jardín de Barbie, peluches por todos lados, es la única mujer por la que él daría su vida, también le promete cuidarla y estar a su lado en todo momento.

Salvador no imagina su reacción cuando esa niña, dentro más o menos unos tres años le cuente que tiene enamorado o que se ha enamorado, ya que es muy celoso y no permitiría que nadie le haga daño.

Lo más tedioso de todo este asunto es decirle avergonzado a las cajeras de Wong: por si acaso, las Kotex son para mi hermana.

5) LAS COSAS RARAS

2008-10-29T20:03:00.003-05:00

Andrea es colombiana. Siempre anda de viaje debido a que su papá es ejecutivo de una cadena de hoteles y le disgusta acompañarlo a cada comisión. No hace muchos amigos en los lugares que conoce, siempre andaba sola la mayor parte del tiempo, su única distracción es chatear por MSN con sus amigos de Colombia. En uno de esos viajes le tocó ir a Perú; le encantó ese país por su comida, sus costumbres, su gente y lo cálido del clima. Al principio le costó adaptarse, sólo se habla con dos hermanos que viven frente a su departamento, la invitan a salir a bailar a las discotecas miraflorinas pero ella los rechaza por miedo a que le valla a pasar algo al salir con dos hombres.

Su primer día de clases fue atroz, se burlaron de ella por su acento, recibió el rechazo de la mayor parte de sus compañeros, le tiraban papeles, la insultaban; así fue en dos colegios siguientes, para ella era un martirio ir a estudiar, se arrepintió en escoger ese país lleno de ignorantes y gente intolerante.

Un sábado, finalmente aceptó la invitación de sus vecinos, la llevaron a una disco de Barranco, conoció gente divertida, fiestera y de buena onda, no como los molestosos de su salón. A partir de ese día no hubo sábado que falta a las discotecas barranquinas o miraflorinas.

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Cansada que su papá no quisiera aumentarle la mesada, decidió trabajar de anfitriona en Asia, no ganaba mucho, pero era lo suficiente para sus gastos de diversión. Aún no se animaba a tener enamorado, los peruanos le parecían simpáticos pero no se atrevían porque tienen fama de mujeriegos. Sólo tenía aventuras de fin de semana, sólo besos y carias porque ella piensa que su primera vez lo hará con el chico que de verdad ame.

Conoció más gente, se cambió a un colegio donde la mayoría de sus compañeros los había conocido en la disco. Se encontraba feliz, al fin tenía amigos, encontró el lugar indicado para ser libre y ya no sufría los insultos en el aula, las presiones de su papá y de vivir una vida golondrina viajando a cada rato.

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Se inscribió en una universidad limeña de clase media, no dejó de trabajar para demostrarle a su padre que podía mantenerse sola y no necesitaba de su dinero.
Estudiará derecho, igual que su padre, será abogada y piensa que defenderá a los inmigrantes que son maltratados en un país ajeno.

Esta vez, su primer día de clases no fue traumático como en el colegio, se hizo amiga de Vanesa, una chica poco comprometida con sus estudios y la mayor parte del tiempo solo habla de su enamorado, ella es bisexual y es muy acosada por los compañeros del salón debido a su escultural cuerpo, Andrea no lo es tanto porque es muy flaca y no tiene muchos atributos físicos y a los peruanos les gusta las chicas bien despachadas pero sin embrago no deja de ser bella.

Con los chicos de su salón no se habla mucho, ella es tímida para hacerle la conversación a un hombre y espero que sea él que empiece la conversación. Hay un compañero de salón, que le causa extrañeza y a la vez es su único amigo, no sabe si él se acerca a ella porque pretende algo o porque es gay. Sospecha lo último porque lee libros de un presentador de televisión muy famoso en Perú (Juan Balbi), que hace alarde de su bisexualidad; se llama Augusto, no es muy guapo pero tampoco es muy feo, al igual que ella trabaja para pagarse sus estudios, le encanta hacer bromas de doble sentido y muchas de ellas muy despectivas hacía, Andrea le conseja que ya no siga leyendo esas cosas raras porque va a terminar igual que Balbi, escritor y maricón, Augusto le explica que lee esas cosas por pura curiosidad y que él es bien varón y que si ella gusta se lo demuestra donde quiera, cuando quiera y por donde quiera.

La amistad con Augusto se fue intensificando más, lo llevaba a las discos y la cuidaba de algunos faltazos, cada vez que presentaba a Augusto a sus amigas le decía: no se preocupen chicas, él es gay produciendo la risa de todas.
Augusto nunca perdía la ocasión para robarle un beso pero Andrea, pero ella se rehusaba y le respondía: si tú eres homosexual porque me quieres besar. Yo no soy cabro, siguieres te lo demuestro ahorita y hasta te hago un hijo -intentaba seducir Augusto-.

Después de las juergas Augusto se quedaba a dormir en el departamento de Andrea, ella le echaba llave a su cuarto por precaución pero Augusto se las arreglaba para verla cambiándose de ropa y después se agitaba el sexo a escondidas en el baño.
Augusto en realidad no es gay, se hace el gay para acercarse a las chicas y caerles simpático, a él le encanta las mujeres antes de cualquier verga, y si lee los libros, no se pierde ningún programa de Juan Balbi, es porque le gusta mucho su forma de entrevistar y de escribir, a veces cree que está estudiando la carrera equivocada y que él en realidad desea ser periodista.

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La relación de Andrea con los demás se fue creciendo, la llamaban la colocha y la imitaban como hablaban, a ella no le molestaba que lo hicieran y se reía de ellos.
Rechazó propuestas para ser la enamorada de varios chicos, acaba de salir de una decepción amorosa y tiene miedo sufrir nuevamente. Le gusta un compañero de aula, él no le hace mucho caso, más caso le hace al alcohol, siempre se sale antes de acabar las clases a ir a tomar ron con un amigo de otra facultad. Ella le da mucha rabia lo que él hace y cuando puede le aconseja pero él hace caso omiso de sus advertencias. Cuando lo aconseja lo hace con mimos y caricias, besos y abrazos, se está ilusionando poco a poco, y se empeña a que él deje de tomar.

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Su vecino no se da por vencido y a pesar de varios rechazos sigue cortejando a Andrea, la invita a comer a los Fridays de Miraflores, la lleva a las discotecas de Asia, andan en parapente por las costas de Lima, finge de guía y la lleva a conocer la Plaza Mayor, el Parque de la Exposición, La alameda Chabuca Granda y más lugares hermosos de la Gran Lima.

Andrea está dando su brazo a torcer y al fin aceptó ser novia de su vecino (Carlo), se entienden, tienen los mismos gustos, su madre de Carlo es también colombiana, con el tiempo se está enamorado poco a poco de él y olvidando al borrachín.

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Llevan seis meses de enamorados, aún no tienen sexo, Carlo a veces se molesta con ella por no hacerlo y espera pacientemente que algún día se decida hacerlo, mientras tanto se consuela con su mano. Andrea todavía no está preparada para entregarse a Carlo, tiene miedo que él la deje después de haberle entrado su virginidad.

Ella le cuenta a Carlo, que un amigo de la universidad, escribe artículos subidos de tono o gays (para ser más claros) y los publica en la página Web de la facultad, coincidenmente el personaje principal de esas historias se llama Carlo, él no se molesta por eso, le causa risa que sirve de inspiración para un escritor (o proyecto de escritor).

De curioso; visita dicha página, le causa mucha risa las historias tan calenturientas, ¿ese Augusto no es gay? –pregunta Carlo por celular a Andrea- él dice que no, pero yo le creo porque siempre anda acosándome o está detrás de alguita chica –le responde – ah, entonces es bisexual. De seguro eso sí –afirma Andrea-. Augusto se entera que Carlo le agrada sus historias, le pide a Andrea que le mande saludos de su parte.

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La relación se va deteriorando, Carlo ya no puede seguir esperando, ya van año y medio de relación y aún Andrea no se anima a darle su pureza. Le pone una fecha, Andrea se siente ofendida y da por terminada la relación, Carlo se va de viaje al extranjero; Andrea le cuenta llorando lo sucedido a Augusto, él la consuela y le explica que ese chico es un imbécil, que en realidad nunca la quiso y sólo la quería para tener sexo y nada más.

A la salida de clases, el salón prepara una fiesta de fin de ciclo en casa de uno de ellos; Augusto le dice Andrea que llegará tarde a la celebración porque tiene que acompañar a su madre al hospital, ella lo entiende y le pide que no se demore mucho.

Augusto, llega muy tarde, ya no quedaba mucha gente en la fiesta, sólo el dueño de casa, un gordito bonachón que lo ayuda en la realización de su página Web, un par de amigos y una chilena; casi ebrios y a Andrea con un vaso lleno cerveza en la mano, estaba casi inconciente. Te acabas esa cerveza y nos vamos –exigió Augusto- no me jodas, déjame tomar. Lo haces por despecho, y te vas a lamentar, mejor marchémonos de aquí y te llevo al depa a que descanses. No! –gritó Andrea- ándate tú si quieres a seguir escribiendo tus cosas raras. El gordito bonachón se acerca a Augusto y le pide que ya no la moleste, que se termina la caja de cerveza y todos se van a descansar, Augusto tontamente le cree y deja las cosas como están. Andrea seguía bebiendo a vaso lleno debido a que todos (menos Augusto) jugaban a seco y volteado.

Se hacía tarde, ya casi la media noche, Andrea se ponía coqueta con uno de los asistentes, éste la sacaba a bailar a cada rato una cumbia peruana o reggeton, poco a poco la seducía y Andrea no ponía objeción alguna; se besaron, y acariciaron ni vergüenza a que los demás los vean. Augusto se sentía impotente de no poder parar las bajas intenciones de éste chico. No soporta más y la jaló del brazo: ahora sí nos vamos, y no me importa que no quieras. El seductor se opuso y le tiró un puñete a Augusto, le rompió el labio, mira a Andrea y le dice: Ojalá no te arrepientas de lo que hagas esta noche. Abrió la puerta y se marchó a su casa.

El día amaneció soleado, el ruido de los carros despertó a Andrea, le dolía mucho la cabeza, se preguntó donde estaba, se vio desnuda, manchas de sangre en las sábanas, el cuerpo desnudo del chico que la seducía. Se tapó con las sábanas el cuerpo debido a la vergüenza que tenía, lloró muchísimo, golpeó con los puños la espalda de su vejador diciéndole: que me haz hecho, que me haz hecho desgraciado. El chico ni con eso se despertaba, se dirigió a la ducha, se sentó, lloraba mientras el agua le caía sobre su cuerpo ultrajado.

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Al despegar el avión rumbo a Canadá, recordaba las noches de locura en las discos de Barranco o Miraflores, cuando conoció a Augusto, el maldito día en que perdió su virginidad inconcientemente. Se arrepintió de vivir en el país el cual nunca debió pisar.
Memorias Turbias ®

4) EL CLUB DE LAS LOCAS

2008-10-28T23:14:00.004-05:00

Siempre andan juntas, se sientan en clase juntas, cada vez que el profesor les encomienda un trabajo lo hacen juntas (aunque eso no signifique que trabajen por igual) y si les une un integrante a su grupo de trabajo se sienten muy incómodas porque creen que ese individuo atenta su lazo amical. Después de la universidad se dirigen al taco, siempre paga Huarmey (le dicen así porque así se llama el distrito) porque a ella es la única que sus padres le dan propina ya que al resto con las justas les dan para su colectivo debido a sus bajas notas. A pesar que ellas viven en distintos distritos de Lima se las arreglan para verse los fines de semana, mintiendo o inventando cualquier excusa que las puede reunir los dos días.

El cuarteto de amigas está conformado por: Fiorela; es alta, una morena con nalgas y piernas bien proporcionadas, le encanta el baile (sobre todo la sala cubana) no es muy aplicada con sus estudios y es la más chonguera del grupo, siempre anda a la defensiva de los morbosos que se cruza en la calle o su universidad y siempre tiene mala suerte en el amor (sus enamoradores acaban engañándola). Romina, bajita, la feita del grupo (nunca ha tenido enamorado pero sabe dar consejos muy útiles para el amor debido a las novelas que ve por la T.V.), tiene una voz aguda muy pintoresca y sus amigas se burlan de ella cuando pronuncia la letra rr, su último empleo fue de recepcionista en un estudio de abogados y tuvo que renunciar porque no le quedaba mucho tiempo para verse con sus amigas.

Miriam, es más conocida como “Huarmey”, la llaman así porque siempre habla del distrito donde vive y también le cuenta a todo mundo que tiene una pizzería, es de igual de bajita como Romina, tiene actitudes pocos femeninas (sus amigas sospechan que es lesbiana), juega bien al taco y defiende a sus íntimas de cualquiera.

El último integrante es Percy, es alto, cuerpo de físico culturista, va al gym tres veces por semana, no le gusta estudiar pero el estímulo para ir a la universidad es verse con sus íntimas, tampoco le gusta jugar fútbol pero sí ve partidos en la televisión para deleitarse viendo las gruesas piernas de los jugadores (sus favoritos son los italianos). Fue el último en integrarse al grupo, ya que al principio del ciclo era rechazado por los hombres debido a sus amaneramientos. Todas se llevan bien con todos del salón, excepto Percy, se pone celoso cuando los chicos de su clase se acercan a Fiorela con el fin de verle los senos y manosearla, a veces se le sale el hombre y le da ganas de trompearse con ellos pero a César no le dice nada pues sospecha que él también es gay y por lo tanto no hay peligro.

Están por terminar de ciclo, han planeado ir a la playa todos los días, pero a Huarmey no le gusta la idea y alega que se le pone la piel más negrita de lo que está; los demás piensan que esto es compresible porque en su casa no tienen agua y por ende no le gusta bañarse, pero igual la quieren.

Fiorela el fin de semana conoció a un chico en una disco de Barranco, bailaron mucho, se besaron, intercambiaron números de celulares pero no sus nombres y acordaron en encontrarse un día para conocerse más. Fiorela lo toma como una aventura, ya no cree en los hombres y los toma como juguetes para satisfacerse sexualmente pero en el fondo le gusto el chico y espere con ansias su llamada.

Cuando se encuentra con sus amigas, al día siguiente, les cuenta lo que le sucedió el la disco. Todas se alegran menos Percy (lo disimula muy bien), le da envidia porque él aún no encuentra a alguien a quien amar, ha intentado suicidarse un par de veces producto de su soledad sentimental. Le pide el nombre de la disco a Fiorela para ir éste sábado (piensa que quizá encuentre un plancito), Fiorela se lo da y a la vez le dice en son de broma: pero la disco no es gay, así que no te hagas ilusiones. Percy se enfada y le contesta: vas a ver que me consigo a un guapetón mejor al que te agarraste.

Llega el sábado, decide ir solo a la fiesta, se aburre de tomar en la barra y se pone a bailar electrónica en una esquina, procurando que nadie lo vea, de pronto se le acerca un tipo alto, musculoso, de piel blanca y ojos verdes y le pide bailar juntos, Percy lo rechaza, el tipo insiste y Percy le contesta: estás enfermo, no estamos en una discoteca gay, si nos ven bailando juntos no sacan a patadas. Entonces, vamos a otro lado donde podamos juerguearnos –sugiere el tipo- ¿Cómo te llamas? –pregunta Percy- Me llamo Alonso y tú? Soy Percy, pero ni loco que bailo contigo aquí si quieres llévame a un lugar más discreto –propone pícaramente Percy- está bien, salgamos de aquí.

Toman un taxi, se besan desesperadamente, tocándose el miembro mutuamente, el conductor del carro los ve y está a punto de pedirles que se bajen del carro. Percy toma conciencia que lo que están haciendo no es correcto y pide a Alonso que se tranquilice. A donde estamos yendo? -pregunta Percy- a mi depa, aquí en los Cipreses. En el trayecto intercambian datos, celulares y más fluidos salivales. Al llegar al depa, Alonso saca un par de Barenas personales bien heladas, brindan por haberse conocido, tienen sexo intercambiando roles (pasivo y activo), consumen cocaína para reponerse de tan arduo trabajo realizado y prometen llamarse para encontrarse nuevamente.

Domingo en la mañana, Fiorela recibe el llamado del chico que conoció en la disco, le invita a comer unos helados y después a ver una peli, Fiorela acepta sin pensarlo, se citan en el parque Kennedy de Miraflores, al verse se saludan con un beso en la mejilla, comen helados (hasta el momento Fiorela no le pregunta su nombre), van al cine y ven Soy leyenda de Will Smith al salir de la sala Fiorela recuerda que aún no le pregunta su nombre y le dice: ¿cómo te llamas? Me llamo Ernesto, quieres ir a mi depa a tomar unos tragos? Así de frío me lo pides? –contesta Fiorela- Ernesto sonríe aceptando su torpeza y le pide disculpas, finalmente Fiorela acepta ir, suben al taxi, Ernesto le cuenta que estudia Literatura en San Marcos y trabaja en la agencia de viajes de su padre, que no tiene novia y que vive solo. Fiorela se sorprende que aún no hayan llegado a su destino y le pregunta si falta mucho y Ernesto hablándole al oído le responde: Ya vamos a llegar, mi depa queda en los Cipreses. Fiorela empieza a sentir miedo, piensa que Ernesto es un loco que quiere estrangularla o doparla para violarla y después chantajearla pidiéndole dinero a cambio de difundir las imágenes en YouTube.

Al entrar a su departamento, se sorprende del decorado (parece como si hubiera sido hecha por una mujer), en la mesa de centro de la sala, hay botellas de Barenas personales, y le pregunta: Tanta sed tenías? Eso es de unos previos que hice con unos brothers antes de ir a la disco. ¿Quieres una heladita? –pregunta Ernesto- ok, pero una no más, yo no soy de tomar sin razón alguna –aclara Fiorela- beben un par cada uno. Ernesto le confiesa trabajar clandestinamente de bailarín un lugar llamado Piso 14, tal confesión sólo produce en Fiorela una carcajada y travisamente lo reta a que le baile, Ernesto no duda en aceptar y sube el volumen de su radio y baila al ritmo de Impacto de Daddy Yankee (versión en inglés), quedándose solamente en ropa interior, Fiorela le demuestra que ella también sabe mover las caderas se pone de pie y bailan juntos.

El ruido proveniente de la calle la despierta, se coloca su ropa rápidamente mientras contempla el cuerpo de Ernesto desnudo y le deja una nota: no dejes de llamarme.

Deciden no entrar a clases, ellas creen que los lunes son demasiados agobiantes para escuchar al viejito del profesor y deciden ir a comer unos helados a la cafetería de la universidad, Fiorela empieza el chisme contando todo lo que vivió con el bailarín, Percy también les cuenta su aventura con el chico de la disco demostrándole a Fiorela que a él también puede tener aventuritas. Fiorela le contesta: pero a mí me desean por lo que tengo, no por angustias sexuales. Las aventuras continuaron aproximadamente un mes, Percy recibía cargas por sus nalgas los sábados y Fiorela bailes privados los domingos. El juego a Alonso o Ernesto le resultó, sin falla alguna, su engaño continuó sin remordimientos, le encantaba llevar esa doble vida sexual, no sólo con Fiorela o Percy sino con cada persona ingenua. No se conformaba con un solo género, le gustaba amar y ser amado por un chico y una chica.

Un día a Fiorela olvidó su celular en la carpeta de Percy, éste de curioso revisa sus mensajes de texto, dándose con la sorpresa que el número del remitente era el mismo de Alonso, indignado y con lágrimas en los ojos sale de la clase en busca de Fiorela, la encuentra en el baño de mujeres (él sin ningún pudor, entraba a ese baño), le pide explicaciones por los mensajes y llegan a la conclusión que Alonso y Ernesto es la misma persona. Acuerdan en sorprenderlo, el sábado en su departamento.

Llega el día indicado, Alonso abre la puerta de su depa y Percy antes de entrar le dice: he venido con una amiga, al ver el rostro de Fiorela, Alonso se queda perplejo, sin qué decir y Fiorela solo atina a darle una bofetada y gritarle groserías irrepetibles. Alonso, llorando acepta su bisexualidad, pide perdón a ambos por engañarlos y solicita que lo comprendan y no lo juzguen. Ambos deciden perdonarlo y lo calman con besos en la mejilla, acariciándole el cabello, amanecen los tres desnudos en misma cama donde fueron amados anteriormente por Alonso. Comprenden que amar es compartir.
Memorias Turbias ®

3) LA POSE DEL PERRITO

2008-10-27T15:56:00.009-05:00

Al terminar de empacar la poca ropa que tiene y llevándose el libro que está por terminar de leer (La familia de Pascual Duarte de Camilo José Cela), deja una nota a Sebastián, su compañero de cuarto, diciéndole: Me voy a visitar a mis viejos, regreso el domingo en la noche, cuídate, César.Se dirigió a la avenida principal y paró el primer taxi que pasaba; sin discutir el precio, se sentó en el asiento trasero porque el aliento bucal del chofer lo asustó y le pidió si sería tan gentil de bajar el volumen de su radio y éste lo hizo sin chistar.

Mientras viajaba, pensaba en la excusa que usaría para ir a visitar a Joaquín, amigo de la infancia y amor platónico, la razón principal de su regreso a Lima; a cómo evadir las preguntas que siempre le hacen sus padres: sí ya tienes enamorada, cómo te va en tus estudios, a qué rama del derecho te especializarás...

En el camino se quedó dormido, soñó que había ganado el premio Herralde de Novela por su primer libro, con lo que ya podía morir tranquilo, también soñó que Joaquín lo felicitó y para celebrar se fueron a un bar miraflorino y producto de la embriaguez, terminaron durmiendo juntos en el hotel más lujoso de Lima; el claxon de un trailer lo despertó de su maravilloso sueño y asustado le pregunto al taxista: ¿Dónde estamos? Estamos por la Arequipa, ya vamos a llegar – le contestó. Déjeme en el parque de los bomberos por favor. OK, joven – dijo el conductor.

Caminó apenas dos cuadras a su casa, saludó a dos vecinos que paseaban por el lugar, llegó a su hogar, testigo inanimado de sus travesurillas con Joaquín cuando eran adolescentes, tocó su puerta, miró con espanto el color con que pintaron su casa, le abrió su abuela, la cual quiere muchísimo, le dio un fuerte abrazo, ya que después de cinco meses (lo que dura un ciclo) no la veía, entró a la sala y le preguntó por sus padres, están en la misa de salud por tu tía Jimena, hijito, después pasarán su casa para cenar, segurito que van a venir a media noche. Sólo estoy con tu hermano Ricardo que está arriba en su cuarto con su enamorada desde hace rato- le contestó su abuela con voz ronca, debido a su gripe.

Le dio un beso en la frente a su abuela y le pidió que le preparara una cremolada de piña (su favorita) y le avise cuando ya esté lista que iba a su cuarto a dejar sus mochilas y a darse un baño.

Subió rápidamente a su cuarto, mientras camina por el pasillo, escuchó gemidos y quejidos del cuarto de sus padres, abrió la puerta sin hacer en menor ruido, observó a su hermano de espaldas en plena pose del perrito con Tania, se le inflamó el sexo de inmediato y recordó como Joaquín lo poseía en la misma cama y en la misma pose, produciéndole lágrimas de dolor. Se quedó aproximadamente un par de minutos hipnotizado hasta que Tania, que a pasar de sus gesto de dolor y a la vez de placer en el rostro no dejaba de parecerle bella, se dio cuenta por medio del espejo de la cómoda que César los espiaba, sólo atinó en mandarle, sin que Ricardo se diera cuenta, un beso volado, lo cual César le respondió de la misma manera y cerró la puerta discretamente.

Ya estando en su cuarto, se percató que estaba tal y como lo había dejado, sólo con un poco de polvo en sus libros y cama. Entro a la ducha, durante el baño con agua caliente se agitó el sexo imaginando en Tania y que era él quien la hacía gemir, también recordó que esa pose, era su preferida en las películas porno.

Se puso su ropa recién sacada de su mochila, se colocó de manera exagerada el perfume Brut que hurtó de las pertenencias de Sebastián, regresó a la cocina y su abuela se quedó dormida viendo su telenovela, se sirvió su cremolada y dirigió a la biblioteca, encendió la computadora, revisó su mail, se conectó al MSN poniéndose en estado de no conectado, dio una chekeada rápida a sus contactos conectados, para su sorpresa y felicidad Joaquín esta conectado bajo el nick: “Boda cancelada, soltería aún”. De inmediato le escribió: Porque ya no habrá boda, qué pasó.

Joaquín no contestaba, dudó que esté frente al computador y le puso: estás ahí, porque no me contestas, ya estoy en Lima, si quieres voy a tu casa en este instante.

Tampoco le contestó, molesto por la actitud de Joaquín decidió ponerle finalmente: Bueno, si estás molesto no te la agarres conmigo, yo sólo te quería ayudar. Después de cinco minutos Joaquín le contesta: Sorry brother, es que me estaba bañando, me quito al Iguana Rana de Barranco, si puedes bajas pues, y cerró sesión sin darle tiempo a César que conteste. César pensó: Ni cagando voy a esa disco, puro marihuanero va ahí.

Otras de las conectadas era Camila, una chica que estudió con él sólo los primeros meses del primer ciclo y se fue diciendo que estudiaría para aeromoza en un instituto. César no sabía de ella desde que dejó la universidad, pero extrañaba sus bromas lujuriosas y esos labios carnosos recargados de lápiz labial rojo intenso.

Camila era alta, algo hueca, con unos pechos sobresalientes por el escote que usaba y tenía un trasero que producía piropos groseros cada vez que caminaba por la universidad. César le pregunta: Hola flaca, que es de tu vida, en que andarás, rápidamente Camila responde: estoy de vaga porque no sé que estudiar y tú?. Ya acabamos el ciclo, estamos de vacaciones por dos semanas, estoy en Lima –responde César. Que chévere, cuándo nos vemos y salimos?... No sé, tú dirás, yo no tengo nada que hacer por dos semanas, cuando quieras voy a tu casa y conversamos ¿qué haciendo ahorita, qué planes para más tarde? -alega César. Yo, nada, solita y aburrida en mi jato porque mis viejos se fueron de viaje al sur y no regresan hasta después de año nuevo, porque no te vienes al toque y conversamos mejor. César sonríe pícaramente y le responde que le da temor salir tan tarde que le puede ocurrir algo en el camino y le parece tedioso llegar a su casa de madrugada. Pero no seas tonto, te quedas a dormir conmigo, “yo no muerdo, sino tú no quieres” -lo seduce Camila. César demora en contestar, no sabía que responderle, pensó que irá en venganza por el desplante de Joaquín pero a la vez tenía miedo en lo que pasaría en esa casa, aún no estaba preparado para su primera relación sexual con una mujer, una vez lo intentó con una prima pero se fue al baño a llorar y dejando a sus prima en calzones, no era capaz de traicionar a Joaquín.

Ya ps, estoy ahí en una hora, pero vas a estar no? No quiero ir y no encontrarte porque te fuiste con tu enamorado a alguna disco. Descuida, ya termine con mi enamorado, el pendejo me sacó la vuelta con mi amiga, por eso también es que estoy triste –contestó Camila. César se despidió de ella, cerró sesión, se fue a su cuarto, se topó con Tania en el camino, ni la miró, se echó más perfume, sacó dinero (bastante), se fue a la farmacia y nerviosamente compró un par de condones, trepó el tercer taxi que paró (los otros dos le pareció una exageración el precio que preponían de Lince hasta San Borja), le temblaba las piernas y no pronunció ni una sola palabra al taxista, tampoco le importó el volumen alto sonando reggeton, género que le parece espantoso y grotesco.

Le pidió al chofer que se detuviera en cualquier grifo, quería comprar cervezas y cigarros. Pagó lo acordado al conductor, agradeció y tocó el timbre de la casa de Camila. ¿Quién? –preguntó Camila por el intercomunicador. Soy yo César, ábreme rápido que aquí afuera hace frío. Camila rió, y le pidió que esperara un toque, que ya abriría. Espero un buen rato, si no abre en un minuto me largo –pensó César. Se abrió la puerta y Camila lo esperaba sentada en el sofá más grande, vestida con un jean azul bien atrepado y un polo licra de color celeste que le marcaba los senos, al verlo llevar se levanto y lo abrazó efusivamente, dejándole la huella de lápiz labial rojo intenso en el cachete. Lo invitó a sentarse, le preguntó por cada uno de sus amigos, abrieron las Barenas y Camila prendió los Lucky Strike, fumaba como china en quiebra, César se tapaba la nariz sigilosamente cada vez que Camila expulsaba el humo por la boca, pero cada vez que ella lo hacía le parecía sensual.

Desde que se sentó a conversar, César tenía el miembro semierecto; ella tomaba más que él, él todavía andaba por la segunda cerveza mientras ella habría la sexta. Camila le contó con lujos y detalles la ruptura con Leonardo, su ex novio, lo encontró besándose con su amiga en un parque frente a la casa de Leonardo. Derramó algunas lágrimas durante le contaba, César solo atinaba un secarle las lágrimas con su pañuelo, que casi ni usaba, pidiéndole que ya olvide a ese patán, que nunca la amo y solo estaba con ella por sexo y que ella es muy linda y rápidamente conseguiría un enamorado; ella no aceptaba esa idea porque ya había tenido varios fracasos amorosos y la mayoría estaba con ella solo por su cuerpo.

Tú me quieres de verdad o sólo porque quieres acostarte conmigo. Putamare, ya está borracha -pensó César y le contesto que si estaba allí con ella es porque la considera una buena amiga y no tiene intenciones lascivas. Camila le dio un beso en la mejilla en agradecimiento a su sinceridad y rogó que todos los hombres fueran cómo César, si los hombres fueran como yo, todos serían putos –pens÷o César.

Camila se levantó media mareada, efecto del alcohol, prendió la radio y puso: Temblando de los Hombres G, sacó a César a bailar (era malísimo bailando), apretó su cuerpo con el de él y se balanceó por los costados, cayeron al piso, César encima de Camila, éste por impulso la besó y bajaba su mano tocándole las carnosas piernas; Camila tampoco se quedó atrás y se sacó el polo sintiendo el frío del parquet, al cabo de unos minutos, debido a los besos frenéticos de César, ella sólo estaba en ropa interior mientras él con el torso desnudo. Se bajó el pantalón hasta las rodillas manteniendo el bóxer puesto, rozando su miembro tieso con el de ella.
La relación sexual que tuvieron fue un desastre, él terminó antes que ella, sólo duró unos pocos minutos y lamentó no haberse puesto el condón.

Al terminar César le pidió perdón por lo sucedido y ella le contestó entre risas que no se preocupe que Leonardo era peor (los dos rieron). César se puso nuevamente su truza, abrió dos botellas y dijo: Festejemos mi debut. ¿Qué debut? Fue tu primera vez, no jodas, yo pensé que eras un pájaro loco –se sorprendió Camila. César le confesó toda su historia, sus travesuras con Joaquín, su amor obsesionado por él, que no logra olvidarlo e intenta fijarse en una mujer pero la sombra de Joaquín aún lo persigue, pensó que era homosexual pero acaba de descubrir, gracias a Camila, su bisexualidad, sólo que él no hará escarnio ni fama de eso como el presentador famoso de la tele, el cual le cae mal, todo esto se lo dice con lágrimas en los ojos.

Camila no puede creer lo que está escuchando, lo abraza y sólo le manifiesta su apoyo y ayuda para olvidarse de Joaquín, ella le reveló que también era bisexual, tiene una amiga cariñosa que le sirve se paño de lágrima cada vez que termina con un enomarado, pero que en realidad la quiere un poco. En ese momento, a César se le viene a la memoria en incidente que le paso en su casa, en el cuarto de sus padres, se le eriza el sexo cuando se lo cuenta a Camila, ella se caga de risa y le propone a César hacer lo mismo, él no la piensa dos veces y coloca a Camila en posición perrito, dirige su pene con las manos hacía la vulva de ella, olvidó ponerse nuevamente el condón y en su mente se imagina a Joaquín haciéndole lo mismo y amenazándolo: Joaquín no te dejaré ir, hasta que no hagas ladrar.
Memorias Turbias ®

2) SE VENDE BLACKBERRY

2008-10-25T18:23:00.003-05:00

Caminando por el campus de su universidad, dicho sea de paso es tan grande que para trasladarse de una facultad a otra hay que hacerlo en auto, se encontraba César; a él no le importaba caminar tanto ya que disfruta hacerlo y tampoco le interesaba comprarse un carro porque es feliz con una vida veleidosa y solitaria y porque piensa que tener un auto significa gastar mucho dinero en gasolina.

Pasaba por la facultad de Ciencias de la Comunicación, y en la puerta hay un letrero colgado que anunciaba un debate sobre el matrimonio gay, tema del cual él no es muy ajeno, decide entrar al auditorio y curiosear un poco hasta que esté por empezar su clase de derecho romano en su facultad. Se sienta en la última fila para pasar desapercibido, siente que está en un ambiente sereno como para un debate, él esperaba un ambiente conflictivo o al menos lleno de discusiones acaloradas.

Al pasar apenas diez minutos se para del asiento y se va decepcionado, el debate le pareció un desastre, el moderador balbuceaba y hacia preguntas inadecuadas o salidas del tema, ya quisieras ser como Alfonso Tealdo– murmuró al salir al auditorio; la panelista, una lesbiana frustrada que no podía hablar calmadamente sino gritar para que todos le presten atención y un pastor andaba perdido o nervioso a cada pregunta del público sin saber qué contestar.

Se dirige a la cafetería de esa facultad y le pide al mozo una cocacolita bien helada. Saca de su mochila los periódicos que se robó de la recepción de la universidad, lee uno por uno detalladamente; todos narran la firma del tratado del TLC de su país con Estados Unidos; mientras lee el último periódico que aún le falta, recuerda que debe escribir un artículo de actualidad para el semanario de su facultad y no se le ocurre otra cosa que escribir sobre el TLC firmado.

A César muy poco le gusta la política, a pesar que estudia obligado por sus padres, derecho, ya que él quisiera ser un escritor y llevar una vida bohemia como los todos escritores. Empieza por describir los lados positivos que traerá esta firma y finaliza aconsejando al presidente (si por él fuera le daría un golpe de estado y convertiría a su país en un Sodoma y Gomarra donde todos se amen libremente y vivan sin complejos foráneos) a defender la soberanía del estado y muchas cosas que él nunca haría.

Le fustiga escribir artículos sólo para dos o tres personas de su aula interesadazas de verdad con el tema porque para los hombres de su salón lo único preocupante es no haber dejado embarazadas a sus enamoradas en el polvo del fin de semana y a las mujeres en verse regias e ir al gimnasio todos los días. Pero lo hace para ganarse la media beca que otorga la universidad a los alumnos más aplicados y sobresaliente de cada ciclo y poder gastarse la mitad del dinero que le sobrará en novelas de autores desconocidos (él piensa que son las mejores) y comprarse una lap-top para ya no esperar o buscar un laboratorio de computo vacío o con máquinas disponibles y una vez ganada la media beca, mandar al carajo al profesor borrachazo, derechista que sería capaz de privatizar hasta el órgano por donde nació que le instiga pidiéndole artículos los fines de semana para ser publicados.

Al costado de su mesa observa a un sujeto escribiendo frenéticamente en un BlackBerry, le parece que el tipo está molesto o desesperado por algún motivo, no se atreve a pararse y preguntarle el porqué de su estado de ánimo. De pronto tira al suelo el instrumento de plástico con que escribía en su aparato, César se hace el desentendido o como si con él no fuese la cosa y voltea rápidamente la mirada producto del miedo.

Se levanta de su silla y da unos pasos, pisa el lápiz de plástico y se agacha a recogerlo, va hacia el tipo alto, de tez blanca y de ojos verdes y de aspecto andrajoso y con la cabellera larga, barba crecida, llevaba encima de sus piernas una mochila tipo incaica, pero a pesar de eso no deja de parecerle simpático le pregunta -¿esto es tuyo?- y el individuo le contesta -¿tú qué crees?- César no sabe qué contestar, no quisiera que el tipo le diera un golpe o le grite improperios por entrometido, deja el lápiz de plástico en la mesa y se dispone a retirarse pero el fulano lo invita a sentarse y le pide disculpas por contestarle de esa manera, César acepta sus disculpas y se sienta de inmediato preguntándole su nombre, el hombre le contesta: me llamo Francisco Belaúnde pero llámame Pancho, qué apelativo para más chistoso -le contesta César.

Estoy vendiendo mi BlackBerry, barato no más para los amigos- No tengo dinero, todavía mis viejos no me mandan mi pensión –le responde César y a la vez se tapa disimuladamente la nariz porque no soporta el mal aliento de Pancho y le da asco su cara grasosa y piensa que éste terminará robándole la poca plata que lleva consigo. ¿Necesitas urgente el dinero? –le pregunta César y Pancho demora unos segundos en contestarle: Sí, bueno no muy urgente pero si me pagan ahora sería mejor ¿Estás interesado? No, pero a mi compañero de cuarto le interesaría tu máquina, déjame tu celular y yo te llamo para darte su respuesta –le dijo César como para salir de la cafetería y respirar aire fresco, Pancho se da cuenta que César quiere irse de inmediato y lo interroga ¿Tienes algo qué hacer o te doy miedo? César se queda atónito ante su pregunta. No como crees lo que necesito es ir al baño. Buena idea –le contesta Pancho- yo también necesito ir al baño, vamos.

Se ponen de pie y caminan en dirección al baño, mientras lo hacen no se hablan, sólo César tiembla un poco por temor a Pancho. Orinan en el único inodoro vacío y César agacha la mirada discretamente a verle el pene (como lo hace con todos) y piensa: cochinito pero aventajado. No se escurre el sexo al terminar de miccionar por temor que Pancho note su minúsculo miembro, Pancho sí lo hace y por poco a César bota un poco de saliva de su boca.

Salen de los servicios higiénicos en dirección a la facultad de Derecho que para sorpresa de César, estudian en la misma facultad pero en diferentes ciclos, Pancho un ciclo más adelantado. ¿Lees mis artículos en el semanario? -le consulta César- Sí pero no me gustan, me parece leer al profe de derecho romano, así de igual habla el puto ese –dice Pancho.

César se justifica diciéndole que lo hace para que el profe lo ayude a conseguir la media beca y Pancho le recomienda que no se acostumbre porque si sigue así a va a llegar a privatizar hasta trasero.

César le propone a Pancho a que lo acompañe a su depa porque se ha olvidado unos libros urgentes para su clase y Pancho muy condescendiente acepta su invitación. Llegan al depa, César hace un rápidamente inventario visual de lo que tiene en su cuarto con el fin de que Pancho no se valla a robar nada.

Lo invita a sentarse en su cama mientras él busca los libros que le hacen falta. Pancho saca marihuana de su cartuchera y consulta a César si no le molestaría que fume en su cuarto, César admite que fume pero que abra las ventanas para que le olor a hierba no se queda impregnado en su cuarto y también le advierte que no cuente con él para el relax, que ya dejó eso hace mucho tiempo. Pancho arbitrariamente enciende el equipo de sonido y pone Mr. Jones de Counting Cross (su canción preferida Pancho odia el reggeton).

César se hechiza por la manera en que Pancho mueve el tórax de atrás hacia delante y se da cuenta que Pancho comenzó a llorar repentinamente, se asusta, no sabe si sacarlo de su depa o consolarlo. ¿Qué te sucede Pancho, porque lloras? –le pregunta asustado. Pancho no controla su llanto y se tira al piso encogiéndose como si fuese un niño.

Le cuenta a César que acaba de terminar con su novia, (que vive en otra ciudad) vía messenger en la cafetería, debido a que ella no soporta que él siga fumando más hierba, Pancho se justifica que lo hace porque la hierba es la única que lo comprende, que está cerca de él a cada instante y sabe cómo aliviar sus penas y dolores. Ha hecho mil intentos por dejarla pero no encuentra un remedio más efectivo. Sus padres se divorciaron cuando él aún tenía cinco años y tuvo que vivir en un albergue ya que no se ponían de acuerdo en quién se quedaría con ‘el paquete’, como lo llamaban.

Necesitaba vender su BlackBerry, el único medio de liberación al mundo de la cárcel que le parecía la universidad, para cancelar al menos dos meses de su pensión y duerme en un cuarto compartido con otros dado por la universidad a chicos con problemas económicos pero quisiera largarse de ese espantoso lugar lleno de pulgas y está harto que le roben su ropa cada vez que se va a estudiar.

Después de desahogarse se queda dormido en el piso, César le acomoda una almohada a la cabeza y le acaricia el cabello rubio y la cara grasosa (como lo haría una madre con su hijo). Rebusca entre sus cosas y encuentra sus ahorros y mete en el bolsillo la cantidad que Pancho le pidió por el BlackBerry pero no desea el aparato. Tres horas después, despierta Pancho y le pide disculpas a César por lo ocurrido y éste le contesta que no se preocupe que a él también le ha pasado. Se despiden con un caluroso abrazo prometiéndose a verse en la cafetería a la misma hora.

Semanas después César pregunta en la secretaría de su facultad por el alumno Francisco Belaúnde y la secretaria le responde que ese alumno se ha retirado de la universidad. César entristece, pero lo oculta en su rostro, agradece a la secretaria por el dato y se va al baño a llorar decepcionado, pensó en poder transformar la vida del andrajoso de la cafetería, enseñarle a vivir con la finalidad de alcanzar sus sueños, a dejar la marihuana como él lo hizo, al salir del baño reflexiona que hubiese sido mejor si se quedaba con el BlackBerry.
Memorias Turbias ®

1) CARTA A UN AMIGO

2008-10-25T18:01:00.005-05:00

Apenas termina su clase de inglés, la cual no presta mucha atención porque le disgusta la idea de tener que aprender un idioma obligadamente para sacar su título.

Se dirige a un kiosco a comprar las papas fritas de su marca preferida y entra nuevamente a la universidad -odia tener que enseñar su identificación nuevamente-.

Va a un laboratorio de cómputo y debe esperar a que éste se desocupe -detesta hacerlo para poder sentarse en la primera máquina vacía y lo tiene que hacer deprisa ya que detrás de él hay más de veinte alumnos esperando conseguir una máquina también-.

Saca de su mochila las papas fritas y comienza a comer y a la misma vez entra a chequear su correo electrónico, apenas han pasado cinco segundos y se le acerca un enano con acné en la cara y un carné en el pecho que dice logística y le dice: amigo no puedes comer aquí y tenemos disponible la sala de cómputo hasta las dos. No se preocupe –contesta- terminaré antes de las dos y disculpe por comer.

Porque así era César respetuoso, calmado, hablaba lo necesario pero por dentro pensaba: enano igualado porque no me dejas en paz y te vas a la mierda.

Piensa mandarle un mail a su mejor amigo del barrio que no ve hace aproximadamente seis meses, demora en pensar qué escribirle, no quiere hacer una carta larga y pesada porque lamentablemente a Joaquín no le gusta leer mucho y se aburriría.

Empieza contándole que ya empezaron sus clases de derecho en una universidad de clase media a las afueras de Lima y que vive en un departamento cerca de la universidad para evitar el viaje de tres horas todos los días en un colectivo lleno de gente aplastándose entre ellos porque la mayoría de los colectivos son pequeños pero a pesar de eso el cobrador mal oliente deja subir más personas de las que debería para ganar más dinero.

El amigo con quien vive se llama Sebastián y es enteramente heterosexual y César no se atrevería a seducirlo o mandarle indirectas porque una vez le dijo que a su depa no entran cabritos pero César se muere de ganas de besarlo cada vez que lo observa desnudo cambiándose para ir a la universidad, se relame lo labios cuando observa el bulto que sobresale de Sebastián cuando éste se amarra la toalla en la cadera al salir de baño.

César a veces solo en el depa se masturba pensado en Sebastián, deseándolo con desenfreno, recordando sus nalgas bien proporcionadas.

También le cuenta que a veces se arrepiente de estudiar derecho que lo suyo es sólo escribir para desahogarse y ganar y vivir del dinero que produce sus novelas publicadas. Se esmera para que la carta no delate su amor por él, no le pone “te extraño” para Joaquín no termine eliminando de su bandeja de entrada la carta que con mucho cariño le escribe y diga este cabro otra vez con sus cosas porque tristemente Joaquín no soporta a César cuando se pone en plan gay y cuando le recuerda lo feliz que lo hizo cuando tenían doce años y aprovecharon la ausencia de los padres de Joaquín en su casa y tuvieron sexo por primera vez, que se besaron todo el cuerpo y se prometieron ambos a ser felices y amarse y nunca avergonzarse por eso.

César una vez amenazó a Joaquín con contarle a la enamorada que Joaquín tenía en cuarto grado todas las cosas que hacían cuando estaban solos o la vez que la familia de los dos se fueron a una playa del sur y en el ómnibus sin que nadie los vea se dieron sexo oral ambos, lo amenazó porque César le daba rabia que Joaquín se haya distanciado de él por culpa de su noviecita y le daba un plazo de una semana para que terminara con ella. Joaquín siempre atribuye a estos hechos que estaba confundido de pequeño y simplemente fue un error lo que hizo y que nunca más volverá a suceder porque él es bien hombre y ahora le gusta solamente las chicas.

César aprovecha para invitarlo a comer y salir a pasear un día en que los dos estén libre, porque lamentablemente César no tiene mucho tiempo para distraerse, su única distracción es verle las nalgas y los genitales a Sebastián mientras éste se baña, pasa casi todo el día estudiando leyes, leyendo constituciones que muy poco le importa y apenas duerme cuatro y cuando estuvo con suerte seis horas.

Le cuenta también que vio a su hermano Ricardo hace unos meses cuando compraba libros en el Jr. Quilca y que apenas Ricardo lo saludó de lejos no más por cortesía porque César y Ricardo se detestan no pueden estar unos minutos sin pelearse ni insultarse mutuamente. Odia que Ricardo lo llame brito y lo anuncie cuando llega a visitar a su hermano Joaquín a su casa como: Joaquín te busca tu novia la César, una vez se agarraron a golpes por iniciativa de César y obviamente siempre pierde en esas riñas, porque es muy delicado para pelear y le disgusta hacerlo pero por dignidad varonil, que por cierto es muy poca , tiene y debe limpiar su honor.

César siempre quiso ser hermano de Joaquín para estar a su lado en todo momento, ayudarlo en sus tareas porque Joaquín no le gustaba el estudio sino el fútbol mientras que César le encantaba leer y ser el primero de su clase pero a pesar de eso los dos eran compatibles se querían como hermanos, disfrutaban ver películas porno y hacer competencia de quien se demora más en masturbarse, comer mucho helado de chocolate y jugar Play Station y era Joaquín quien siempre ganaba porque César nunca fue diestro con los video juegos, le aburría aplastar botones y matar mutantes no le encontraba sentido.

En la mail le pide a Joaquín que le envíe su nueva dirección de su casa porque lo único que sabe es que se ha mudado a otro distrito más pituco o acomodado, le pide que le diga a su mamá muchos saludos de su parte y que la felicite por el hijo que tiene, obviamente por Joaquín porque a Ricardo considera una escoria y un mantenido que a pesar de sus treinta años aún no puede conseguir trabajo.

Lo felicita porque se ha enterado que tiene una novia con la cual se casará pronto y espera que lo invite a ser su padrino de bodas, aunque por dentro llora lágrimas de sangre el haber perdido a su primer y único amante porque para desgracia de César en su universidad los chicos son unos enanos creídos y calenturientos y que el único gay salido del closet que conoce le confesó en la cafetería que sólo era pasivo. Le miente contándole que él también tiene una novia y que nunca piensa casarse porque cree en la relación abierta sin límites, también le cuenta que las chicas de su universidad son todas unas microscópicas con complejo de Paris Hilton y la única chica que capta su atención se llama Rebeca que lamentablemente tiene enamorado, otro microscópico que apenas le llega a la mejillas porque, César hace el intento en ser al menos bisexual, poder amar a un chico y una chica a la vez y poder acostarse con los dos al mismo tiempo.

César sólo se fija en chicas inteligentes y que tengan la cara bonita ya que el cuerpo piensa que es lo de menos, lo más importante considera César es la primera impresión. Se despide escribiendo que espera con ansias una respuesta de parte de Joaquín, que revisará su correo electrónico todos los días con el fin de encontrar una réplica a su carta. Mientras digita sus últimas palabras, el enano con acné en la cara se acerca donde está César y le pide por favor que vaya guardando sus archivos que la clases de ofimática está por empezar. César le contesta: está bien señor en este mismo instante termino -pero piensa- enano hijo de puta, déjame escribirle a mi chico y búscate uno que te dé con ganas por el chico.
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